“Вспомни свой дом, что ты сам разметал, разорил,
встала трава, словно лес, у забытых могил!”
В море смотреть да лежать бы себе на печи...
Камни, Таврида, твои солоны, горячи...
* *
*
Кузнечики-легионеры
в прибрежных спрятались холмах.
В их пузах травы спят и веры,
как Хлебников сказал в стихах.
И в августовский зной, штурмуя
отроги горного хряща,
шагнешь, и — прыснут,
крылышкуя
подкладкой римского плаща.
Фофанов
Наш Фофан в землю вкопан...
К. Олимпов.
Фбофанов ли, Фофбанов? —
экая ерунда.
В сборище графоманов
гасла его звезда.
Купчики, поэтессы,
мелкий чиновный люд...
“Пробочники! Дантесы!” —
гения не признают.
Пушкину, словно Богу,
вечно молиться мог.
Но перешли дорогу
Брюсов ему и Блок.
Не господа во фраке,
