есть,Что ему такая честь!Слухи ж ходят об невестеТаковы, что ей не к чести,Да она, быть может, тутКак ни в чем… Ведь это плутРаспустил всё Курозвонов,Подпоручик. По его,Я ведь тоже из бурбонов. [17]У него ведь ничегоНет святого – хвастунишка,Пустомелишка, мотыжка;[18]Хуже нет в полку у нас,А посмотришь, как подчасНос подымет, глазки сузит,Зафидонит,[19] зафранцузитИ с презрением на светВ свой расколотый лорнетПо верхам глядит!.. О, я быВышколил его, когда бы онВ мой попался батальон:Надежурился бы он!..Соком бы бурбон достался,Не к чему бы придирался,Младшего легко прижатьИ всегда остаться праву,В каждом что-нибудь сыскатьМожно, что не по уставу;Ну хоть пуговица будьНабок нумером чуть-чуть —И довольно. Сбил бы с тона,Я бы дал ему бурбона,Дурь бы в нем поунялась.Вот что сбредил: будто разСваха вдруг к нему явилась,Уверяя, что в негоДо безумия влюбиласьДочь Кулькова, и его —Было свахе порученье —Звать к обедне в воскресенье,И обещан миллион.Будто б и поехал он,Да взглянул: ряба, в веснушках,Да в таких как будто в мушках,Носа, глаз не разберешь,И как двадцать пять одеж.Двадцать пять, и все на вате,Вот какая в перехвате…Руки! Плечи! Но, скрепясь,Будто он на этот разПодмигнул ей для потехи.Сваха видит: есть успехи,И с зарей к нему опять,Тащит в дом уж представлять.Будто был он у КульковыхИ что тьму достоинств новыхТам он в дочке их открыл,То есть, что бы ни спросил, —И аза в глаза не знает,Книгу в руки забираетВверх ногами, как подашь,И по всякой «Отче наш»,«Богородицу» читаетПо складам, не жди конца,Кличет «тятенькой» отца,Словом, словом – просто дура,На невест карикатура…Будто он – поклон и вон,Несмотря на миллион.Видишь, партией такоюОн рассорился б с роднёю,Что родные – все князья,Говорит: «И сам-то яБыл пажом и по талантамИ ученью первым был;Верно б, в гвардии служил,Был бы флигель-адъютантом,Если б ротный командирНе придрался. И мундирБыл уж сшит Преображенский…[20]Мужичина деревенский!..Сам курил, а нам куритьВздумал строго запретить.Ну, конечно, нагрубили —Мы почти уж сами былиОфицеры!» – И затемИм надели лямки всем.И в полку нам без того быНе видать его особы.И давно б он вышел вон,Да в полку хороший тонБез него пиши пропало!Нас ему, вишь, жалко стало,Да полковницу притом,Что она всегда по нем,Чуть его в гостиной нет… С муженьком постыл ей свет,А иначе почему жТак к нему придирчив муж? Службу он ведь твердо знает,И полковник распекаетЗа жену – не за устав,А что он всегда был прав,Несмотря что раз в неделю,Верно, он свою постелюНа гауптвахту посылал.Словом, столько он болтал,Лгал по поводу Кульковых,Столько фраз про них суровыхВ полк изволил распустить,И затем всё, чтоб отбитьИ других, кому женитьсяВдруг охота разгорится,Чтоб, попав в Кулькова дом,Не разведали о немИ, конечно б, осмеяли,Как узнали б о скандале,С каковым его КульковСам прогнал. А от долговКак мундир уж был в закладе,Как пришлось уж Христа радиЗанимать у денщиков,Как за всё уж он хваталсяИ к Кульковым подбирался,Отчего ж и бредил он,Что какой-то миллионСкоро где-то он достанет,Всех купать в шампанском станет.Бредил месяц или два,Знать, надеялся сперва,И тогда про дом КульковаНикому в полку ни слова,А напротив, иногдаГоворил, что не бедаЧеловеку борода:И за что ж ее поносят?Ведь ее французы ж носят,И что в царстве, наконец,Дело первое – купец.Будь век мир – солдат не нужен,Честен люд – судья досужен,Некого судье судить,Некого солдату бить,А покушать всяк попроситИ одежду тоже носит.Где же взять всё?… У купца.Видно, видно шельмеца!Так Кулькова пусть красоюИ не славится большою,Да в красе и толку нет!Будь теперь хоть маков цвет,Будь она хоть розан, всё жеБудет, верно, в сорок летНа ровесниц всех похожа.Кто тогда их разбиратьСтанет голову ломать,Кто тогда была какая,Иль кривая, иль косая, —Все равны, а той лишь честь,У которой деньги есть,У какой попить, поестьМожно вкусно, той и честь.Где обед хорош и вины,Где на славу в имениныПир на праздники дают —Все туда с поклоном льнут,Все покушать даром падки,Да к тому ж, коль блюда сладки,Так посмотришь, не одинТам хлебает господин,Позабыв породу, чин.Выгодным найдя смиренье,Там забыл про вдохновенье,Примирясь с толпой, поэт…И кого, кого там нет!Штука важная обед!И спроси из нас любого,Хоть профессора иного,Про хозяйку: что, умна ль?Что, любезна ль? что, ловка ль?Да подобной нет – все скажут:Сласти всем язык подмажут.И про нас заговорят,Что такие есть ли вряд.
