— А тут ты не прав, — тяжело посмотрел на него Синякин. — Среди русских немало приверженцев истинного ислама. Знаешь, в чем разница между ними и мной?
— Ну — Они тупые. А я умный…
Тут ему трудно было возразить, он был явно не дурак.
— Знаешь, у меня восемь классов образования, но в голове у меня не вата, — Синякин хлопнул ладонью по столу так, что бутылка подпрыгнула, и взглядом, в котором плескалось бешенство, посмотрел на Джамбулатова.
«Псих», — подумал тот.
— А я ведь тебе не верю, мент, — покачал головой Синякин. — В машину!
— Что? — не понял Джамбулатов.
— Поехали. Покатаемся. Тебе будет интересно… «Нива» мчалась через степь по каким-то ухабам. Уже стемнело, и Джамбулатов потерял ориентацию. Сзади сопел сопливым носом молоденький боевик Ибрагим. Рябой Хожбауди гладил автомат и что-то напевал под нос.
Машина затормозила. Эта кошара напоминала предыдущую, только была меньше и запущеннее. Их встретили двое незнакомых Джамбулатову абреков — Пошли, — кивнул Синякин и обернулся к помощникам. — Ведите сопляка.
Во двор вывели худющего, в оборванной форме, качающегося от голода солдата, совсем мальчишку. На лице его были кровоподтеки, на руках — следы от ожогов сигарет.
— Смотри, — кивнул на него Синякин. — Завоеватель. Пришел покорять горцев…
Солдатик будто не слышал этих слов. Он перестал обращать внимание на окружающее. В его глазах застыла тупая боль и отрешенность.
Синякин обернулся к Джамбулатову:
— Убей!
— Не понял, — произнес Джамбулатов.
— Убей. Это же не человек! Посмотри на него. Ни гордости. Ни мысли, что можно сопротивляться, а не идти, как овца, на убой.
Синякин вытащил из кобуры на поясе пистолет Макарова, снял с предохранителя, передернул затвор, протянул Джамбулатову:
— Ну же, мент. Давай!
Джамбулатов обернулся и увидел, что один из абреков снимает все это на видеокамеру.
— Стреляй! — крикнул Синякин. Джамбулатов взял пистолет. Сжал рукоятку, она была ребристая и влажная. Потом опустил ствол.
— Знаешь, Синякин, я в детей не стреляю.
— Убью тебя — прошипел Синякин — Убивай, — пожал плечами Джамбулатов. Синякин кивнул Ибрагимка шмыгнул носом, высморкался, зажав ноздрю, прямо на землю, вытащил из кобуры пистолет и нажал на спусковой крючок. Прогрохотал оглушительный выстрел.
— У-я-а!!! — победно завопил Ибрагимка, глядя, как солдат рухнул и тело его задергалось в конвульсиях. Синякин тоже улыбался. Джамбулатов сухо спросил:
— Все?
— Пока да, — ответил Синякин. — Видеозапись есть. На ней ты с пистолетом. Нормально смонтируем. Все поверят, что ты убил.
— Зачем эти хитрушки?
— Гарантия.
— Ах гарантия… — Джамбулатов обернулся и пошел прочь, ожидая, что ему выстрелят в спину.
— Ты далеко? — спросил Синякин. Джамбулатов не ответил.
— Иди в машину.. Я кому сказал?! Стреляю! Джамбулатов замер. Обернулся, стараясь не смотреть в глаза Синякину, у которого судорогой сводило лицо все сильнее, веко дергалось, а на лице был жутковатый оскал. Руслан, ощущая, как внутри поднимается тошнота, сел в «Ниву». Синякин устроился на водительском месте и резко сорвал машину с места.
— Что такой скучный? — спросил он, веко его дергалось меньше, но кривая улыбка не желала сходить с губ.
— Ты был не прав, — сказал Джамбулатов — Конечно, не прав, — легко согласился Синякин. — Глупо портить материал, когда из него можно извлечь пользу. Но я люблю иногда совершать нелогичные поступки. Они делают жизнь не такой скучной.
Глава 27
ПАСЬЯНС СМЕРТИ
Тяжелые ворота открылись. Омоновец с автоматом на плече, висящем стволом вниз, кивнул:
— Проезжайте…
Машины въехали на территорию, где располагался Таргунский ВОВД.
Начальник временного отдела, подтянутый, жилистый, со строгим узким лицом, придававшим ему сходство с птицей, одетый в пятнистый военный камуфляж, поднялся со стула и крепко пожал руку.
