– Итак, Ояр Манкявичус – вполне реальный персонаж, тридцати пяти лет от роду, – продолжил обвинитель, сверяясь с листком бумаги, испещренным мелким почерком. – Известный спортсмен, альпинист, на его счету не один десяток сложнейших восхождений. Душа компании. Весельчак и балагур. Неоднократно работал в группе с Ольгой Крапивиной и даже, очень непродолжительное время, пытался за ней ухаживать.
– Это неправда! – раздался громкий отчетливый возглас, от которого вздрогнул даже судья. Как-то не сразу поняли, что голос принадлежит Данилевской.
– Ну так поясните, в чем моя неправда? – змеем-искусителем выступил перед зачарованной публикой обвинитель. – Вы опять будете говорить, что это вымышленный персонаж? Тогда я предоставлю суду копии его документов. Вы будете оспаривать его спортивные достижения? Уверяю, в этом нет смысла, ответы на посланные мной запросы уже на руках. Но это вам неинтересно. Позвольте, отгадаю… Вам не пришлось по вкусу мое последнее утверждение. Насчет того, что связывало между собой Ояра и Ольгу Крапивину? Но это факт, который согласны подтвердить несколько человек. Что же вы молчите?
Данилевская хватала ртом воздух, как рыба, выброшенная на пляж. Стоя перед всеми этими людьми, перед прокурором, который выставил ее личную жизнь на суд людской, она чувствовала себя беззащитной, обнаженной, как перед толпой жадных до развлечений зевак.
– А, может, правда в том, что вы отбили у подруги этого занятного персонажа? – с издевкой спросил прокурор. – Не в этом ли кроется причина вашей вражды? И так ли искренни вы были, утверждая здесь, что просто устали писать? Так ли уж случайно полетела вниз Ольга Крапивина? Отвечайте, я даю вам слово!
– Я возражаю, Ваша честь! – пришла в себя Дубровская. – Прошу отложить допрос моей подзащитной, пока обвинение не представит в суд этого свидетеля, Ояра Манкявичуса.
– Просьба защитника резонна, – заметил председательствующий. – Итак, вы способны обеспечить явку свидетеля?
Прокурор смотрел на них со своей фирменной улыбкой, которая, разумеется, предвещала очередной сюрприз.
Глава 17
Запутавшись в сюжетных линиях своей новой книги, я как-то не сразу заметила те изменения, которые произошли с моей подругой. Она заметно похорошела: опять распустила волосы по плечам, стала подкрашивать ресницы.
– Твоя подруга влюбилась, – сказал муж однажды вечером, убирая со стола посуду.
– С чего ты взял? – удивилась я, выплывая из своих грез в реальность. – Она мне об этом ничего не говорила.
– А об этом и говорить не надо, – усмехнулся он. – Достаточно взглянуть. Ты заметила, что сегодня мы почти нормально попили чаю, и она ни разу не сцепилась со мной, по своей давней привычке?
– По-моему, это не показатель, – с сомнением проговорила я. – Просто сегодня у нее хорошее настроение.
– Много ты понимаешь! – махнул рукой супруг. – После того как ты забросила работу в школе и занялась писательством, у тебя определенно съехала набок крыша. Ты витаешь в облаках, и я иногда сомневаюсь, слышишь ли ты меня вообще.
– Слышу, – ответила я и унеслась мыслями в только что начатую главу…
Жизнь продолжалась дальше. Я писала романы. Ольга лазила по горам, наведываясь к нам все реже и реже.
– Честное слово, – сказала я ей в сердцах, когда наша встреча по обсуждению сюжета нового романа сорвалась в очередной раз. – Если ты влюбилась, то так и скажи! Неужели близкая подруга обо всем должна узнавать в последнюю очередь?
– Может, и скажу, – смеясь, пообещала она. – Просто до поры до времени боюсь спугнуть свою удачу.
– Ну да ладно! – махнула рукой я. – Неужели – правда?
Она кивнула головой. В ее глазах плескались целые озера счастья.
– Кто он такой? Рассказывай!
– Он… такой! – проговорила она и пожала плечами. Интересно, почему все влюбленные люди глупеют? – Он самый лучший. Ты не поверишь, когда увидишь.
