- Угостите акулу пера?
- Легко.
Бутылка звякнула во второй раз. Нет, не жадность, понял я. Гордыня? Брезгует мелким репортеришкой? Вряд ли. Это у меня сегодня гордыня. Два гордеца сцепились бы еще на пороге. Хотя моя нынешняя гордыня...
Я задрал нос. Вышло не очень.
- Это лечится? - спросил я напрямик.
- Нет.
- Совсем?
- Абсолютно. Пейте, уже все равно.
Я сделал глоток.
- Бренди?
- Арцах. Армянская водка.
- Чем пахнет?
- Кизилом.
- Женщины такое любят.
- Такое люблю я, молодой человек.
И не похоть. Была бы похоть, среагировал бы на женщин. Или на меня, если гомик. Лень? Ишь какой живчик... И не гнев. Гнев я бы опознал сразу.
- Что теперь, Марк Эдуардович?
- Черт его знает. Приспособимся. Мы ж тараканы.
- В каком смысле?
- На нас дуста не изобрели.
- Думаете, пандемия?
- Я не думаю, молодой человек. Я знаю.
- Эмокарты? Недельные циклы?
Профессор был краток:
- Плюнуть и растереть.
Вешайте меня, жгите огнем, лишайте премии, но лишь сейчас я сообразил, что за темный ангел встал на пороге. Это как же? Это что же? Значит, проснулся я во вторник, а гнева-то нет? Дал жене подзатыльник и оправдаться нечем? Оторвался на Люське, а смягчающие обстоятельства - хрен с маслом? Что я скажу нищему в воскресенье, пройдя мимо? Мама родная - шпроты... Съел и мучайся, да?
- Спасите, - шепнул я профессору. - Вы же специалист...
Горло свело, шепот сорвался.
- Работаем, молодой человек. На базе старого штамма вируса. Есть положительные результаты. В принципе, повторно заразиться 'Грешником' - реально.
Хотите - верьте, хотите - нет, но я готов был руки ему целовать. При всей моей понедельничной гордыне. Жаль, на профессора сей порыв впечатления не произвел.
Он размышлял вслух.
- Реально, да. Но пики циклов 'Грешника-2' существенно выше. Придется вводить новую процентовку. Откалибруем за милую душу...
- Насколько выше?
- Раза в два. Что у вас с утра? Гордыня? Вот и прикиньте уровень.
Я прикинул. И содрогнулся.
- А если снова? Если опять циклы полетят к чертям?
- Разработаем 'Грешник-3'. Понадобится - и четвертый сделаем, и пятый. С такими пиками, что закачаешься. Наука, молодой человек, может все. Исследуешь, внедряешь, смотришь - все. Меняй белый халат на белые тапочки.
Его юмор мне не понравился.
- Скажите, профессор... Что у вас сегодня? По эмокарте?
- Вам для интервью?
- Нет, просто так. Я вот наблюдаю за вами и никак в толк не возьму... Ни одного ярко выраженного.
- Чего - ни одного?
- Ну, смертного. Греха. Порока. Разве что бытовое пьянство.
Звякнула бутылка.
- Нет грехов? Пороков? Это не беда, молодой человек. Добродетелей нет - вот это уже полный грипп...
- А что, и такое возможно?
- Для науки? Для науки, скажу я вам...
Весь дрожа, я ждал ответа.
Copyright © Журнал 'Если'
