— Слушай, это был бы класс.
— А тебе-то что?
— Так ты дашь мне ее в клуб! Чтобы она у меня поработала. А по деньгам мы с тобой разберемся, правильно? У меня народ все спрашивает — хочут, видите ли, бандюганы мои Ренату. А она, сука драная, по клубам не поет. Она, блядь, большой артист, мать ее…
— Да договоримся, Рома, о чем речь. На-ка, дерни еще.
— Слушай, растащило не по-детски, ей-богу!
Кудрявцев откинулся на спинку кресла и выпустил дым тонкой струйкой.
— Круто прет. Как в молодости. Так что же эти твои… улетчики?
— 'Летящие'?
— Ну.
— Да ничего. Достали меня с такой силой — не знаю, что с ними и делать-то. Ты серьезно к ним собираешься?
— Серьезно, — кивнул Кудрявцев. — А потом к ней.
— Это один хер. Они все в одной квартире живут. В Марьиной Роще.
— Правильное местечко.
— Да уж… А эту их мадам — кто ее только не трахал. Если она вмазанная, а она последнее время всегда на сто процентов вмазанная, то запросто.
— Я же не по этому делу, Артурчик. Я бы травы еще с удовольствием. А этого говна по вене…
— Ты чего? В твоем же клубе берется. Ты говоришь — говно?
— Для меня, Артур, вся химия — говно. Вот трава — вещь натуральная. А химия дрянь. Ну, нравится, пусть их. Пусть ширяются. А я не люблю. Ладно. Все, время.
Кудрявцев поднес к глазам часы.
— Поеду посмотрю, как они там, в этой своей Марьиной…
— Давай подвезу тебя, — сказал Ваганян. — А то ты уже никакой.
— Какой, какой. Я еще с молодыми потягаться могу. Ты меня, Артурчик, плохо знаешь.
— Нормально я тебя знаю. Поехали.
Роман вызвал начальника охраны клуба.
— Костя, — сказал он, когда в дверях бесшумно возник невысокого роста человек в скромном костюме, меньше всего похожий на предводителя мордоворотов, охраняющих вход в заведение. — Мы сейчас отъедем… Что там с машинами?
— Джип ваш на стоянке… Подогнать ко входу?
— Да, пожалуйста…
— Водитель?…
— Нет. Я сам за руль сяду.
— Да?
В голосе начальника охраны послышалась растерянность.
— Костя, я сказал!
— Может быть, сопровождение?…
— Ничего не надо. Тут рядом.
Роман посмотрел на Ваганяна:
— Недалеко ведь?
— Совсем близко, — сказал Артур.
— Вот видишь! И потом — время-то какое. Улицы пустые.
— Когда это было, чтобы в Москве улицы пустые были? Только при советской власти разве что.
— Ладно, Костян, не ной, пожалуйста. Не строй из себя няньку. Тебе не идет.
Костя пожал плечами:
— Как скажете.
— Вот так-то лучше, — улыбнулся Роман. — Курнуть хочешь?
— Я на работе, — со вздохом ответил Костя.
— Ну ладно. Тогда давай машину ко входу… А твоя тачка где? — спросил он у Артура.
— На стоянке. Где ж еще?
— Поедем на моей. Свою оставь. Костя, посмотришь, чтобы там все было в порядке.
