уходя, забрали с собой, многое было вышвырнуто нам вслед благодаря некомпетентности наших преемников.
Позиции наши, Татьяна, достаточно неуязвимы, потому что мы пользуемся всем, что имеем, — от игры на людских слабостях и извращениях до конструирования ситуаций для осуществления наших планов.
У нас есть будущее, Татьяна. Группы, подобные нашей, существуют сейчас во многих местах России. И вскоре на здоровой основе общности целей и интересов начнется процесс объединения. Возможно, со временем в стране возникнет особая каста неприкасаемых. Впрочем, футурология — не мой профиль.
Это все, мадемуазель.
Он повернулся ко мне.
— Очень интересно.
Я кривила душой — интересно мне было бы смыться отсюда подобру-поздорову.
— Но я ожидала большего.
— Подробности? — он рассмеялся весело, от души. — То, что знают двое, знает свинья!
Знакома мне эта поговорка.
— Но вы же убьете меня, значит, ничем не рискуете.
Он продолжал смеяться.
— Мадемуазель, любопытство не сведет вас с ума. И не буду я вас убивать. Вы покончите с собой сами.
— Черта с два!
От неожиданности я сорвалась с тона и выкрикнула это ему в лицо.
— И не возражайте! — с нажимом проговорил он. — Ситуация сконструирована, и обстоятельства сильнее вас. Я замечаю, как вы коситесь в сторону выхода. — Он указал рукой на будочку.
Опять неожиданность. Я непроизвольно дернулась в ту сторону. Но еще до начала моего движения его нога носком зацепила мою — демонстрация классической подножки.
— Нет, нет! — качнул он головой. — Роли распределены, не пытайтесь переписывать сценарий. Крышу покину я. А вы останетесь здесь. А это вам на прощание от Джентльмена.
Он бросил к моим ногам маленький мешочек из мягкой замши.
Расчет был точный. Не могла я не нагнуться за гадальными костями.
Я нагнулась. Взяла мешочек, и в этот момент сильный удар по ногам сбоку лишил меня опоры, и я грохнулась набок так, что несчастную шею опять пронзило болью.
Шок был коротким, но он был, и сквозь шум в ушах я услышала металлический лязг закрывающейся двери.
Вот так, не по-джентльменски…
Глава 11
Поднялась я резво. Закаркала надо мной тварь пернатая — невесть откуда взявшаяся здесь среди ночи ворона. Сидит, поганка, на антенне над будочкой и орет. И швырнуть в нее нечем — крыша как под метелку убрана. Ну, у нее-то крылья есть, а у меня?
Наконец стало ясно, какую смерть мне приготовил Иван Антонович. Головастый он все-таки мужик! Змей подколодный. Одна, на крыше небоскреба, без шансов спуститься вниз. Жаль, нет во мне поэтического дара, а то такой текст для блюза сочинить можно было бы! К сожалению, не самурайского я роду-племени. Это они перед харакири обязаны сложить прощальный стишок. Мой род русско-крестьянский, и поэтому, вместо того чтобы потрясать стихами Вселенную, распростертую над моей головой, пойду-ка я прогуляюсь, потому что стоять вот так, на месте, скучно и холодно. Садиться — еще холодней, да и простудиться можно, а пред очи Всевышнего явиться желательно в добром здравии. Прогуляться и поорать как следует. Последний раз я орала просто так, ради процесса, лет двадцать назад. Вспомним детство.
Не спеша я несколько раз обошла всю крышу по периметру, с интересом разглядывая нижний для меня мир. Время шло. Луна и звезды висели надо мной, и заметно холодало. Попробовала крикнуть раз- другой, получилось очень уж непривычно для уха горожанина — глухо и совсем слабо. Не громче вороньего карканья. Ворона, кстати, оценила мой вокал, сорвалась с антенны, сделала круг и унеслась во тьму, посвистывая крыльями. Может, днем какие воробьишки и прилетят, а сейчас я осталась совершенно одна.
