Девушка в корсете начала плакать и как будто оправдываться. Лысая целовала ее, а я чувствовала себя каким-то великаном в стране лилипутов.
Хотя про лилипутов лучше не вспоминать.
— Ну, как? — спросила Анжела меня прямо в ухо.
— Сборище неудачниц.
— Еще не самое плохое сборище, — усмехнулась Анжела.
Я удивленно посмотрела на нее.
— Есть один секрет. Про Машку. Дай слово, что никому не расскажешь!
Я кивнула:
— Даю.
— Во-первых, я ей обещала, — объяснила Анжела, — а во-вторых, опасно.
Машка познакомилась с членами секты.
Секта называется «Крысятницы».
С центром где-то в Подольске. Они поклоняются не богу, а первой женщине.
Машка попала туда случайно. И видела обряд посвящения. Женщины одеваются в желтые балахоны и принимают какой-то наркотик. Какой — Машка не поняла. Но эффект ей понравился.
Обряд начинается с обращения к сатане и к «святой Лилит» — повелительнице «Крысятниц».
Кандидатка должна принести на обряд кошку, разбить ей голову и слегка отпить мозга.
Потом Лилит убивает крысу. За это ей надо заплатить своей кровью. Она делает надрез на руке и мажет кровью свое лицо и лица всех присутствующих.
Трудно себе представить, чтобы Машка все это делала.
Наверное, наркотик действительно был хорош.
А потом все пьют «любовное зелье» и занимаются сексом.
— Представляешь? — спросила Анжела. — На Машку это произвело такое впечатление! А еще она говорила, что они все там друг о друге очень заботятся. Настоящее женское братство.
Наверное, так себя чувствуют дальтоники. Надевают синий свитер к голубым джинсам и думают, что замечательно выглядят. А какая-нибудь подружка им небрежно сообщает: «Симпатичный зеленый свитерок, очень подходит к твоим туфлям».
— Поедем отсюда, — попросила я Анжелу.
Она рассмеялась.
— Да здесь нормальные девчонки, ты что? Просто лесбиянки. Подумаешь!
Хозяйка проводила нас внимательным взглядом.
— Мы вернемся, — пообещала я. И зажала пальцы крестиком.
Ленка вернулась в Италию. Антонио уже слишком долго оставался без присмотра. В Милане полно туристок, готовых к любовным приключениям. Это, конечно, не Венеция, но все же…
14
Такая дурацкая осень. Листья цвета разлуки.
И такого же цвета вино в наших бокалах. С запахом банана. Чем больше вина, тем меньше запаха.
Холодно. Никто уже не сидит на «Веранде».
Только мы. Я. Катя. Антон и Анжела. Кутаемся в пледы и дышим газом из обогревателей.
Я наблюдаю за воронами. Они кружат над нами в беспорядочном плавном движении.
— Папа купил себе Maybach, — говорит Анжела с легкой завистью, — за четыреста тысяч долларов.
Вороны похожи на бумажные самолетики.
Как им удается летать, не взмахивая крыльями?
А тут хоть маши, хоть что…
— Что это за Maybach? — спросила я.
— Машина такая. Клевая. Их выделили на Москву всего тринадцать штук. А заявок было сто, — объяснила Анжела, наблюдая за тем, как официант открывает новую бутылку.
— Я поехал, — объявил Антон. Но не сделал ничего, что подтвердило бы его намерения.
— Куда? — поинтересовалась Катя лениво.
— В кино. Кто со мной?
