нормально. Их больше нет.
– Больше нет… – тупо повторил пилот
– Идите на свое место! Быстро!
Они оба прошли в кабину, первый пилот не сел – а рухнул в свое кресло, не пристегнувшись. Хорошо, что он включил автопилот, иначе бы…
Соседнее кресло было занято, Гольц решил, что труп в кабине – не лучшее соседство для пилота, сажающего переполненный лайнер.
– Я сейчас вернусь. Это он его убил?
– Да… Митька…
– Они мертвы. Все мертвы. Они мертвы, а мы – живы. Пока – живы. Я сейчас приду.
Вытащив убитого пилота из кресла, Гольц повернул голову, чтобы посмотреть, куда поставить ногу, и…
Алия стояла в дверях пилотской кабины. Плотно сжатые губы, дикая ненависть в глазах – и две осколочные гранаты в вытянутых, подрагивающих руках.
У Гольца обе руки были заняты. Автомат был на груди, к груди его прижимало тело пилота. Они стояли и смотрели друг другу в глаза…
– Ла Иллахи Илла Ллаху************
Первый пилот обернулся, недоуменно посмотрел на старшую стюардессу
– Алия, ты…
Поняв, что происходит, понимая и то, что, скорее всего не успеет – Гольц сильным рывком попытался толкнуть тело мертвого пилота на обезумевшую стюардессу и прыгнуть самому, чтобы сбить ее с ног, или хотя бы накрыть гранаты собой. Но лимит везения, отпущенный ему на сегодня, был безнадежно исчерпан.
Он не успел…
Во имя Аллаха!
*
18 августа 2002 года
Западная Сибирь
Вертолет появился тогда, когда я уже перестал надеяться. Когда я начал сходить с ума в этом медвежьем углу, окруженном тайгой, куда нет даже дороги. Когда появилась мысль добраться до экипажа очередного вертолета, завозящего сюда припасы и …
И будь что будет.
Вертолет я узнал сразу – Сикорский-89 'Салон', антрацитно-черный, с золотистым двуглавым орлом на фюзеляже. Понятно, кого он должен был возить – но я не хотел заранее знать, кого он привез. Задернув штору, я начал готовиться…
Это был Цесаревич. Мой старый друг по детским играм, с которым мы вместе отдыхали летом, кадрили первых дам и дрались с хулиганами. Но я едва узнал его.
– Ты мне нужен… – то было первое, что он сказал мне, когда переступил порог моих комфортабельных апартаментов.
– Что произошло? – не обращая внимания на сказанное, спросил я
– Посуда есть? – вопросом на вопрос ответил Цесаревич
Я открыл шкафчик, достал два пластиковых стакана
– Извини, только такая. Фарфора тоже нет.
Николай достал из внутреннего кармана своего старого, еще времен десанта кителя плоский шкалик Смирновской, разбулькал ее по стаканам. Один молча протянул мне.
Выпили – не чокаясь, я уже понял, что чокаться не стоит, что пьем за погибших. Осталось понять – за кого.
– Что? – спросил я
– Отца больше нет – глухим, надтреснутым голосом ответил Николай, теперь уже Николай Третий, Самодержец Российский.
– Как?
– В Варшаве. Самолет потерпел катастрофу при заходе на посадку. В стране мятеж.
– Опять?
– Да.
– Что на Востоке?
– Все хуже и хуже. Уже десятки тысяч убитых. Смертники подрываются каждый день. Ситуация выходит из-под контроля. Штанников застрелился.
– Застрелился или застрелили? – уточнил я
– Застрелился. Из-за этого мы остались с разведкой, работающей наполовину, причем в самый тяжелый момент. Как думаешь – он был предателем?
Я подумал
– Нет. Скорее всего – нет. Его просто переиграли. Заставили играть по чужой партитуре. Это – британцы.
Цесаревич кивнул, мне показалось, что он меня не слушает