Интересно, что я могла увидеть в нем такого, что сразило бы меня наповал? Моя подруга явно преувеличивала его достоинства.
– Вот увижу – и разочаруюсь в твоем выборе, – пообещала я.
– Это невозможно, – покачала головой Ольга…
Она пригласила меня на какую-то вечеринку у костра. Там должны были собраться все ее горные приятели, и я уже заранее смирилась с тем, что время будет потрачено бездарно. Дома дожидалась меня начатая книга, а там, у костра, только праздная болтовня и песни под гитару. Но ей хотелось во что бы то ни стало познакомить меня со своим новым другом, и я скрепя сердце согласилась.
Было уже темно, когда Ольга встретила меня на старой туристической базе. Я оставила автомобиль на небольшой площадке у въезда и поспешила за подругой, которая быстрой походкой направлялась куда-то в сторону озера. Звенящую летнюю тишину нарушали лишь мерный плеск волн да перебор струн где-то на пляже.
– «Я спросил: „Зачем идете в гору вы?“ – а ты к вершине шла, а ты рвалася в бой…» – услышала я начало песни Высоцкого. Голос был незнакомый, но приятного, густого тембра и, что особенно отрадно, без колоритного рычания и модной хрипотцы. Я была согласна с исполнителем, что пародировать оригинал – дело неблагодарное, уж лучше петь в собственной манере, не пытаясь поразить воображение слушателей своим сходством с великим актером.
Мужчина, игравший на гитаре, казалось, вообще не пытался кого-то пленить. Он просто играл от души и пел так, что у меня поневоле замирало сердце. Суетливые блики огня плясали на его лице, и я не могла как следует рассмотреть его. Единственное – я поняла, что этого мужчину уже трудно было бы назвать юным, несмотря на хорошую выправку и поджарую мускулистую фигуру. Щеки его казались впалыми и совсем не идеально гладкими, как того требовали бы офисные приличия. Он чувствовал себя комфортно в кругу друзей, сидя на брезентовой куртке и перебирая струны гитары. «Альпинистка моя, скалолазка моя!» – пел он, а я стояла напротив, не в силах оторвать от него глаз. Наконец, он закончил петь под нестройные хлопки приятелей и поднял голову. Я встретилась с ним взглядом и обомлела…
– Ояр?! – кажется, пробормотала я. Хорошо, что мои слова затерялись в общем шуме и не были услышаны.
– Знакомься, это – Ояр! А это моя подруга – Диана! – произнесла Ольга, наслаждаясь произведенным эффектом. Мы пожали друг другу руки. – А ты ведь ни за что не поверила бы, что такое может произойти!
А я и не верила… Я смотрела на Ояра, чудесным образом сошедшего со страниц моих книг, и не верила, что все это происходит в реальности. Он казался таким, каким я себе его и представляла, таким, каким я его впервые полюбила, рассматривая рекламную картинку сигарет. Даже рубашка на его груди была расстегнута на три заветных пуговицы.
– Ольга, да твоя подруга испугалась меня! – произнес он, смеясь. – Я только что из похода, с трехдневной щетиной, – он провел рукой по щекам. – Прошу прощения, обычно я куда аккуратнее.
– А вам так идет, – проговорила я, плохо отдавая себе отчет в своих словах. Все рассмеялись, а Ояр освободил для нас место в кругу. Мы уселись рядышком, и мне показалось, что я ощутила его запах: что-то очень знакомое, родное, причудливую смесь ароматов костра, еловых шишек, свежего ветра и пряных трав. У меня закружилась голова.
Вспоминая позже вечер нашей первой встречи, я не могла сказать, что происходило вокруг меня. Отрывочные реплики, чей-то смех, мелодии знакомых песен слились в один сплошной водоворот звуков. Я слышала треск поленьев в костре, плеск волн, переборы гитары, но все это запечатлевалось в моем сознании автоматически, без моего участия, словно кто-то посторонний включил кнопку «запись». Все вокруг меня было словно в дымке, – море призрачных, чужих для меня лиц, озаренных сполохами огня. Они что-то говорили, иногда задавали мне вопросы, и я что-то им отвечала, иногда даже удачно. Но все они
