— Мы с подарками, — широко развел руками Саня, — смотри…
Кроме знака, в подъезде находился канализационный люк, сломанная садовая скамейка и спящий незнакомый мужик.
— Этот джентльмен не с нами, — успокоил меня Андрюха.
Я похолодел.
— Мы в гости. Не прилично держать нас на пороге, — Квакин протягивал огромный букет, собранный на клумбе рядом с моим домом. — Это хозяйке. Аллюся!!! Аллюсяяя!
Внизу захлопали двери — соседи недовольно пытались выяснить, что случилось.
— Тихо, вы, уроды! Быстро заходите, — очнулся я.
— Вот это другое дело, — одобрил Андрюха.
— Настоящий друг, — подтвердил Квакин.
В коридоре появилась сонная, всклокоченная, немая Люся…
Я тихо посмеивался, вспоминая, как мы с женой не могли спровадить их до рассвета. Уходя, они сломали входную дверь и минут двадцать спорили с раздраженным стариком-соседом, грозящим вызвать милицию.
— Идиоты, — пробурчал я не зло.
— Что? — напрягся таксист.
— Я говорю — идиоты у нас в правительстве.
Зря я это сказал. Монолог человека, изъеденного желчью, бессонными дежурствами на вокзальной площади, отягощенного одинокой беременной дочерью шестнадцати лет, чуть не испортил мне радость созерцания утреннего сонного города. Благо, слова таксиста не требовали ответа, были обращены ко всем и, ни к кому лично, все и так понятно — жизнь дерьмо. Я отключил слух, монотонно кивал головой и хотел, чтобы мы поехали по Московскому проспекту, хотел удлинить путь, вжиться в город, заполнить легкие его забытым серым воздухом, дать привыкнуть глазам к просторным улицам и площадям,
— Давай по Московскому поедем…
— Что? — не понял таксист.
— По проспекту Московскому поедем…
— Так дольше.
— Я доплачу.
— Хозяин — барин… — таксист нервно крутанул руль, направляя машину по нужному маршруту.
Что
Эти улицы — твои сообщники — не выдадут, не покажут, как ты барахтался в мелочных проблемах, страдал от безденежья и измен, они будут молча лжесвидетельствовать в твою пользу. Можешь привозить неверующих. Каждое твое слово, оброненное за бутылкой коньяка в чужом городе, впечатано в гранит фасадов, весомо, подтверждено гербовыми сургучными печатями. Пустынный утренний город, в котором притаился идеальный Ты, навсегда, Город в котором партизанят Лимонов и Чиж, они уехали, но оставили свои призраки, ходят по улицам, пьют кофе, снимают квартиры в соседних районах; но Город больше нас всех взятых, он гордец, не любит пренебрежения и бегства. На память о себе он поставил на всех отъезжающих клеймо, ты будешь его прятать от людей в больших столицах, и, бережно смазывать маслом место ожога, тайком, по ночам…
Отец открыл дверь после первого звонка, быстро, словно ждал, прислушиваясь к шагам на лестнице. Может, именно так и было. Мне стало грустно.
— Здравствуй, сын, — похудел, чуть влажные глаза, седая щетина, — я жду, жду… Поезд уже полтора часа, как пришел… Ты не звонишь… Я тебя набираю — занято и занято…
— Па, разговаривал по телефону, — я скинул ветровку и снял туфли, — только приехал, а уже трезвонят. Квакин, Андрюха… Все как с цепи сорвались…
Родная, маленькая квартира. Опрятная и прохладная.
— Давай кушать, чай пить, — засуетился отец, — умывайся, я разогрею, пока… Мама к обеду с работы вернется, а может — позднее.
За несколько минут, которые я провел в ванной, отец завалил стол тарелками и чашками, бутербродами, отбивными, пюре и салатами…
— Па, ты чего, — я улыбнулся, — с утра столько не влезет, давай чаю, для начала…
— Обижаешь. Я все утро ждал, хозяйничал, а ты отказываешься…
— Ну, давай, — сдался я, — накладывай всего понемногу…
Сидя на тесной кухне, завтракая, мы обменивались новостями, которые не влезли в телефонные провода. Сначала отец — болезни навалились, псориаз, пенсия, мать сдала, на работе у нее склоки, пора уходить, а сердце — мелочи, пройдет, не стоит внимания; потом я — все отлично, буду депутатом, или не буду, работа кипит, Андрюха заведует фирмой, митинги, эфиры, Алла здорова, собаки толстеют…
— Может, получится пробиться? — отец смотрел на меня с надеждой.
— Думаю, да. Трудно, зыбко все… Но, я стараюсь… Не пропадет наш скорбный труд… Да, уж…
— У тебя голова работает, я горжусь тобой. Лишь бы не кинули… У тебя как отношения с Шефом? Обещает?
— Обещает. Сейчас я ему необходим. Очень. Всем нужны люди, верящие в то, что говорят, как я, как Галя… До поры, до времени… Да и вся толкотня — митинги, демонстрации всякие, пикеты… Я это все делаю… Теперь еще в телек залез, прямые эфиры, дебаты и тэдэ и тэпэ… О, я ж тебе и кассету привез! Там подборка моих выступлений… Давай чай допьем и посмотрим…
— Смутные, какие-то времена… Но ты крепкий, знаешь, что делаешь… Из ничего вылез, своим трудом. Без помощи… Я так всем и говорю — Сергей всего
— Не нахваливай, сглазишь… До штурвала еще — как до Киева раком…
— Это первые шаги, главное — зацепиться.
Я посмотрел отцу в глаза. Только ты можешь понять, то, что меня волнует — не результаты выборов, не портфели и премиальные…
— Па, только тебе скажу… Мне страшно, я все это принимаю близко к сердцу, верю, верю в то, что делаю, в то, что говорю. А так нельзя. Бывают вещи… Ну, ты понимаешь… Если я кого-то и обманываю, то вместе с собой. А это жутко. Я, иногда, теряюсь… А мне верят люди. Они за мной идут. Имею ли я право их вести? Я же не знаю куда…
Отец опустил голову на мгновении, опустил плечи, потом подобрался, поднял пожелтевшее, родное лицо с щелочками умных, выцветших глаз, вечно страдающих чем-то несказанным… Эх, отец, не открывай своих знаний посторонним, не услышат они тебя, но я слушаю, слушаю внимательно…
— Я понимаю тебя, сын. Но, ты уже встал на этот путь. Если люди тебе верят, значит, видят в тебе то, что ты сам в себе не видишь. И то, что вижу я…
— Но мне страшно, — я занервничал, торопясь объяснить свои переживания, — пойдем, я тебе покажу… Кассету покажу… Непонятно, что со мной происходит. Пойдем в комнату.
Пока я возился с видеомагнитофоном, отец сел в кресло, сосредоточился, смотрел мне в спину, я перематывал пленку в поисках нужного сюжета, терзал кнопки, нашел то, что нужно и обернулся.
— Это неделю назад. Митинг в Керчи. Пойми, я не учил текст, не придумывал слова… Ну, сам увидишь…
