У нас был сын и вот ушел —Беспомощный мальчишка.Кровать осталась, стул и стол,На стуле пиджачишко.Оперся на него рукойУсталой и дрожащей,А как хотелось бы инойОпоры — настоящей.
ПОДЗЕМНЫЙ СОБОР
В пещерных недрах мчитсяСобвей, у-бан, метро —Летит, но не как птица,А гулко, как ведроГремит в пустом колодце,Стремглав летит на дно.Рискует расколотьсяНезрячее окно.В гробу железном странноКолышется народ,Покорно, бездыханноБезмолвствует и ждет.Во вторник или в среду,Такого-то числа,Как все, я тоже едуВ подземном царстве зла.Различные по коже,Одежде, форме рук,Но друг на друга всё жеПохожи все вокруг.У всякого делишки,Заботы и семья.Людишки как людишки,Такие же, как я.
ЭНТОМОЛОГ
Без нежности нельзя же,А нежность – как цветокБеспомощность и даже,Верней, как мотылек.Прильнет к душе – и нету:Ушла куда-то ввысь.Без нежности поэтуНикак не обойтисьЯ знаю, не поможетТут никакая сеть…Пой мать ее бы все жеИ в сердце запереть.
ОТЦЫ И ДЕТИ
Из Джеймса СтивенсонаОн до предела дряхлым был,Незрячий глаз его застылИ рот запал меж бородойИ носом. Высохший, худой,Едва передвигался он.Был мир его ни явь, ни сон.А в старой трубочке накалПопыхивал и потухал.В карманах шарил он, мычал:
