завесу, можно хоть жопу в окно выставить. Меня начинает размаривать. Погружаюсь в очередные воспоминания о походах на концерты в Москве. Особенно теплые чувства вызывают воспоминания о посещении в невменяемом состоянии кучи панк-концертов в Эстакаде с Уткой и Стасом из ГАЛГЕНа. Распитие в гримерке, Стас, сидящий на коленях у меня и Кузьмича и падающий при одновременном сдвигании ног. Панкота с разбитыми щщами, бегающая по клубу, собирающая толпу против проклятых скинов. 'Пошли скинов пиздить' - это мне заявляет мелкий панк с разбитым носом. 'Ты чё, попутал? Посмотри на меня!' 'Ой, извините!'. Трэш и угар. Все это я рассказываю своим корешам - Крису и Картошке. Скоро я смогу опять окунуться во все это! А пока - посмотрим, что у них в Америке значит хардкор-концерт. Особых иллюзий не питаю.
К машине подбегает Майк, отрываю дверь:
- Накатите водочки!
- Не вопрос!
- А можно мне еще для друга 50 грамм взять?
Так всегда в Америке. До 21 года алкоголь не продают, поэтому огромная армия подростков мучается насухую, вымучивая пару капель различными способами. Там выпил, тут перепало, короче, - одно мучение духа и плоти.
- Зови своего корешка, мы ему накапаем.
Короче говоря, минут за пятнадцать к нашей раздаточной подошло человек семь. Всем мы щедро насыпали, все дико благодарили. Я был в шоке. Литр кончился. Мы пошли на концерт.
Вот не знаю, что писать про сам концерт. Честно. Под ливнем бредем ко входу. По пути попадается несколько группок пирсингованных ирокезированных и кожаных полупанков, которые, щемясь, курят траву. Несколько (видимо, самых крутых), пьют одно пиво на несколько щщей. Я иду впереди, как всегда, когда подопью, на сложных щщах, сверкая глазами. Полупанки расступаются и уворачиваются. Около входа - тусуются совсем крутые хардкорщики. Какие-то тощие облезлые бородатые личности, попивающие пиво в открытую. Вопящие молодые девки с сигаретами.
На входе в 'клуб' (поймете скоро, почему в кавычках) сидит неебически толстый уродец.
- Сколько вход?
- 5 баксов.
- За троих.
- Спасибо! Подождите! Я вам печать поставлю.
Заходим в предбанник. На полу сидят наверняка самые культовые тусовщики. Из серии наших панков - грязные, обдолбанные. Для проверки и профилактики, проходя, пинаю одну растопыренную клешню. Испуганно подбирает под себя ногу и виновато смотрит на меня. Блин, пипец. Говорю ему 'хау до ю ду?' специально с жутчайшим акцентом.
Как я уже писал, в Америке я ничего никогда не боялся. Мне настолько безразлична была эта страна, настолько наплевать было на все, происходящее там, что я точно знал, что вся американская реальность пройдет мимом меня по касательной, не оставив практически ничего от себя. Если только - несколько смешных моментов.
Теперь о клубе. Помещение размером метров 25 на 15. Ни бара, курить запрещено. По углам - несколько стульчиков для совсем немощных хардкорщиков - блаженных, безногих, видимо. Сцена. И все. В 'зале' человек 70-80. Все какие-то стремные. Крис толкает меня в бок:
- Смотри, вон чувак лысый в клетчатой рубашке. Наверное, тоже фашист.
- Крис, ты дурак? У него на груди Че Гевара. Это красноперый.
- А кто такой Че Гевара?
- Это защитник таких нелюдей, как ты. Сам такой же копченый.
На этом великом шоу играли четыре группы. Группа Майки - третья. Послушав первую группу, в которой лабал какой-то волосатый черт лет пятидесяти, трясущий хаером, мне стало противно и я пошел прочь из 'клуба' на поиски пива.
Америкаки, правда, лихо отплясывали перед сценой. Знаете такие танцы под хардкор? Размахивание руками и ногами в хаотичном режиме? В таком режиме отрывалось человек пять-десять. Остальные стояли вокруг и смотрели на все это. Ни бара тебе, даже покурить нельзя…
Ливень немного угомонился. Я наугад пошел налево. За мной прицепилась какая-то готичная девка с глазами, густо намазанными черным.
- Есть сигарета?
- Да, держи. Где здесь пиво продают?
- Вон там, через пару кварталов будет магазин. Купишь мне пива? Я тебе денежку отдам.
- Конечно, пошли.
Девка оказалось местной и ее дико штырило от такого крутого концерта. Она в восторге рассказывала, что у них часто такие мероприятия случаются, что они - хардкорщики, собираются и пьют пиво.
- А что же ты выглядишь, как смерть-то, хардкорщица?
- Ну я еще Cradle of Filth люблю и HIM!
- Сколько тебе лет?
- 17. А ты откуда? У тебя акцент странный…
- Из России. Знаешь такую?
- А! Поляк!
- Да, поляк, конечно, если тебе легче от этого.
Для среднестатистического американца Россия, Чехия, Украина, Россия, не говоря уж о Белоруссии, Сербии, Болгарии - это что-то одно. Зачем забивать голову географией? В Белом Доме решат, куда палить и где высаживаться. А остальное - лишнее.
Я покупаю упаковку пива, бутылку водки и пиво для маленькой американки. Плюс как всегда на кассе покупаю несколько маленьких, 50-граммовых бутылочек с виски и джином. Так, на утро и на угощение.
- Сколько я тебе должна?
- Да, брось! Мы, поляки, добрые! Хочешь вискаря хлопнуть?
- Да, конечно! Угощаешь?
- Нет, бля, продаю! Конечно, угощаю.
- Куда пойдем?
- Да вон - в переулочек.
Мы встали, выпили, закурили.
- Как тебя зовут?
- Ты не выговоришь все равно. Да это и неважно.
- А меня Элис.
- Не боишься иностранцев с акцентом?
- Неа, ты же добрый.
- Да, как Иегова.
- Что?
- Ничего, ничего, докуривай, пошли, а то я пропущу выступление моего корешка.
- Спасибо тебе!
- Было бы за что. Удачи, Элис.
Вернулся я прямо к выступлению группы Майка. Перхотный хардкорщег с важным видом сидел на стульчике, весь мокрый и липкий. Группа Майка выдала неплохой сет, однако у меня не было никакого желания прыгать перед сценой вместе с Крисом и прочими. Я встал в сторонке и просто слушал. Музыка мне понравилась. Да, думал я, у нас даже Эскатада покажется верхом пафоса по сравнению с этой конурой. А если Майк увидит что-нибудь типа Точки, то у него точняк свалятся штаны совсем. Как-то все здесь убого и искусственно, ни фана, ни пива, ни драк, как-то неинтересно все. Опять же, повторюсь, я никогда ничего не похвалю в Америке. Может, и неплохо было, но мне не понравилось совсем. Какое все чужое, какое все противное.
