— Сумасшедший дом какой‑то, — пробормотала я себе под нос и закрыла дверь в комнату, тем самым отгородившись от маньяков и разговоров о полтергейстах.
Через час я стояла у дома, где все лето обитал Марат. Я намеревалась очень серьезно с ним поговорить, избавиться от всех возникших проблем и достичь былого взаимопонимания.
Мне повезло — даже нажимать кнопку звонка не пришлось — подойдя к дому, я увидела Марата, идущего с батоном в руках. Заметив меня, он резко затормозил и остановился. Сильно взволнованная, я подошла к нему.
— Марат, давай поговорим, — сказала я.
Между нами повисла неловкость. Хоть мы прекрасно знали друг друга, были в последнее время самыми близкими людьми на свете, но сейчас сделались словно чужие. Вернее, память обо всем, что было, осталась, но сегодняшний случай отдалил нас. Мы были и близки, и одновременно очень далеки друг от друга.
— О чем нам разговаривать? — спросил Марат, глядя не на меня, а на кустарники, растущие рядом.
— Ты сам прекрасно знаешь, о чем.
— Нет, не знаю.
— Да неужели? А почему ты не смотришь мне в глаза? Может, потому, что ты увидел, как я целуюсь с этим бутылочником?
Марат оторвал взгляд от кустов и перевел его на меня. Однако легче мне не стало — взгляд был наполнен обидой. А подбородок был вздернут. Наверное, бессознательно Марат даже гордо поднятой головой хотел показать, что я, ничтожная, недостойна его внимания.
— Замолчи, — грубо сказал катамаранщик. — Я не знаю никакого бутылочника. И тебя тоже не знаю.
— То есть как это? — опешила я.
— А вот так это. После того, что я увидел, знать тебя больше не желаю. Как у тебя хватило совести целоваться с ним у меня на глазах?
— Я не знала, что ты там стоишь, — глупо заметила я, и Марат тут же этим воспользовался.
— Вот! Замечательно! Не знала, что я там стою! — воскликнул Марат, энергично жестикулируя батоном. — О чем тут еще можно разговаривать?
— Ты меня не так понял! Я не то хотела сказать. Он сам меня поцеловал. Сам. Я не хотела. У меня это было первый раз в жизни…
Марат испытующе посмотрел мне в глаза и эмоционально заговорил:
— И этот первый раз ты захотела попробовать именно с Васей. Что сказать, недурно… Конечно, это же, по‑твоему, так круто — поцеловаться с парнем, который пишет письма, засовывает их в бутылки и бросает в море. Круто, наверное, будет потом перед кем‑то похвастаться, да? Как говорит моя сестра, «хороший понт дороже золота». А тут понт не золотой, а бриллиантовый с платиновой окантовкой. Вася, значит, для первого поцелуя тебя устроил… А обычный парень — катамаранщик — нет?!
— Ты не так все понял, совсем не так.
— Отвечай на вопрос!
— Какой ты дурак… При чем тут поцелуи… Неужели ты сам ничего не чувствуешь?
— А что я должен чувствовать? — заинтересовался Марат и указал мне батоном на скамейку, мол, присаживайся, в ногах правды нет. (Как будто какую‑то правду Марату можно втолковать.)
Я присела.
— Зачем нам с тобой поцелуи? У нас все другое. Совершенно другое.
— Какое? — никак не мог понять Марат.
— Другое. Выше поцелуев.
«Господи, что я говорю? — мысленно застонала я. — Разговор уходит в другую сторону».
— Если ты хочешь знать, — тихо проговорила я, — в своих мечтах о первом поцелуе я представляла только тебя.
— А променяла на Васю, — ехидно заметил Марат.
Я вскочила с лавочки и, не обращая никакого внимания на прохожих, закричала:
— Какой ты бессердечный! Не хочешь меня понять! Мне и так гадко, что так получилось, что разрушилась моя мечта, а тут ты еще специально режешь сердце тупым ножом и наслаждаешься моей болью!
