Лишь Петлюра веселится, Ездит все туда-сюда — «Птичка божия не знает Ни заботы, ни труда…». Все у белых онемело, Опустились руки вниз «И в распухнувшее тело Раки черные впились…» Лишь Москва не унывает И врагов повсюду бьет — «Рано утром птичка встанет И поет себе, поет…». Затрагивались столь же бегло темы внутренней жизни, бытовые:
Вот от Сухаревки с облавы, Спекулянтов рой ведут — «Сколько их, куда их гонят, Что так жалобно поют…». Мой приятель в Упродкоме Ничего себе живет, «То соломку тащит в ножках, То пушок домой несет…». Количество куплетов, написанных в этой форме, огромно. Это была своего рода маленькая газета, в которую я вставлял, приезжая на фронт, и местные темы.
Весьма часто, так же как и «Пушкинские рифмы», пополняясь сообразно обстоятельствам новыми куплетами, исполнялась мною в ту пору и «Новая метла», написанная в начале 1918 года:
…Гоц, Керенский и другие Все загадили в краю, Помогите, дорогие, Выместь Родину мою. Всех бездельников банкиров, Трудовой семьи вампиров, Что шипят на новый строй, Паразитов, наглых франтов, Кровососов фабрикантов — В шею новою метлой. …Подмести немедля надо И «казенные» места, Проползло немало гада К нам украдкой в ворота! Всех подложных «комиссаров» Из вчерашних земгусаров, Грязных взяточников рой, Ради выгоды корыстной Строй признавших ненавистный, — В шею новою метлой!.. Каждый куплет сопровождался рефреном:
Грязи, сору без числа В обновленной хатке. Ну-ка, новая метла, Наведи порядки! Зимой 1919 года, в канун пятнадцатилетней годовщины первой русской революции, по просьбе старого эстрадника Алексея Раппапорта написал песню про пятый год:
Отец и сын — их в нашей песне двое — В кровавый пятый год на Пресню вышли в ночь, Малютка-сын патроны нес героям, Отец — стрелял, гоня тиранов прочь… Был жарок бой тогда… Нехватка лишь в снарядах Смутила те священные ряды. Был сын убит в Москве на баррикадах, И был отец закован в кандалы. Дралась, как зверь, наймитов шайка злая, И кровь лилась рекой… Я помню, как сейчас: Малютка-сын, от ран изнемогая, Ручонкой слабой знамя наше спас… Сурово плакали бойцы во всех отрядах, Причина слез была для всех проста: «Мой сын убит в Москве на баррикадах…» — Шептали им отцовские уста.
