Как и к боли в суставах, не легко и не сразу. Но даже к собственной глупости со временем привыкаешь, И к тому, что ум застревает, зайдя за разум, И к тому, что кашляешь, и к тому, что икаешь. Научитесь жить с этим — с энурезом и диабетом, С диатезом, рожей и псориазом, С долгой зимой, холодным летом, Со своей женой, с пьющим соседом, танцевать с протезом И дышать углекислым газом. Песня о Карлосе Кастанеде Ты видишь ее за моим плечом? Она за моим плечом. Она не с косой, она не с мечом, Не входит в палату печальным врачом, Не шарит в замке вороватым ключом, Она не стоит за углом с топором И вниз не летит кирпичом. Можно делать вид, что она ни при чем. Но она всегда за твоим плечом, Она за твоим плечом. М. Д. 29.10.99 Проживаешь жизнь — и она тебе не нужна. Остаются даты, события, имена, Номера телефонов, почтовые адреса, Фотокарточки, тапочки, времени полчаса… Проживаешь жизнь — и она уже не твоя. Остаются любимые, родственники, друзья, Сослуживцы, соседи, сограждане, вся страна, Вся Европа, Америка, Африка… не нужна. Проживаешь жизнь, и больше тебя в ней нет. Ты проходишь насквозь, как сквозь пыльные окна свет. И уходишь в себя, и там, глубоко внутри, Открывается смерть и говорит: «Смотри!»… * * * А возле морга день осенний Так солнцем радостно лучится, Как будто это воскресенье И не могло беды случиться, Как будто есть еще надежда, Лазейка, выдумка, уловка… Но на покойнике одежда Надета странно и неловко. И все завалено цветами… К рукам уже не подобраться. Зато ботинки со шнурками… И говорят: «Пора прощаться!» Гроб закрывают осторожно, Несут его в автобус ставить… И оторваться невозможно, И ничего нельзя исправить. Пирогово Дождемся дождя и поедем с тобой в Пирогово. Людей там не будет. Из дуба мы выдолбим сами Огромную лодку. Когда она будет готова, Столкнем ее в воду и ветер возьмем парусами, Как верхнюю ноту. И тронется наша пирога, А мы неземными с тобой запоем голосами — И дождь перед нами расстелется, словно дорога, Ведущая вверх, где вода пополам с небесами. * * * Черно-белая ночь стрекочет свое кино, белый мелется снег, превращается в хлеб зерно, мертвые нас прощают, они вины за нами не числят, даже не видят сны, потому что как кровь легко превратить в вино, так и наоборот, это, в общем-то, все равно, и что бы там ни было, все оно просится в рот, над равнинами снег, в городе новый год, принесенные в жертву прощают своих убийц, и мы плачем, обнявшись, над супом из голубиц; хвоя, хвоя, стелись, мелется белый мел, кинопленка пестрит помехами, кто успел, тот свое получил, а кто нет, так тех белый мех укроет, в поле один на всех… Ольга Владимировна Сульчинская родилась в Москве в 1966 году. Окончила филфак МГУ в
