согласны — а с тем, что болит,не звук, а лучи паутиныпокинуть — не так ли, Эвклид?Не жалуйся, лютня, что узкопоследнее было жилье.Ах, музыка, музыка, музыка,ведь я еще помню ее.* * *Облако частью облака тень бросает на всеоблако, делая облако мрачной по виду тучей,выпростать ли теперь ему молнии лезвиёили разбиться вдребезги, будет решать случай.Как бесприютен мир! Не для меня — для тех,кто еще бесприютней меня, еще безутешней,кто вообще не хочет глядеть в пустоту наверхбесконечную, если не получилось в здешней.Я пропускаю время, данное мне затем,чтоб разделить их страх, бьющий сквозь темный, карий,горький их взгляд, — а я, прячась в свою же тень,их бросаю — и так всеми брошенных тварей.Прежде всего тебя, и тебя, и тебя, и тебя.Так-то. А кто вы еще, как не сироты-вдовы, —с кем задирал я голову в небо, словно трубя?Кто вы, уже не важно. Сами знаете, кто вы.БалладаПионы линяли, как птицы.На древний фамильный наделв шлифованные чечевицыс веранды помещик глядел.Он думал, что жизнь без изломаскучна; что растут сыновья;что дома и вправду соломаедома под трель соловья.Романс тенорком патефонапро то, как искрится бокал,под таянье перьев пионаиз спальни жены проникал.Он вспомнил, как с женщиной в шалипарижских бульваров виноон пил. Но портреты внушалисо стен, что он только звено —лишь звенышко в роды и роды.Он вспомнил, как гулила князьцыганка и дам из колодытаскала, к столу наклонясь.Да было ли это? А еслии было, то что? Почемута женщина шеями к рельсеприпасть предлагала ему?Потом еще с конки, с площадкиглядела… Задумчиво онсигарку подносит к лампадке,на рыхлый уставясь пион.* * *Как курильщик, кальяном сипя и дымяна чужом тюфячке, угольками прожженном,так, раскинувшись, сонная дышит земляпо каким, не понять, адресам и эонам —не искать же в кудрях кучевого рунаили в щелке тире между цифрой и цифрой,ту, что «где» и «когда» для вселенной однаи блюдет: астролябия, маятник, циркуль, —и сама созерцатель того, что саманаплела, безуханных нанюхавшись маков,и пригубив в ручье виноградного сна,и откашляв слюну нарциссизма и накипь.Нежный замысел — о, как он был не похожна натуру, которая просто скульптура!Так натурщица в зеркале видит чертежвместо тела и шепчет растерянно: «дура».Вот и все — значит, вот те и родина вся:свой же череп, своих же видений набросок,вещь в себе. Значит, жить надо нам — не прося.Ничего. Ни ее, ни небес, ни березок.* * *— Вы одна, и я один. Нам бы… — Да пошел ты!— Жаль. А то пучок нарвал я иван-да-марьи,грубо-фиолетовый, примитивно-желтый —лучших в нашем не нашел полуполушарье.От сплошной стены Кремля до сплошной Китаялуг да луг у нас, кой-где тронутый футболом,почему и вся-то жизнь бледная такаяв два малярных колера с именем двуполым.
