– Не смогу. Да и стараться не буду.
– Вот видишь, у них все правильно рассчитано. И отказаться не сможешь. Сломали они тебя. Ты и сам не заметил.
– Как это – не заметил? Еще как заметил.
– Ну, хорошо, раз так.
– У нас самолет через два часа, – сказала Марина. – Вот, просто решили с тобой попрощаться. Все- таки не чужой.
– Да уж, – я улыбнулся. – Не чужой. А с Шатуном-то что? Так и оставите?
– Нам, как знатным стукачам, это запросто, – сказал Отец Вселенной и добавил: – Шучу. Мне с ним разбираться нельзя, иначе не выеду отсюда. А мы с Мариной решили: важнее самим в живых остаться и на свободе. Что до Шатуна… Есть у меня тут пара-тройка пацанов. Извини, не скажу тебе, кто такие. На их совести все оставляем. Как они решат, так и будет.
– Кстати, Русанов тоже визу себе хлопочет, – вдруг сказала Марина. – Затрахался он тут читать стихи ваших рокеров.
– Да, – подтвердил Соловьев. – Дружок твой намылился за кордон.
– Мне-то что? Я не собираюсь.
– Да уж ясно. Куда тебе. Извини, я не в обиду.
– Ничего. Просто я привык тут уже. И годы… Пойду в министры. Или не пойду.
– Куда ты денешься? Пойдешь как миленький!
– Парни, давайте собираться, – сказала Марина. – На дорожку мы уже посидели. Такси сейчас придет.
– Какое такси? А твоя тачка? – Я посмотрел на Колю Соловьева.
Коля встал, опираясь на палочку, блеснул красным стеклянным глазом.
– Держи.
Он перехватил палочку левой рукой, а правой вытащил из кармана ключи и бросил мне. Я поймал.
– Подарок тебе. От меня. Мне-то она на хер теперь не нужна. Обстановку мы с Маринкой продали, а машину решили тебе отдать. Ты же без тачки всю жизнь… Пора уже.
– Спасибо, – сказал я. – Очень признателен.
– Брось.
– А это от меня, – Марина показала на портрет Барретта. – Снимешь сам?
Я встал на цыпочки и, приподняв раму, снял портрет с крючка, на котором он держался.
– Пошли, – буркнул Отец Вселенной.
Рядом с домом стояла соловьевская «Нива», а возле нее – черный «Мерседес»: частное такси. Я-то знал, что все частные такси на самом деле принадлежат специальному отделению полиции нравов. Тут тебе и прибыль, тут тебе и информация – очень удобно устроились наши полицейские.
– Ничего? – кивнул я на «Мерс», обращаясь к Отцу Вселенной.
– Да брось ты, а то я не знаю, чьи это тачки! Ничего они нам не сделают. Они только и ждут, когда мы отсюда свалим. А то Маринкин папочка такой вой на весь мир поднимет – мало никому не покажется. Зачем им это? Решат все по-тихому. Так что не волнуйся.
Мы пристегнули портрет на крышу «Нивы» – лицом вверх. С вертолета или с низко летящего самолета это, должно быть, выглядело достаточно забавно.
– Ну, пока, – сказал Коля Соловьев. – Может, когда-нибудь и увидимся.
– Счастливо тебе. – Марина Штамм обняла меня за шею и поцеловала в губы. Я ее поцеловать не успел – она отпрянула и пошла к такси.
– Бывай, министр! – шепнул Отец Вселенной и еще раз сверкнул стеклянным глазом.
Они сели в черный, словно оплывший от самодовольства и достатка «Мерседес». Я не стал провожать его глазами – повернулся и вскарабкался в свою (теперь уже свою) «Ниву».
Водить машину я умел. Правда, с тех пор как выучился, за рулем сиживал редко, но при взгляде на циферблатики и рычаги понял: за то время, что я проездил на общественном транспорте, в способе управления автомобилем, в общем, ничего не изменилось.
