Когда во Франции из тьмы Парнас возник,Царил там произвол, неудержим и дик.Цезуру обойдя, стремились слов потоки…Поэзией звались рифмованные строки!Неловкий, грубый стих тех варварских временВпервые выровнял и прояснил Вильон[16].Из-под пера Маро, изяществом одеты,Слетали весело баллады, триолеты;Рефреном правильным он мог в рондо[17] блеснутьИ в рифмах показал поэтам новый путь.Добиться захотел Ронсар[18] совсем иного,Придумал правила, но все запутал снова.Латынью, греческим он засорил языкИ все-таки похвал и почестей достиг.Однако час настал — и поняли французыСмешные стороны его ученой музы.Свалившись с высоты, он превращен в ничто,Примером послужив Депортам и Берто[19].Но вот пришел Малерб и показал французамПростой и стройный стих, во всеми угодный музам,Велел гармонии к ногам рассудка пастьИ, разместив слова, удвоил тем их власть.Очистив наш язык от грубости и скверны,Он вкус образовал взыскательный и верный,За легкостью стиха внимательно следилИ перенос строки сурово запретил.Его признали все; он до сих пор вожатый;Любите стих его, отточенный и сжатый,И ясность чистую всегда изящных строк,И точные слова, и образцовый слог!Неудивительно, что нас дремота клонит,Когда невнятен смысл, когда во тьме он тонет;От пустословия мы быстро устаемИ, книгу отложив, читать перестаем.Иной в своих стихах так затемнит идею,Что тусклой пеленой туман лежит над неюИ разума лучам его не разорвать, —Обдумать надо мысль и лишь потом писать!Пока неясно вам, что вы сказать хотите,Простых и точных слов напрасно не ищитеНо если замысел у вас в уме готовВсё нужные слова придут на первый зов.Законам языка покорствуйте, смиренны,И твердо помните: для вас они священны.Гармония стиха меня не привлечет,Когда для уха чужд и странен оборот.Иноязычных слов бегите, как заразы,И стройте ясные и правильные фразыЯзык должны вы знать: смешон тот рифмоплет,Что по наитию строчить стихи начнет.[20]Пишите не спеша, наперекор приказам:[21]Чрезмерной быстроты не одобряет разум,И торопливый слог нам говорит о том.Что стихотворец наш не наделен умом.Милее мне ручей, прозрачный и свободный,Текущий медленно вдоль нивы плодородной,Чем необузданный, разлившийся поток,Чьи волны мутные с собою мчат песок.Спешите медленно и, мужество утроя,Отделывайте стих, не ведая покоя,Шлифуйте, чистите, пока терпенье есть:Добавьте две строки и вычеркните шесть.Когда стихи кишат ошибками без счета,В них блеск ума искать кому придет охота?Поэт обдуманно все должен разместить,Начало и конец, в поток единый слитьИ, подчинив слова своей бесспорной власти,Искусно сочетать разрозненные части.Не нужно обрывать событий плавный ход,Пленяя нас на миг сверканием острот.Вам страшен приговор общественного мненья?Пристало лишь глупцу себя хвалить всегда.Просите у друзей сурового суда.Прямая критика, придирки и нападкиОткроют вам глаза на ваши недостатки.Заносчивая спесь поэту не к лицу,И, друга слушая, не внемлите льстецу:Он льстит, а за глаза чернит во мненье света.Спешит вам угодить не в меру добрый друг:Он славит каждый стих, возносит каждый звук;Все дивно удалось и все слова на месте;Он плачет, он дрожит, он льет потоки лести,И с ног сбивает вас похвал пустых волна, —