– Не валяйте дурака, Денис! – зашипел я, словно кот во гневе. – Обговорили же все! Стоит ему засечь ваш «Волгешник», и конец!
– Я уже отъехал. А поток тут адов.
– Я его вижу, – я прислушался. – Он повернул направо. Остановился на переходе, горит желтый. У него перед носом – тумба с афишами, на афише – Мотя Сучкин со своим банджо. Вот свет сменился на зеленый, объект пошел. Достаточно?
Я смотрел сейчас глазами Жаркова. Мыслей я, увы, не читал – но вот устремления мне были ясны: спасаться! Дать сигнал! Какой сигнал – я не знал и считать из вражины не мог. Ничего, узнаю. Как только он начнет думать о сигнале конкретно, сработает его моторика, как бы легонечко репетируя будущие движения, и я мышцами своими пойму, что это за зверь – его сигнал.
Бероев молчал.
– Достаточно? – ещё раз спросил я. Не приведи Бог, не сдюжит связь. Если дистанция как-нибудь случайно перевалит за четыреста…
– Да, – сказал Бероев. Еще помолчал. – Это феноменально. Это невозможно. По-моему, Антон, вы не всеми своими секретами со мной поделились.
– Вы со мной тоже не всеми, – ответил я.
– Я держу при себе множество секретов, но не своих, а государственных.
– А я – своих. Из вашей, Денис, фразы имплицитно следует, что ваша скрытность простительна и достойна уважения, а моя – непростительна и достойна наказания. Поскольку секреты государства – это всегда что-то очень важное, а секреты индивидуума – всегда что-то плевое. Я патриот, и понимаю, что так часто бывает. Но и вам пора понять, что так бывает далеко не всегда. А то вам, например, с па Симагиным будет очень трудно разговаривать.
Бероев опять помолчал, и я испугался, что его обидел. Да, конечно, у нас уже возникло нечто вроде фронтового братства – и все же познакомились-то мы меньше шести часов назад!
– Как сказал бы, – ехидно произнес Бероев у меня между шапкой и черепом, – великий русский писатель Фазиль Искандер: абанамат!
У меня отлегло от сердца.
– Понял, – сказал я. – Это мне за восточное гостеприимство со свинцом в глотке.
– Приблизительно, – подтвердил он. – А вообще-то я буду думать вашу мысль. Но позже. Работаем.
– Работаем, работаем… – проворчал я. – Вы уверились наконец, или ещё нет?
Он помедлил; а когда ответил, голос его был мрачен, и я понял, что всем предшествовавшим балагурством он просто оттягивал миг… даже не поражения, а просто признания вслух того, что ему так больно было признавать.
– Я полагал, что в ходе последней интерлюдии ваша, Антон, правота стала настолько очевидной, что даже и говорить-то об этом излишне.
– Мне очень жаль, – искренне сказал я.
– Да при чем тут… Это мне надо всенародно каяться. Я с ним работал двенадцать лет, а не вы. Пусть он не был в моем непосредственном подчинении – все равно. С-сука!
– Как сказал бы великий русский поэт Муса Джалиль, – добавил я.
Он фыркнул. Связь была превосходной; я даже услышал, как он закуривает: щелканье зажигалки, затяжка, потом затяжной кашалотский выдох узким дыхалом губ, собранных в гузку.
– В свое время я вычитал у Житинского фразу: есть ли за границей иностранцы? Ее можно инвертировать. Есть ли в России русские?
– И Достоевский с Шульгиным были евреи, – сообщил я.
Он опять фыркнул.
– Все-таки вы типичный интеллигент, Антон. Только бы повитийствовать да поглумиться. Вы объект-то не потеряли?
– Нет. Он вошел в дом.
– Будем ждать?
– Непременно.
Я-то чувствовал, что он поднимется в квартиру буквально на пять минут. Что-то взять. Такое небольшое, прямоугольное, шероховатое и светлое… чем чертить, да. Мелок! Именно этим мелком, сиреневым, надо чертить, когда «сос».
– Не мерзнете? – словно отец родной, вдруг спросил Бероев.
– Стакан с вас, – ответил я.
– Заметано. Как объект, не появился?
Я чуть не ляпнул в ответ: вот-вот появится, уже обратно на лестницу вышел. При том, что стоял снаружи, на противоположной стороне улицы и наискось, метров за полста. Что бы подумал Бероев, даже гадать не хочу.
– Нет пока.
– Может, мы все-таки ошибаемся? – спросил Бероев с надеждой.
– Может быть, – уклончиво ответил я. Мне правда было Бероева жалко. – Вышел. Озирается. Идет