Майор зовет денщика.
Сидор, Сидор! Спишь? Живее,Поликарповну скорее!Ну, что свахою слывет.Знаешь, где она живет?Отыщи ее где хочешь,Ты не даром похлопочешь;Да смотри, не будь глупцом:Баба станет обо всем,Об житье-бытье моемУ тебя осведомляться,Так прошу ей не поддаться…Первое, что спросит, – чин,Отвечай, что господинТвой майор еще покуда,Но чрез год он, худо- худо,Будет полный генерал.Побожись, что не соврал:Бабе только побожитьсяДа с божбой перекреститься —Всё за чистое сойдет.Об достатке речь зайдет,Не проврись про кухню нашу,Что едим век щи да кашу,А скажи: на днях умретБарский дядя пребогатый,Что огромные палаты,Что заводов, деревень,Что чего не счесть и в день,Всё, чем заживо он правит,То, мол, всё ему оставит,Что наследник, мол, одинУ него мой господин.Что, мол, добр; солдат как учит, —Он не бьет их и не мучит,Что и сам, мол, я покаВ жизнь не слышал «дурака».Хоть под левым глазом синеУ тебя, да сам, разиня,Напросился на кулак —Ты сапог мне подал как?Ну, уж с этим разом баста,Помиримся. Только глаз- тоЧем-нибудь затри, закрась,В лазарет зайди. На мазьВ счет поставь пятиалтынник.Да и весь ты, точно блинник,Весь засален, весь в дырах, —Это в счет идет у свах.Где б достать всё поновее?У кого-то есть ливрея?У женатых попроси, —Вот записку отнеси.Кстати, помни, подстригися, —Вишь, как пудель!.. И явисяК свахе, будто на парад.Еще тут важнее, брат,Надо лгать, а так ведется,Что смелее франтам вретсяИ скорее верят… Да,Сколько хочешь, лги тогда!..Что, мол, просто барин славный,А уж к службе – ох, исправный!..Чуть про службу спор и толк,Сам полковник, целый полк,Смотришь, прут к нам за советом.Барин, мол, там первый в этом,И, мол, диво ли, когдаВ рот хмельного никогда.Даже трубки он не курит,Карт и в руки не берет,А гостей коль соберет,С ними только балагурит,Да и то коли когдаЧуть об девушках нескромноМолодежь заври – беда!..Для него и то скоромно.В обхожденьи ласков, прост,Аккуратно держит пост,Не бывал ни раза болен,Как бывают иногдаВсе другие господа.Бедных любит, богомоленИ что им и царь доволен! И что, кажется, его,Господина моего,Он к себе в министры прочит —Это целый полк пророчит!..И лукавая однаПребогатая княжнаК нам уж сваху засылает:Вишь, ужасно влюбленаВ барина. Да пусть страдает!..Барин свистни, так княжонНалетит со всех сторон —Выбирай себе любую.Да не хочет. Нет, уж онВыбрал сердцу дорогую.С год, мол, день и ночь емуВсё вертится на умуДочь какого-то Кулькова(Может быть, и нет такого).А меж тем: Кульков! Кульков!Затверди ты это слово.Тут ведь нет немецких слов,Трудных так для денщиков,Помни про кулек!.. не сбейся,Будешь говорить – не смейся!..Побожись,
