— Никого, Евгений Викторович. Хоть зови обратно Юрия Степановича. Был бы он чуть умнее и порядочнее…
— Если бы… Если бы у бабушки было то, что есть у дедушки, она была бы не бабушкой, а дедушкой. Ладно, будем думать. Только я прошу тебя выкинуть раз и навсегда из головы всю эту шелупонь вроде «да где уж нам бы выйти замуж, да я всего-навсего бывший мент» и тэ дэ.
Теперь достань из холодильника вторую макрельку и налей еще пива, а то у меня руки трясутся. И знаешь почему? Потому что то, о чем я хотел еще поговорить с тобой, материя столь же невероятная, сколь и деликатная. И чтобы сразу же не вляпаться в неловкую ситуацию, ответь мне, пожалуйста, на такой вопрос. Ты все еще не женат?
— Нет.
— А кто-нибудь у тебя есть?
— Ну, вообще-то, да, но…
— Что «но»?
— Эта женщина, о которой я говорю, оказалась совсем не такой, за кого себя выдавала. Оказалась просто маленькой довольно злобной хищницей. Мама моя, надо отдать ей должное, увидела это с самого начала. А вы что, нашли мне невесту? — улыбнулся Костя.
— Кто знает, кто знает. Всё может быть. Теперь слушай внимательно. Потому что это куда более странная и запутанная ситуация. Это тебе не президента для «РуссИТ» подыскать. У Петра Григорьевича, может быть, ты видел, догадывался, домашняя жизнь с Галей не складывалась. Ему тоже всё казалось, что она хищница, что ведет себя безупречно специально для того, чтобы не к чему было придраться. Но в последние недели жизни он вдруг увидел, что она его действительно любит, действительно жалеет. А ведь по большому счету, друг мой Костя, это в миллион раз более мощный клей для брака или, скажем, фундамент для любви, чем игра юношеских гормонов. Он словно посмотрел вдруг на нее совсем другими глазами и увидел то, что до этого не хотел видеть. Увидел красивую чувственную женщину, которая набила себе немало шишек в жизни и надеялась на семейное счастье с человеком, которого она и уважала, и любила, как могла. Но было уже поздно. Она лишь скрасила его последние дни.
Теперь, Костя, я перехожу к самому невероятному. Петр Григорьевич уже практически не спал с Галей еще задолго до болезни. Тут, наверное, сыграл свою роль и возраст — а Петр Григорьевич был человеком гордым и боялся оказаться… скажем, неадекватным — и копившаяся усталость, потому что он фактически тащил всю компанию сам на себе, и болезнь… Всего не перечислишь. Галя же женщина молодая, ей нет еще тридцати пяти, чувственная, как я сказал, и она сошлась с… Догадываешься, с кем?
— Нет.
— С Евгением Викторовичем. Надо отдать им должное. Свои редкие встречи они скрывали так удачно, что никто ничего о них не знал, включая и самого Петра Григорьевича.
— Тогда откуда вы…
— Вот я и перехожу к самой невероятной части рассказа. Когда я стал Евгением Викторовичем…
— Теперь понимаю. Она…
— Ничего ты не понимаешь. Помню, как я первый раз приехал в эту съемную квартирку Евгения Викторовича, где мы сейчас сидим с тобой, и когда я стал рассматривать его мобильный, я случайно наткнулся на Галин телефон, наивно спрятанный за буквой «Г». И всё понял. Знаешь, почему?
— Да нет…
— Тело, мое новое тело, тело Евгения Викторовича, чужое, строго говоря, краденое тело подсказало мне. В теле ведь живет, по-видимому, своя память. И не стану скрывать, эта память тянула меня, толкала к ней. Но я знал, что Галя тогда проводила дни и ночи у постели умирающего мужа, и любое напоминание о Евгении Викторовиче было бы ей тягостно. А потом похороны. А потом, оставшись с ней наедине, я почувствовал, что влечение Жени к ней исчезло, словно между ними, то есть между нами, стала стена. Не из кирпичей, а покрепче. Ни ей, ни мне не хотелось обкрадывать память Петра Григорьевича. И к тому же мучила и мучает меня совесть, я тебе уже говорил. Мало того что убил, спать еще при этом с той, кого убитый любил… Не мог ничего с собой сделать. Ну никак не мог. Я знаю, что всё, что я говорю, должно звучать бредом, но бред это или не бред, ничего с собой сделать не могу.
