В стране литературных героев

А.А.:

Не бойся, Гена. Выход мы найдем.

Да не моргай так жалобно глазами!

Я думаю, ты выдержишь экзамен.

Баян:

Он – выдержит? Ха-ха! Держи карман!

Видали здесь еще и не таких мы.

Вопросы будет задавать Баян

Маэстро раскудрявой рифмы!

Я рифмами овации срывал!

Я даже сам себя зарифмовал:

'Олег Баян -

от счастья пьян!'

Не вырубишь потом и топором

Все, что сперва насочинил пером ты,

Но не сравнится ни с каким пером

Мое уменье выдавать экспромты:

'Для промывки вашей глотки

за изящество и негу

хвост сельдя и рюмку водки

преподносим мы Олегу'.

Во, дорогие братцы! Я таковский!

Гена (мстительно): Так это же не вы, а Маяковский!

Баян:

Ах вот ты как! Ну что ж, молокосос,

Ответь мне в рифму – только откровенно –

На первый заковыристый вопрос:

Как звать тебя? Ну! Только быстро!

Гена: Гена!

Баян:

Гляди! Он с этим справился вопросом!

Случайно, не иначе… Погоди!

Посмотрим, что-то будет впереди.

Даю второй! Кем служишь ты?

Гена (запнувшись, выпаливает): Матросом!

Баян (удивленно):

Опять попал! Ты, вижу, не простак!

Но будь ты даже не такой мастак,

На третий раз не вывернешься просто…

Лет сколько? Отвечай!

Гена (решив идти напролом): Мне?.. Девяносто!

Баян:

Опять вмастил! Вот это номер!

Способный мальчик, чтоб я помер!

А.А. (иронически):

Да, и меня ты, Гена, удивил!

Я за тобой не знал подобной прыти:

Три раза точно в рифму угодил!

Небось, и сам не ждал?

Гена (упоенно): Не говорите!

А.А.:

И знаешь, я давно с тобой знаком,

Но нынче сделал множество открытий:

Ты оказался древним стариком!

Скажи, не трудно ль в возрасте таком

Служить матросом?

Гена (упавшим голосом): И не говорите!

А.А. (назидательно):

Да, над тобою насмеются всласть,

Коль будешь ты так дико завираться…

Гена (жалобно):

Архип Архипыч! Хватит издеваться!

Ведь надо ж было в рифму мне попасть!..

А.А. (неумолимо):

Ты думаешь, в стихах не нужно смысла?..

Баян:

А что нам смысл? И без него не кисло!

Нам лишь бы рифма, остальное – муть!

Ты выдержал экзамен? – в добрый путь!

Шагай, малец… Дай только-для порядку

Я занесу тебя в свою тетрадку…

Запишем, что нам показал опрос:

'Звать – Гена. Девяносто лет. Матрос'…

Ты будешь кандидатом Триста пятым!

Гена (недоумевающе): Я – кандидатом! Почему? Зачем?

Баян: Ведь ты ж – поэт?

Гена: Какой поэт? Куда там!

А.А.: Не пишет он ни басен, ни поэм!

Баян:

Плевать! Горшки не боги обжигают!

Не трусь, малец! Лезь прямо напролом!

Глядишь, и будешь выбран королем,

Нахальство в нашем деле помогает!

Гена (ничего не может понять): Я – королем?

Баян:

Держись моих советов!

Ведь вы к нам угадали в самый раз:

Сегодня перевыборы у нас:

Мы выбираем короля поэтов!

Гена: Их разве выбирают?

Баян:

Каждый год.

Вчера был этот, завтра будет тот!