Пусть я понять Вас не сумел, но разлюбить не в силах Вас я. Стареем мы от дел, от дел... И любим горше и прекрасней.Прощайте! Есть всему конец, но жизнь идет, и слава богу, что я дурак, а не подлец... В дорогу, дураки, в дорогу!
БАЛЛАДА О БЕЗ ВЕСТИ ПРОПАВШЕМ
Меня нашли в четверг на минном поле. В глазах разбилось небо, как стекло, и все, чему меня учили в школе,в соседнюю воронку утекло. Друзья мои по роте и по взводу ушли назад, оставив рубежи, и похоронная команда на подводу меня забыла в среду положить.И я лежал и пушек не пугался, напуганный до смерти всей войной, и подошел ко мне какой-то Гансик и наклонился тихо надо мной. И обомлел недавний гитлерюгенд,узнав в моем лице свое лицо, и удивленно плакал он, напуган моей или своей судьбы концом.О жизни не имея и понятья,о смерти рассуждая, как старик,он бормотал молитвы ли, проклятья,но я не понимал его язык.И чтоб не видеть глаз моих незрячих,в земле немецкой мой недавний враг,он закопал меня, немецкий мальчик,—от смерти думал откупиться так.А через день, когда вернулись наши,убитый Ганс в обочине лежал.Мой друг сказал — как он похож на Сашу!Теперь уж не найдешь его, а жаль...И я лежу уже десятилетьяв земле чужой, я к этому привыки слышу — надо мной играют дети,но я не понимаю их язык.
ИНФОРМАЦИЯ
Как медленно, мелко, зерно за зерном,за фактом, словцом и намекомфрагмент проявляется, но полотномеще не насыщено око.И нищим, сбирающим истины медьна паперти нового храма,стоишь, притворяясь осанну запеть,в итоге немея от срама.Но многие годы блужданий и встречпод фресками вечных сюжетовдоводят до пения темную речьи головы до пистолетов.И соединенье молекул житьяв реторте общественной кухнис натужным познаньем приемов битьяи катализатор непрухидают непрозрачную горькую смесь —лекарство от рабства и лени,веселую глупость и скромную спесь —воспитанный ген поколений.И действует тот проявитель года,когда фотография духабылых поколений — являет стада,лишенные зренья и слуха.И только желудок и чресел медоктревожат мозги или мышцы...
