— Напоминаю, что ваша заявка может быть аннулирована из-за нарушения регламента.
Она долго смотрит на меня. Я чувствую это, но смотрю не на нее, а на колоду. Не хочу наблюдать за ее эмоциями. Мне на самом деле ведь не хочется, чтобы ее заявку аннулировали. Поэтому я просто смотрю на карты и жду.
Она рывком снимает половину колоды, затем перегибается через стол и смотрит на меня то ли с презрением, то ли с ненавистью.
— Вы же специально так сделали, да? У нас просто нет выбора! Чтобы что-то изменить, мы идем к вам, а вы пользуетесь этим…
Дура. Кто мы? Я такой же, как и ты, только сижу с другой стороны стола. И ты можешь смотреть на меня как угодно, это ничего не изменит, потому что ты дура и ничего не знаешь. Мы… кто мы? Кому ты это адресуешь?
Так я, конечно же, ей не говорю, а просто переворачиваю трефового короля.
Все-таки это была ненависть во взгляде.
— Ублюдки! Будьте вы прокляты! — бросает она мне в лицо, пока я произношу стандартную формулировку про несыгравшую ставку.
Она вскакивает и пытается убежать. Да только куда тут убежишь…
Я прячу пистолет, тусую колоду и думаю, что все игроки одинаковы. И если бы не сейчас, то она все равно бы вернулась сюда второй, или третий раз, и в итоге рано или поздно все закончилось бы именно так, как и закончилось.
Есть игра. Есть правила. Есть ставки. И если ставки сделаны, то уже ничего нельзя изменить, надо только ждать результата.
Все, кто приходит сюда — все они знают, на что идут. Только не все понимают.
— Поздравляю, ваша заявка при…
Когда мой новый клиент садится и снимает темные очки, руки мои замирают.
— Здорово, Леха! — бросает он и знакомым жестом вешает очки на рубашку. — Узнал?
— Да. — киваю я, и откашливаюсь от неожиданности. — Узнал. Привет, Ром.
— Красава, помнишь. — Ромка широко улыбается. — Это ж сколько мы с тобой не виделись…
Вообще не изменился. Каким был, такой и остался — всегда все хорошо и жизнь прекрасна. Одновременно сияет лысиной и улыбкой.
— Зачем ты сюда пришел? — спрашиваю я.
— Ты лучше спроси, как я бился за то, чтобы ваши мою заявку приняли. — отмахивается он, продолжая улыбаться.
А мне не до смеха. И меня даже не коробит слово «ваши».
— Поверь, лучше бы не приняли. Ром, зачем ты сюда пришел?
— Я закурю?
Двигаю ему пепельницу.
Рома закуривает свои неизменные «Мальборо», смотрит на меня исподлобья, думает.
— Тебе важны мои мотивы, или ты хочешь узнать, что со мной случилось за последние годы? — поскольку я не сразу отвечаю, он продолжает. — Лех, слушай, я сделал свой выбор. Мне это надо. Поэтому я сюда и пришел. Давай обойдемся без этих распросов.
Я должен начинать игру, но вместо этого я не удерживаюсь и говорю:
— Пять.
— Что пять? — непонимающе смотрит на меня Ромка.
— Пять лет назад, в бильярдной в Сочи. Мы виделись в последний раз, когда Грека катали. Потом я сюда пришел…
— Точно, Грека, у Вартана в «Пирамиде»! — восклицает Ромка. — Эх… как молоды мы были… Ладно… — он трет подбородок, затем говорит. — Ну че, Леха, играть будем?
Я начинаю и голос мой предательски подрагивает:
— Коэффициент выигрыша вашей ставки составит: при правильно угаданном цвете один к двум, при правильно угаданной масти…
— Лех, ты че, думаешь, что я сюда пришел, не зная кэфов? — перебивает меня Ромка. — Дружище, за эти пять лет жизнь меня потрепала основательно, но все же дураком не сделала. Я готов.
Я все еще собираюсь с мыслями, как сказать.
— Ром… извини… но я не смогу тебе помочь. Ты должен понимать это.
— Я понимаю… — кивает он и улыбается.
— Я не смогу помочь… — я чуть приподнимаю колоду.
Рома улыбается еще шире и подмигивает мне.
— Я знаю принцип этой игры, братан. — и добавляет. — Все нормально, Лех. Я знаю, где я нахожусь и во что играю.
— По старой дружбе могу лишь посоветовать выбрать цвет. — быстро говорю я. — Не знаю, чего ты хочешь там добиться, но с цветом, поверь, гораздо больше шансов…
Рома тушит сигарету, откидывается на спинку стула. Как-то глупо он себя ведет… или это не глупость.
— Я в курсе некоторой статистики. — говорит он. — Ну? Давай, что ли? Начали?
