По лужайкам Нормандии яблонь идет чередою,по витринам – сиянье, страданье небесных послов.В сердце яблок заложено семя нежданной звездою,в нашем сердце заложено бремя несказанных слов.Долго сердцу немыслимо в собственном соке вариться,скоро, сердце, тобою совсем переполнится лоб.Это может быть в первом изгнанье о нас говорится,это может быть первое яблоко гонит нас в гроб.Вот качается плод, называемым белым наливом,вот срывается он и пленительно падает внизна карниз, где Адам и жена его жмутся пугливо,треугольным листком создавая подобие риз.О тяжелые роды, о тяжкие своды Руана,музыкальные храмы, донашивающие крест.Над холодной эмалью – служанки, встающие рано,дождевые погоды и жирные воды окрест.И обилие памятных мест. Ничего не считая,не гуляя почти и почти что совсем не дыша,лишь одних похорон поучительный звон почитая,продолжительно к праху готовится наша душа.
ВОЛНЫ
Есть подушки от удушья,есть воздушные ключи.Где же щит от равнодушья,где твои, душа, врачи?Мы заламываем руки:с чем идем мы в белый свет?Дан нам голос на поруки,что же мы даем в ответ?Горло, сжатое от жажды,отдаем мы вам живьем.Пожалейте нас: не дваждымы на свете сем живем.Ходят волны за волнами,ищут ложа между скал.Строчку, сложенную нами,хоть бы кто-нибудь искал…Хоть бы кто-нибудь измерилмного ль крови у послов.Хоть бы кто-нибудь поверилстрашной правде этих слов!1939
ПАСТУХИ
Дает заря в горах старинную картину,вершине воротник из облака кроя.Не в силах я любить долины середину,глазам моим нужны одни ее края.Там вижу я цветы возвышенных растений.За эдельвейсом вверх идут слова стихов.Но смогут ли слова дойти до сновиденийневидящих себя блаженных пастухов?Играйте на дуде, на палочке с дырою,отсутствующий взгляд вперяя в небеса.Для вас небесный свод стал родиной второю,и слышите вы там свои же голоса.На синей высоте заря рождает розы.