Был злобным, но рыхлымТьмы переполох.Бесшумно свет вспыхнул,Как молнии вздох.Бред бился без жалоб,К бессмертью стремясь.В испуге дрожалаПоэтики вязь.Казалось, потухнетСиянье огняИ, словно на кухне,Начнется стряпня.Но в плавном размахе,Сквозь хаос и страх,Звенел амфибрахийВ коротких стихах.
БОРЬБА С СОБОЙ
Шпаны словесной голытьбаЖивет вне норм и статики:Сама собой встает собаНаперекор грамматике.Строптивая соба потнаВозвратным самомнением,Хоть называется онаДля всех — местоимением.Тут именительный падежДает случайный выигрыш,Но на победу нет надежд,Сам из себя не выпрыгнешь.С собой покончить нету сил –Живуча, окаянная,Ведь столько лет ее носилПод сердцем постоянно я.
СУДОК МУДРОСТИ
Две металлических совыПодвешены на ветке,И чувствую — они, увы,Мои родные детки.Не голуби, не соловьи,А совы неживыеПохожи на стихи моиНадменные и злые:Условность примитивных форм,Колючесть в опереньи,Добра и зла, вне всяких норм,Холодное кипенье.Причем тут творческая боль?..Совиных тел победа:В них перец и земная сольДля моего обеда.