Я твердо знаю, что никогда не смог бы быть с ней. Да и не хочу этого. Но при этом я нежно люблю ее. Не сексуально, это осталось, наверное, в погибшем Жене. А по-человечески, по-братски, что ли.
Сейчас Галя словно потерянная душа, заблудившийся котенок. Жизнь у нее еще до встречи с Петром Григорьевичем складывалась не самым лучшим образом. Она не знает, что делать, как жить. Не финансово, нет. Петр Григорьевич оставил ей прекрасную большую квартиру в самом что ни на есть эксклюзивном районе Москвы. Она и во времена кризиса стоит миллионы. А тем более после. Ну и кое-какие деньги. Так что дело не в деньгах. Она одна на белом свете, и этот белый свет, видно, не раз представал перед ней не в самом своем приглядном виде. При этом она чудная баба. С почти нетронутым запасом нежности и преданности. Поверь мне, я был бы счастлив быть с ней, но этого, как я попытался объяснить тебе, не может быть. И из-за памяти о Петре Григорьевиче, и из-за убитого нами, мною Жени. И из-за того, что тайна, когда приходится взвешивать слова двадцать четыре часа в сутки — это далеко не лучший фундамент для человеческой близости. Самое странное, что тело Евгения Викторовича поняло это куда быстрее, чем кора больших полушарий моего неизвестно чьего мозга. И отказалось быть просто придатком к его члену. А потом я и умом понял всё это. И теперь я как отец ей. Я просто не могу бросить ее на произвол судьбы. Представляешь, какая начнется охота за красивой бабой, стоящей несколько миллионов долларов? Очередь выстроится. Ну что ты так смотришь на меня? Я ведь тебя не сватаю. Я просто прошу тебя быть, стать ее покровителем, советчиком, опорой. Причем с самого начала вас будет объединять то, что и ты и она оба были искренне преданы Петру Григорьевичу. Чего ты молчишь?
— Я не знаю…
— И хорошо, что не знаешь. Знал бы ты все ответы, был бы наперсточником, который всегда знает, под каким наперстком что лежит и кого как лучше лохануть. Завтра позвони ей, спроси как она, не нужно ли ей что-нибудь. Спроси, хочет ли она ездить на «лексусе» или, может быть, ей хочется какую-нибудь другую машину. У нее ведь права есть. Да ты и сам знаешь, как разговаривать с женщиной, не маленький. Ну а дальше… Это уж как получится. Может, со временем и проскочит искра. А может, и нет, зато будет у нее верный друг, надежная опора и умный советчик. Не красней и не раскланивайся, мы же договорились быть друг с другом честными.
И самое главное — ты очень поможешь мне. Мне жить было бы легче, зная, что она в безопасности. И уж тем более умирать…
— Евгений Викторович, — взмолился Костя, — не смейте так говорить. Я слышать эти слова не желаю.
— Спасибо, сынок. Ничего, что внешне мы примерно одного возраста. В душе я глубокий старик. Шестьдесят два года Петра Григорьевича и лет, по-моему, тридцать с чем-то Жени. Итого под сотню. И клянусь, Костя, я эти годы чувствую…
Ты родителей предупредил, что можешь остаться у меня?
— Да.
— Вот и прекрасно… Если я не ошибаюсь, ты говорил мне, то есть, конечно, Петру Григорьевичу, что отношения у тебя с родителями самые теплые.
— Да, Евгений Викторович. Я вообще человек везучий. И что Чечню прошел целым, и что родители такие, и что судьба свела меня с Петром Григорьевичем.
— Даст бог, Костя, я еще дождусь, когда ты познакомишь Галю со своими… А теперь давай спать. Завтра тяжелейший день.
Яша сидел в своем крошечном кабинетике в лабораторном корпусе, когда в дверь постучали.
— Входите, — буркнул Яша, отодвигая от себя ноутбук и стопку исписанных листков.
— Добрый день, Яков Борисович, — поздоровалась с ним Ольга Филева, входя, точнее втискиваясь в кабинет.
— Олечка, вот не ожидал тебя увидеть…
— Мы разве на «ты»? — сухо спросила Ольга.
