– Вы не могли бы позвать к телефону Париса Скотта? – попросила Брайс.
– Извините. Клиентов мы не подзываем.
– Я его мать. У его отца сердечный приступ.
В глубине окуляров официантка схватилась за грудь:
– Ах! Ах, боже мой. Я так... Подождите. – На весь ресторан: – Парис Скотт! Здесь есть Парис Скотт?!
У Маркуса мотнулась голова. Французский тост выпал из его открытого рта в тарелку. Парис? Он здесь? Маркус завертел головой, ища молодого негра, который сейчас встанет и подойдет к телефону.
– Парис Скотт, – повторно объявила официантка. Ну, давай же, телепатировал Маркус. Подойди к телефону.
Ничего. Никого. Париса не было точно.
Маркус увидел, что официантка подносит к уху трубку, начинает говорить кому-то, что Париса...
Абоненту...
– Эй, – крикнул Маркус официантке.
– Вы Парис? – спросила она.
– Ага, я Парис.
Официантка передала трубку так, будто та была неимоверно тяжелой.
– Примите мои соболезнования, – сказала она.
Маркус не обратил внимания.
– Алло? – уже говорил он.
– Парис? – спрашивала в ответ Брайс. Женский голос. Девчонка из 'Фактории' – с которой, по словам того борова, Парис дал ходу?
– Это я. – Маркус понизил голос, чтоб похуже было слышно. – Ты где?
Щелк, бряк и – короткие гудки.
– Алло?.. Алло?.. Черт! – Маркус сунул трубку официантке. – Дайте мне счет.
– Да, конечно. – Ее глаза застлались краснотой и наполнились слезами. – Вы идите... Да поможет вам Бог.
Странное поведение официантки не задержало Маркуса. Он вылетел из двери, размышляя на ходу: 'Парис точно здесь, в Вегасе. Он наверняка где-то рядом, если эта девчонка из 'Фактории' – которая только что звонила – думает, что он в 'Пеппермилле'. Так что, если они с Джеем сумели бы...
Маркуса отшвырнуло назад. Он грохнулся – и что-то грохнулось вместе с ним – на горячий, жесткий асфальт стоянки. В его руках, однако, оказалось что-то мягкое. Тело. Тело очень симпатичной белой девушки.
Маркус сказал:
– Прошу прощения.
Маркус спросил:
– Вы не ушиблись?
– Я, кажется, ушибла ногу. – В ее голосе была боль. Белая девушка терла рукой лодыжку.
Маркус провел ладонями по рукам белой девушки.
– Не очень больно? – Черт, какие у нее упругие руки. Небось и задница такая же упругая, прикинул Маркус. Мыслям о Парисе не осталось места в голове Маркуса, когда такое тело таращилось на него. Он не желал выдавать себя, но не был способен спросить как-либо иначе: – Чем я могу вам помочь?
Белая девушка улыбнулась.
– Так, – сказала она. – Поцелуй там, где у меня бо-бо, и сделай это как можно лучше.
Кенни с Омаром, сидевшие в машине на противоположном конце стоянки, не имели при себе такого роскошного немецкого бинокля. Они имели при себе только свои глазенки. Которых хватило, чтобы увидеть Брайс, катающуюся по земле с каким-то мужиком. Омар:
– Какого хрена она там делает?
– Может, это тот козел, которого мы ищем, – отозвался Кенни.
– Он что, похож на работника чертового гастронома 'двадцать четыре, семь'? Больно цивильно выглядит.
– Слушай, а может, негрилла уже товар Дэймонда отгрузил?
Омар закусил губу, покачал головой:
– А может, это совсем не тот, кого должна искать Брайс.
– И что? Значит, она трахнуться решила. А что из этого следует?
– Так, у нас есть приказ. Нам же сказано, как поступить, если она не делает то, что ей сказано.
