Нас трое мужиков, их двое. Можно было бы, конечно, рискнуть, оказать сопротивление. Кулаками махать и мы умеем. Но если у них не только кулаки? Если у них ещё 'пушки' с 'перьями'? Да и двое ли их? Может быть, в толпе кто-то их прикрывает? Может быть, их тут целая банда? Вон как этот востроглазый кавказец зыркает по сторонам...
-Господи! - вырывается у одного из нас. - И тут от вас нет покоя!
-Да, именно так, - кивает 'чеченец'. Рука у него постоянно в кармане, а глазёнками так и шарит.
Что делать в такой ситуации? Были бы в организованной туристической группе - эти бандюги не посмели бы подойти. А так они тонко уловили: мы сами по себе и совершенно беззащитны.
-У тебя сколько? - спрашивает мой товарищ у меня.
-Осталось только десять евро, - отвечаю.
Не буду же я признаваться рэкетирам в том, что у нас с женой около сорока баксов на двоих... Произношу это, кажется, достаточно убедительно и спокойно. Во всяком случае, кавказец верит.
-Не по адресу вы обратились, - говорит один из нас 'чеченцу'. - Мы тут, в Испании, уже две недели, накупили подарков, нагулялись... Последние еврики на исходе.
-Вижу, рожи загорелые... Давайте, что у вас там есть. Автобус вот-вот уйдёт.
'Ну что ж, так тому и быть, - успокаиваю я сам себя. - Дам этому гордому сыну Кавказа скромное подаяние... десять евро. Обойдётся'.
Сгребаем в кучу всё, что каждый из нас решил пожертвовать кавказскому брату и его хохлу- телохранителю. Всего получается около сорока с лишним евро. Они забирают деньги и поспешно исчезают в толпе.
Возвращаемся на автобусе в Льорет. На душе гадостно.
В автобусе одна из наших женщин пускается в слёзы, но мы быстро успокаиваем её словами, сладостями, купленными на автостанции (собственно, она сама их и купила) и кока-колой.
-Да ни хрена они не чеченцы. На пушку нас взяли! - говорит один из нас.
-А как это проверить?
-Никак.
-Всё равно связываться с ними не стоило. Это опасно. Расклад сил мы не знаем...
-Да, пожалуй...
-Да и теперь, когда выйдем в Льорете, надо быть внимательнее. Следите: а вдруг за нами хвост... Пойдём в гостиницу самыми многолюдными улицами, где-нибудь резко вильнём в переулок...
Мы возвращаемся из Барселоны в Льорет, вяло переговариваемся, тревожно вглядываемся в сумрак за окном, жуём мармелад, каждый думает о своём... И - что-то никакой ностальгии, совсем никакой...
2003 г.
