Григорьевичу.
Покончил самоубийством не кто-нибудь, а сын заместителя Питерского УФСБ Малахова.
Антон Малахов. Студент Финансово-экономической академии. Молодой человек двадцати трех лет, редкостного разгильдяйства и жизнелюбия.
— Но ведь уголовного дела не было заведено, — сказал Осоргин.
Илья вспыхнул и, затеребив рукав рубашки, почти выкрикнул:
— Да какое тут уголовное дело, если… если все наши уверены, что Антона убили!
— Кто это — все?
— Да все… я, еще Олег Осокин… Валек. Да все, господи!
Анатолий Григорьевич постучал пальцем по столу и произнес:
— Что же ты от меня хочешь, Илюшка?
— Хочу, чтобы вы провели расследование… и пусть этим займется Володька.
— Твой брат, что ли? Но он же не работает в моем детективном агентстве. Он же охранник.
— Все это чистая формальность.
— Надо подождать, как отреагируют власти.
Все-таки Антон не был каким-то там безродным пацанчиком с улицы Малой Замудонской, барак номер восемнадцать… как любит выражаться Володя. Шутка ли — Константин Ильич один из руководителей ФСБ… а эти ребята копают нынче с пристрастием. Да и возможности у них побольше, чем у меня.
— Да нет у них таких, как Володька!
В, этот момент дверь отворилась и вошла секретарша.
— К вам Владимир Свиридов, Анатолий Григорьевич, — доложила она.
— Легок на помине, — сказал директор агентства. — Давай его сюда, Светочка.
Вошедший Володя широко улыбнулся и тут же вынул из сумки бутылку коньяка, связку бананов, сервелат, лимоны и почему-то несколько йогуртов.
— Ну что, выпьем, родственнички? — сказал он. — Мне за особо надежную работу и задержание грабителя выписали премию.
— Какую премию? — похоронным голосом спросил Илья.
— Аж тысячу рублей.
— Угу… тридцать долларов. Ты меняешься к лучшему, Володька. Еще недавно ты не радовался так шестидесяти штукам «зеленых», а просто просрал их с апокалипсической усмешечкой, от которой даже у ящериц дрожь по коже.
Улыбка исчезла с лица Владимира.
— Что-то случилось? — быстро спросил он.
— Случилось, брат. Помнишь того парня, которому ты пообещал много жизненных благ, когда он на тебя с коллекционным «пером» наехал… Тогда, на даче?
— А, этот козлодой Антоша Малахов, папенькин сыночек? Ну, помню, куда ж деваться, если мне так часто о нем напоминают? Только на днях вельможный Константин Ильич вызывал пред ясны очи, сладкие речи говорил.
— Так вот, вчера вечером этот козлодой разбил себе череп об асфальт, свалившись с пятого этажа, — медленно проговорил Илья.
Свиридов поднял на него глаза и увидел, что лицо брата имеет пепельно-серый оттенок, а взгляд полон отчаяния.
— И что же? — невольно понизив голос, проговорил Владимир.
— Экспертиза утверждает, что это типичное самоубийство, — вместо младшего племянника ответил Анатолий Григорьевич. — Однако Илья и его друзья уверены, что Антон не мог покончить жизнь самоубийством. Что это совершенно невозможно, и, следовательно, это или несчастный случай, что, как говорится, из области ненаучной фантастики, или убийство.
— Он был дома один, — сбивчиво и поспешно заговорил Илья. — Вероятно, к нему кто-то приходил. Нет ничего проще, чем выкинуть человека в раскрытое окно.
— Но какие доказательства?
— Какие доказательства?! — в бешенстве выкрикнул Илья. — А доказательства будут, когда еще кто- нибудь из нас пойдет в расход! Вот такие и будут доказательства!
— Спокойно, Илюша…
— Да что тут спокойно! Антон говорил, что ему несколько раз звонили и молчали в трубку.
Кто-то звонил и ничего не говорил… ждал, пока он сам бросит…
Илья хватанул ртом воздух и безнадежно махнул: дескать, все равно не поймете.
— Одним словом, так, Володя, — сказал Анатолий Григорьевич. — Конечно, я понимаю, что ты никогда не занимался подобной работой, а если и занимался, так это было в бытовом порядке…
При весьма сумбурном и сомнительном словосочетании «бытовой порядок» Анатолий Григорьевич запнулся и выразительно посмотрел на Владимира, а потом быстро добавил:
— Я знаю, ты знаком с этими ребятами. Что-то они слишком напуганы. Прощупай ситуацию. Хорошо? Все-таки дело касается Ильи…
На просторной белоснежной кухне, отделанной и оборудованной по европейским стандартам, сидели двое: долговязый парень лет двадцати трех, узкоплечий, угрюмый, с длинным, семитского типа носом, запавшими темными глазами с болезненными коричневыми кругами под ними и большим жестким ртом, и атлетического телосложения блондин в клубной спартаковской футболке.
Долговязый нервно курил одну сигарету за другой, время от времени судорожно вздрагивая и вжимая голову в плечи, как от холода.
В его лице, скорченной фигуре и всей его позе было столько пришибленности, нервности и первородного, животного страха, что при первом же взгляде на него создавалось впечатление: этот человек сильно напуган и подозревает весь мир.
Блондин был задумчив и сосредоточен.
— Значит, у тебя было то же самое, что и у Антона, Валек? Звонили и молчали?
— Звонили, — угрюмо проговорил Валентин. — Я уже и матом крыл на пятом разе, а все равно не бросает… слушает, сука.
— Так у тебя же АОН.
— Что?
— Автоматический определитель номера, — с некоторой досадой пояснил блондин.
— Да че там, Олег… ничего не показывает.
Наверно, с автомата звонит, гнида.
— Понятно.
— Ты думаешь… Антона убили? — неожиданно простонал, буквально проблеял Валек.
Олег Осокин посмотрел на него и пожал плечами с таким видом, как будто на них уже навалили надгробную плиту.
— Да кто его знает. Валек, — наконец сказал он. — Мне не верится, чтобы Антоха мог сделать это сам. Ну не укладывается в голове.
— А если несчастный случай?
— Да… захотелось твоему двоюродному брату посидеть на подоконнике поздно вечером. В одних шортах и майке. Конечно, на улице плюс семнадцать, но все-таки прохладно. Посидел, а потом взял да и выпал. Наглухо правдоподобно, да?
— Даже не знаю, что и думать.
— Ничего… — проговорил Олег. — Разберутся. У тебя же дядя, Антохин батька, какой-то жесткий чин в ФСБ.
— Заместитель начальника городского управления…
— Вот-вот. Разберутся.
— А нам что… сидеть, дрожать и ждать, пока и до нас доберутся?
Осокин передернул атлетическими плечами:
— Не все сидят и дрожат. Свиридов пошел к своему дяде. Он у него частное детективное агентство