Ладно, этой ночью я не замерзну. Одежда в комплекте, грязная, правда, после мусорки, двигаюсь свободно, греться буду в движении. До утра продвигаюсь. Дальше? Какие шансы, что днем сюда кто-нибудь заглянет? Увы! Сломать антенну? На будочку влезу. Мачта метров восемь высотой. Тонкая, гладкая труба. Не выйдет. Дожидаться дня, сесть на край, свесить ноги, орать и размахивать курткой? Не услышат. А услышат — не обратят внимания, мало ли шума в городе. А обратят внимание, заметят, обругают — хулиганье, мол, дуркует. И то вряд ли. Бывает, лежит на улице человек, и одет прилично, и на пьяного не похож — перешагивают и чешут дальше. Да, я здесь, как на плоту в океане. Сносно, пока есть-пить не захочется. Вот тогда станет холодно. Вот тогда начну слабеть. Говорят, что смерть от переохлаждения легкая, незаметная даже. По весне, когда пригреет, нагрянут сюда мужики с лопатами, нанятые снег вниз сбрасывать, и найдут меня, Татьяну Иванову. Ах, черт! Можно и по-другому. Колготки на мне шерстяные, выдержат. Одну штанину — за мачту антенную, из другой петлю вяжем. Затылок как раз на край будочки придется. Неудобно, но «общий привет» получится качественно. А можно еще по-другому. Трусцой по периметру крыши, как можно ближе к краю, кругов сорок, до полного изнеможения, и вдруг споткнуться… И будет все, как сказал Иван Антонович: вы, мол, покончите с собой сами.
Обозлилась я. Налилась бессильной злобой. Прислонилась плечом к этой будочке сволочной и рассмеялась демонически. Молиться впору от безысходности!
«Прими, Господи, молитву Ведьмы заблудшей и многогрешной!»
Волчица! Простонала она по-своему в глубине моего сознания. Выпустить ее? Отдать ей ум? Прийти в колдовское исступление и, в нем пребывая, полететь вниз. Или сесть, по обычаю, не мной заведенному, скрестив ноги, и отпустить волчицу на волю, грубо прогнать прочь. Тогда можно будет, слышала об этом, сжав мысленно сердце, остановить его.
Да что я помираю-то все! Это волчица, вскинувшись от позвоночника, глянула моими глазами, вздохнула моими легкими.
И я, отбросив к черту это заунывное нытье, в десятый раз двинулась вдоль краешка, близко-близко, но со звериной осторожностью, мягко ступая полусогнутыми ногами, чутко прислушиваясь к каждому звуку, доносящемуся снизу. И остановилась в каком-то месте. Звуки музыки. Ну и что?
Ушла волчица вглубь. Будто дело сделала и удалилась. Верю я интуиции, верю! Музыка, дальше что? Что дальше? Хоть кости бросай!
Так музыка же! Не со дна она сюда доносится, далеко до дна-то, не дозвучать ей с такого расстояния! Форточка открыта, должно быть, причем на последнем — верхнем этаже. Музыка из открытой форточки — значит, люди там, совсем рядом со мной!
Чувствую — меня начинает трясти. Легла на живот и ползком, осторожно — к краю. Зажмурилась: Боже мой, вот это высота! Рычит волчица, понукает. Не вижу никакой форточки. Стенка подо мной, прямая и ровная. Сдвигаюсь в сторону по-крабьи, еще, еще и еще. Музыка вроде делается тише. Назад! Пугачева прокуренным визгом обещает своей душе исцелить ее любовью. Здесь!
«А я в воду войду!» — уверяет кумирша. Когда же ты заткнешься, родимая!
Унялась. Теперь моя очередь. Набираю полную грудь воздуха и ору, не жалея связок, ору в звезды и тьму, ору в городские огни, ору в стену многомильную, начинающуюся от моего носа.
Три раза я крикнула так до того, как внизу опять заиграло. Зашелся в судорожных голосовых спазмах леонтьевский Казанова, заколотился картинно в чувственном исступлении.
Глотку саднило. Еще раз, пожалуй, гаркну, но на большее ее не хватит. Порвется, как бумажная. Мало надежды, что публика внизу, оглушенная музыкальными кумирами, обратит внимание на мое вяканье.
Мысль пришла сама собой, словно подсказал кто. Я отодвинулась на безопасное от края расстояние, встала. Корежа ногти на «молниях» и застежках, принялась раздеваться.
