Прощай, прощай…Быстро промчалось лето.Снова спешу я в путь,Пусть повторится это,В жизни когда-нибудь.Прощай, прощай…Быстро промчалось лето,Нельзя его вернуть.Я вспоминаю все этоИ ты, прошу, не забудь.Снова спешу я в путь…Август 1987ЕвпаторияВечер поэзии с братом Вадимом. Москва, 1985 г.
«Вдали от дома, а значит…»
Вдали от дома, а значит,Вдали от тебя,Среди простора лишь толькоПрирода и я.Я в речку лучистуюСвой взор окуну,В ее отраженьи тебя узнаю,Трава мне нашепчет святые слова.И сердце подскажет —Трава та права.На небо взгляну, и там в синевеМираж меня манит, словно во сне.Август 1987Ворошиловград
ПОЭТ
Поэтом быть не так легко,Как кажется сперва.Поэтам очень тяжелоНайти души слова.Поэт не можетИ не должен лгать.Поэт обязанВ минуте трудной людям помогать.Но никто, ни за что, никогда не поймет,Что бывает у поэта время,Когда душа у него совсем не поет,И хочется забыть человеческое племя.Но должен поэт все писать и писать,В стихах своих ни за что не лгать,Чужие чувства в них отражать,Но дайте поэту и о своем слово сказать.Он любит, поймите, так же, как вы,Он верит, надеется, ждет, как вы,Но только лишь скажет о своем он, увы,Пред ним сразу встанут преграды судьбы.О чувствах ему сказать не дадут,В его глазах огоньки умрут,Но люди жестоки, его не поймут,Для этих людей поэт, словно шут.Для тех, кто жесток, поэт только шут,Читают его лишь в свободное время,Серьезным стихом пренебрегут,Предпочитая свободную тему.