— Ах, какие слова! — с иронией сказал Марат. — Хоть книжку пиши! — Далее он сощурил глаза и сквозь зубы продолжил: — Это не я твое сердце режу тупым ножом, а ты мое. Если бы ты знала, как мне больно было смотреть на вас, целующихся во дворе. Если бы ты знала… Ты ничего не знаешь! Ты слышишь только себя и не хочешь понять других. Думаешь, я ничего не понял?
— А что ты понял? — по инерции спросила я.
— Ты не выдержала испытания разлукой. Сразу, как только появилась такая возможность, ушла к другому, к тому, кто живет рядом, под боком. Правильно, зачем я тебе нужен? Я же скоро буду далеко. А Вася рядом. Что я? Голос в трубке, буквы в телефоне, а Вася — села в автобус и через двадцать минут уже стоишь во дворе и целуешься на глазах у прохожих. Хоть бы постыдилась!
От этих слов у меня перехватило дыхание.
— Ты действительно так думаешь? — сдавленно спросила я.
— Да, — кивнул Марат.
— Ты считаешь, что я променяла твою дружбу на Васю?
— Конечно. Он же рядом. А я скоро буду далеко. Зачем я тебе, такой далекий, нужен? Вот и все, подошел к концу наш курортный роман. А с Васей начался. И сразу с поцелуев. Смешно…
Я взглянула на Марата, пытаясь определить, на самом деле он верит в то, что говорит, или, может, его подхватила волна скандала и теперь несет так, что невозможно остановиться? Но по его лицу я ничего не поняла. В те минуты я не могла адекватно оценивать мир.
— Ты не сумел меня понять, — негромко произнесла я. Марат поневоле подался ко мне, чтобы лучше слышать. — А я пыталась тебе объяснить, что не виновата в этом поцелуе. Думаю, нам больше не о чем говорить. Удачно тебе провести эту неделю. А меня, такую ветреную, поверь, ты больше не увидишь на своем жизненном пути. Я свое слово держу. Прощай! Дружить не обязуйся, — закончила я свою речь, немного переделав слова, строчкой из романса, который очень любил Марат.
Говоря это, я еще не понимала, каким образом буду осуществлять обещание, но мне нужно было сказать что‑то достойное и мощное, чтобы потом не жалеть о том, что ушла без последнего слова.
Напоследок я бросила взор на Марата, пытаясь запомнить его облик: одежду, то, как лежат волосы на голове, в какой руке он держит батон, куда на спортивные штаны упали крошки, какой туалетной водой от него пахнет — а потом резко развернулась и пошла прочь.
У меня было чувство, что я вижу его последний раз в жизни. Впрочем, как и он меня.
Сначала я шла быстро, потом замедлила шаг.
Сердце бешено колотилось, я шла, не разбирая дороги и не видя людей, которые, наверное, возмущались тем, что я их толкаю и несусь как на пожар, но мне было все равно. В голове стучало: «Сейчас побежит за мной и остановит! Он меня остановит! Обязательно! Так бывает всегда! Мы оба расплачемся, обнимем друг друга и попросим прощения! Остановит! Сейчас схватит за руку…»
Но Марат не бежал за мной следом. Не хватал за руку. Не останавливал…
Не знаю, что я увидела бы, если б на затылке были глаза. Марат смотрит мне вслед и кусает губы, решая, бежать за мной или нет, или он глядит в другую сторону и думает, намазать свежий батон сливочным маслом или горным медом?
Хоть меня и одолевало сумасшедшее желание обернуться и узнать, что делает катамаранщик, я проявила силу воли и с трудом, но сдержала себя.
Дойдя до конца улицы, я свернула за угол и направилась в сторону спасательной станции № 5. «Я должна это сделать. Должна. Иначе нельзя. Если я это не сделаю, будет только хуже».
Теперь мысль «Остановит! Побежит! Обнимет! Расплачемся!» сменила другая: «Надо же, как глупо все получилось. Как глупо закончилась наша дружба…»
