И я теперь не такой,
каким ты помнишь меня.
1 ноября 2005.
Port Lligat
А. Пищулину.
Шаткий мольберт с треногою — возле тропы в окне,
с Аппиевой дорогою схожею в пелене.
Уличные бегонии красные, будто яд.
В заводях Каталонии всё ещё яхты спят.
Кремнисто-сланчатых скал твердыни и
иглоукалывающие пинии.
А в солнцепек пованивают отмели с озерцами.
По вечерам позванивают спиннинги бубенцами,
будто в напоминание, что ведь и мы — добыча
будущего, заранее с ним втихаря гранича.
Сонный абрис прибрежной линии
и когтящие грудь эринии.
Зеркало с амальгамою тусклою, как вода.
Там отразился с дамою русскою навсегда
смолоду мачо, в старости шут гороховый,
рыцарь печального образа дон Дали.
И хоть вконец заигрался он с нами, лохами,
умер как человек .
И вздохами
отвечают волны зубцам земли.
Июль 2005.
На маяк
1
Я готов похрапывать на осеннем холоде,