Тронул потихоньку – машина пошла легко. Я вспомнил, как Отец Вселенной, Колька, говорил мне, что поменял двигатель и за его «Нивой» теперь ни одно полицейское такси не угонится.
Врал, конечно. Догонит «Мерс» эту жестянку. А вот «Волга» – из тех, на которых большинство ментов продолжает шастать по улицам, – может быть, и отстанет.
Запикал мой мобильный – сейчас он выстреливал мелодию «The Voice» «Муди Блюз» 81-го года.
– Ты куда намылился? – спросил меня из трубки Карл Фридрихович.
– В каком смысле?
– В самом прямом. Проводил этих мерзавцев и давай езжай домой. Есть срочное дело. Сегодня едем с тобой на телевидение, нужно несколько слов сказать.
– О чем? О том, что я планирую выйти в министры?
– А, ты об этом… Ну что же, в целом, этот сопляк все правильно тебе рассказал.
– А ты что, слышал? – спросил я.
– Ну вот видишь. Куда тебе самому руководить, если ты даже не допер, что я тебя слушаю через твой мобильный. Ты бы хоть его дома оставлял, что ли. Это же элементарно. Ладно, не обижайся, мы же взрослые люди. И я тебя действительно очень уважаю и ценю. Но дело есть дело, и к делу нужно подходить серьезно, нужно взвешивать все «за» и «против», уметь трезво оценивать свои силы. Ведь это признак мудрости, так ведь?
Я гнал машину на юг. На Московском проспекте попал в «зеленую волну» и расслабился. Включил соловьевский магнитофон. Кабину наполнили бодрые аккорды «Роллинг Стоунз»: «Вали с моего облака!» – пел Джаггер.
Мне не жалко было тех, кого я сдал. Я даже немного завидовал им. Они сразу пройдут через фильтр – проверку на серьезность своих намерений, проверку на то, слабаки они или нет. Они же пока не опасны. Они – молодняк. Их не сошлют, не посадят, им просто сделают внушение. Серьезное внушение, болезненное даже, но – не смертельное. И не ломающее судьбу. Просто предупреждение. И они уже сами решат для себя, в какую сторону им двигаться. Они пройдут первые классы школы за неделю – я в свое время проходил их несколько лет.
– Что молчишь? – спросил Карл.
– Музыку слушаю.
– Ну ладно, давай поворачивай.
– А ты что, знаешь и то, где я еду?
– Знаю.
– Откуда?
– Работа такая. Ты со мной уже несколько месяцев, а так ничего и не понял.
– Все я понял.
– Соловьев рассказал? Да он сам лох, козел и гопник. Он ни черта не понимает. Приезжай давай, поедем на телевидение, по пути еще побеседуем.
– Хватит, набеседовались, – сказал я и засмеялся.
Побеседуем, как же. Хрена тебе. Хорошего – понемножку.
Я выехал на Пулковское шоссе. Возвращаться домой не хотелось. Пить месяцами с потным и унылым комиком Сатировым? Слушать мудацкие, прошедшие цензуру Рудольфа песни? Идти в министры?
В открытое окошко дул ледяной ветер, впереди сверкало чисто вымытое растаявшим снегом шоссе. Поеду-ка я в Москву. Что меня здесь держит? В Москве я не был уже черт знает сколько. У меня там куча друзей. Была во всяком случае. И они, наверное, наслышаны о моих успехах. А потом… потом двину на Алтай. В горы. Мне всегда думалось, что в горах можно встретить что-то необычное. Призрак Майлза Дэвиса, к примеру. На Алтае я наверняка встречу это необычное.
Говорят, что музыканты – великие музыканты – не умирают, а просто исчезают неведомо куда. Потому что они имеют ключ к двери, в которую можно выйти, минуя смерть.
Вот, может быть, где-нибудь в горах Алтая и сидят они – Майлз Дэвис, Моррисон, Леннон, Чарли
