кресло и откинулся на подголовник. Так и дремлет вполглаза.
Похоже, что сны закончились.
Сажусь и натягиваю ботинки.
– Колись, давай, что там у тебя? – ворчу себе под нос. – Вижу ведь, что и ты уже не спишь.
– Не сплю, – соглашается он. – Так… покемарил немного.
– Ну и какую ты ещё радость мне приволок? Так просто ведь не приперся бы?
– КПМ помнишь?
– Ну, склерозом я ещё не страдаю. Помню, конечно. И даже помню, что ты туда ушёл. А вот как вернулся, уже не видел.
– Непонятное место.
– То есть? – окончательно просыпаюсь я. – А конкретнее?
Виктор с сомнением смотрит на мою сонную морду, прикидывая, насколько её обладатель уже адекватен и сообразителен.
– Вся территория бывшего КПМ огорожена завалами. На дороге набросаны бетонные блоки, так что проехать сходу не выйдет. Построено несколько укрытий, в которых явно кто-то дежурит. В амбразурах торчат пулемётные стволы. Рядом со зданием КПМ наспех возвели несколько домов.
– Во как?
– Здесь так коряво не строят.
Потеряшка завладел моей флягой и нахально отхлёбывает из неё витаминный настой. Подручные Аглаи дали нам с собою в дорогу изрядный запас этого напитка. Для многих эвакуируемых он будет весьма кстати. Вот и я налил себе полную флягу, надо же чем-то силы поддерживать?
– В смысле – коряво?
– Неаккуратно. На здешний дом смотришь – душа радуется. Все крепко, основательно, ничего лишнего, и в то же время, всё необходимое присутствует. Ничего нигде не торчит, не висит, всякая вещь на своем месте прилажена. Мы-то по деревням здешним много ходили, вот и нагляделись.
– Понятно…
– А эти дома без души ставили, наспех. Лишь бы стены да крышу побыстрее соорудить. Вот и вышло… не пойми что. Жить-то и в таком доме можно, не спорю. Только вот невесёлое это житьё будет.
– Ну, ладно. С домами понятно, а что там ещё такое нехорошее есть?
– Машины есть. Довольно много – десятка три. Все разные. И легковушки есть, и грузовики. Стоят они чуть в стороне, там отдельная площадка под это дело организована. Под охраной, видел я там парня с автоматом.
– С каким?
– С 'ксюхой'.
– Одет как?
– Форма номер восемь – что уперли, то и носим. Куртка синяя какая-то, вроде технички у летчиков, брюки камуфлированные, как в полиции. Кепка какая-то несерьёзная. Непонятный персонаж.
– Других видел?
– Из домов никто не вылезал, хотя жизнь там явно идёт. Дым из труб поднимается, голоса слышны.
Что-то он темнит… Зная его, можно точно сказать, что подобными сведениями он уж точно не ограничился бы.
– Что там ещё не так?
– Неуютно.
– А поконкретнее можно?
– Знаешь, – он барабанит пальцами по подлокотнику, – пока я там ползал да смотрел… ощущение такое было, что и на меня кто-то глядит. Помнишь, тогда у моста? Ну, где этот твой Сценарист, вылез?
– А то ж! Такое, пожалуй, забудешь!
– Вот! Так в этот раз я похожее ощущение испытал. Короче, не один я там шарился. Кто-то ещё рядом есть. И дядя этот – тот ещё фрукт!
– Он к домам этим отношение имеет?
– Не знаю… не уверен. Такое впечатление, что мы с ним там одним делом занимались. То есть за домами этими смотрели. Только я ползал, а он на одном месте сидел. Неприятное, знаешь ли, ощущение, когда тебе в затылок ствол глядит. Вот я и ушёл.
– Час от часу не легче! Нам ехать надо, люди ждут! А мы около какой-то кучки домов отираемся! Попа спрашивал, он про это место чего говорил?
– Спрашивал. Когда он тут проезжал, то здесь всё брошено было.
– Ладно! – встаю на ноги и потягиваюсь, хрустнули суставы. – Надо ехать туда, поговорим.
– Я бы так не спешил…
– Отчего же?
Вместо ответа Рогозин вытаскивает из кармана разгрузки какую-то тряпку, разворачивает.
Это обыкновенный женский бюстгальтер. Грязный и помятый. С левой стороны он покрыт темными пятнами. Кровь?
Присаживаюсь на корточки, чтобы лучше рассмотреть.
– Хозяйку ножом били, – говорит Потеряшка. – Видишь, слева порез? Туда удар и пришёл.
– Где взял?
– В лесу место есть. От КПМа недалеко. Туда дорожка утоптанная ведёт. И земля там рыхлая, копали что-то или, наоборот, закапывали. Там я его и нашёл, на ветке висел…
Так… весело.
Осматриваю бюстгальтер. Что тут можно сказать?
– Смотри сюда, – приподнимаю одну лямку.– Вещь неплохая, можно сказать, дорогая. Не наша, это я точно сказать могу. Стало быть, и хозяйка его явно не коров доила в ближайшей деревне.
– Согласен.
– Пошли дальше. Бабы – они всякие бывают. Не все из них однозначно хорошие и добрые.
– Так…
– Вполне могу допустить, что хозяйка именно к подобным персонажам и относилась. И шлепнули её, может быть, вполне заслуженно. Опять же – бельё дорогое, стало быть, и хозяйка не из простых деревенских баб. А среди таких людей отчего-то мерзавцев много больше, чем среди простонародья. Уж и не знаю, отчего это, но тем не менее… Может такое быть?
– Вполне.
– Только вот утык тут есть! Если бы грохнули такую мадам, допустим, что и за дело, то уж, наверное, не ножом бы резали, так ведь?
– Согласен, – Потеряшка с интересом слушает мои рассуждения.
– Вот эта тонкость меня и озадачивает. Твои соображения по этому вопросу?
– М-м-м… да, в принципе, похоже… Резать не стали бы, это точно.
– Яма там большая?
– Ну… пять на десять метров. Где-то так.
– И сколько же народу там лежит?
Наш разговор прерывает ворвавшийся с улицы боец. Этот парень из шахтеров, я его помню ещё по лагерю. Сейчас он взволнован, запыхался, видно, что к нам несся, сломя голову.
– Товарищ майор!
– В чём дело?
– Автомобиль!
– Что?
– Пост у дороги сообщил – к нам едет автомобиль!
– Один? Какой?
– Буханка. Сколько народу, понять трудно, все внутри сидят.
