Во мне игры духовной нет,но утешаюсь я зато,что все же, видимо, поэт,поскольку иначе — никто.*Убедился уже я не раз —от пожизненной творческой прытитолько брызги перевранных фразостаются, как пена в корыте.*Я шлю приятельской запискойтебе совет мой, а не лесть:с такой писательской пипискойне стоит к Музе в койку лезть.*Поскольку вырос полным неучем,и нету склонности к труду,то мне писать, по сути, не о чем,и я у вечности краду.*Наш мирок убог и тесен,мы по духу и по плотимного жиже наших песен,текстов наших и полотен.*Я рою так неглубоко,что, если что-то обнаружу,мне замечательно легкодобычу вытащить наружу.*В моем интимном песнопениидовольно част один рефрен:в объятья муз, где были гении,зачем ты лезешь, хилый хрен?*Чесалась и сохла рука,но я модернистом не стал,пускай остается строкапроста, как растущий кристалл.*Я мучаюсь — никак я не пойму,куда меня ведут мечты и звуки;я лиру посвятил народу моему,народу наплевать на наши муки.*Не жалуясь, не хныча и не сетуя,сбывая по дешевке интеллект,с бубенчикамишастаю по свету я,опознанный летающий субъект.*Только потому ласкаю слово,тиская, лепя и теребя,что не знаю лучшего иногоспособа порадовать себя.*