— Теперь, когда ты бросил меня…
— Не подменяй понятия — мне надоело смотреть, как ты выворачиваешь наизнанку мои слова.
— Я пиарщик, трансформация смыслов — моя работа.
— Вот и трансформируй на работе. Я не бросал тебя. Ты сделала выбор. ТЫ САМА! И если будешь мстить мне, мы сотрем тебя в порошок!
— Мстить? Но за что? Я не могу мстить другу, любимому.
— Женщины коварны и лживы.
Я не поняла, о чем он. Месть? Мы говорили о любви, помощи, спасении, они хотели меня спасти. При чем тут МЕСТЬ? Может, я и знаю по учебникам, как вести переговоры с террористами, захватившими здание аэровокзала, но совершенно не понимаю, как общаться со злобливыми магами…
Он не подал мне плащ. Я сама сняла его с вешалки и начала медленно застегивать пуговицы. Еще одна тема, которая требовала объяснений.
— Дамир, последний вопрос. Когда Брусникин нас знакомил, он знал… он хотел… меня… уничтожить?
— Да. Он заказал тебя.
— Зачем? Пожалуйста, скажи — он враг?
— Он умный и хитрый стратег. Он просчитывает ходы. Ты мешаешь ему.
Зачем он сказал это? Хотел подорвать мою веру в людей, заставить меня бояться даже собственной тени, подстегнуть манию преследования? И я почти поверила, так была велика сила его убеждения и так легко было принять, что все вокруг враги.
Именно в его ответе на вопрос о Вадиме Брусникине содержалась моя каверза. Он хотел меня уничтожить и поэтому познакомил с тобой? ДА… С одной стороны, я понимала, что Брусникин совершил предательство, но это в его жанре, ему незачем меня жалеть. С другой — Дамир признался, что уже с самого начала замышлял эту гнусь! С самого первого звонка! Теперь уже мне не о чем было говорить с ним.
— Вот твой паспорт.
— Спасибо. Прощай…
Я долго боролась с последней пуговицей на плаще, как бы растягивая этот процесс. Я боялась, что сработает человеческое — ведь нам было хорошо вместе. Я думала, что сейчас весь этот кошмар закончится, и мы бросимся друг другу в объятия — я проверял тебя, ты выдержала проверку. И было страшно — ведь я решилась, я не могу сорваться. Меня предупреждали. У меня многие расставания в жизни заканчивались бурным сексом — это как та самая последняя сигарета перед расстрелом, последняя нежность, последний глоток до самого дна. И я бы не смогла сказать ему «НЕТ». Даже если бы мне пригрозили не дожить до утра, я бы согласилась провести с ним последнюю ночь, как последнюю в жизни.
Но он действительно меня ненавидел. Может, все дело в кресте, который я надела и который он, конечно же, увидел? Я бы нашлась, что сказать. Например, сослаться на то, что у меня нет покровительства и защиты, поэтому я цепляюсь за помощь своих ангелов. Но он не спросил. Он «выбраковывал» меня.
Она танцевала под «Шторм» Ванессы Мэй. В синем свете прожектора, который как лунный свет плескался в ее многослойных юбках. В ее танце была свобода. Была ли в нем ненависть, если так назвала его Азали? Взмах тонких рук как крыльев птицы, сорвавшейся с ветки. Поворот головы — туда, где оставленная любовь, и взгляд вверх, к небу, где она искала ответа на вопрос: «Почему уходит любовь?».
Волосы качаются из стороны в сторону, словно говорят «нет». Где была любовь, там пустота. Где был свет и тепло — теперь холод и мрак. Стать сильной, чтобы забыть. Стать сильной через ненависть. Ненависть — это отрицание, это борьба с тем чувством, что еще недавно наполняло трепетом все существо. Ненависть к предательству и измене, к слабости, ко всему, что убивает любовь.
К Нему, ранившему душу. И обращение к сердцу, нуждающемуся в защите. Ненависть — обратная сторона любви, когда ее отвергают. Плечи содрогаются словно в рыдании, изгиб тела, как согнутая, но не сломанная ветвь ивы. Разгибается и бьет как плеть. Мягкая ветвь ивы может стать кнутом, если обжечь листья.
Кружение. Все быстрее и быстрее, так что захватывает дух, кажется, Азали сейчас оторвется от земли и унесется с потоком. Так стоят на месте дервиши, потому что Вселенная кружится вокруг них.
Сброс рук, усталость, изнеможение, словно силы ушли. Плачет скрипка, грохочет в отдалении гром. Все дальше и дальше. Стекает вниз как капля, как слеза по щеке, касается пола коленями и ладонями. Ненависть не дает силы, ненависть — сушит сердце.
Я шла по улицам Митина в надежде поймать такси, но редкие машины проносились мимо, никто не тормозил. Опять никчемный дождь, я уже привыкла к ненастью в этом городе-спутнике, который я называла «Северным Гоа». Я плакала, как бедный и больной ребенок, у которого забрали единственную игрушку.
Каждое слово — один шаг. Я шла и читала Цветаеву, как заезженную пластинку, начиная снова и снова. Остановилась ментовская машина. Видимо, мой черный кожаный прикид навеял им мысль о легкой добыче.
— Паспорт есть?
— Будете смеяться, но есть.
— Предъявите… Так… И куда Олеся Никитишна, мы направляемся?
— В Москву…
— И документики есть…
Он как-то «затормозил», видимо, надо было снять с меня хоть какую-то дань, но он не знал, как.
— А что, я превысила скорость? У меня нет аптечки и огнетушителя?
Он засмеялся…
— Может, подбросить, до Москвы-то?
— Без обману?
— Да не бойся, нам в ту сторону… — И уже в машине: — Чего, с парнем поссорилась?
— Ага, сказал, что нам не по пути.
— А ты?
— Сошла с поезда на ближайшей остановке.
