Ослепленная, она беспомощно извивалась...
Марина Игоревна — лечащий врач. Она светловолоса, светлоглаза. Но под белым халатом у нее черное платье.
— Если ты не будешь есть, у тебя на руках будут вот такие синяки, — показывает она, — и мы тебя будем кормить из трубочки.
— Как змею, — говорит Ирина. — Знаете, просовываешь ей в пасть шпатель… У меня когда-то жила змея. Но дайте мне только позвонить.
— Кому ты будешь звонить? Сейчас ночь, все спят.
— Но у меня родители волнуются.
— Ничего они не волнуются. — Марина Игоревна привыкла не верить на слово пациентам. Иной сумасшедший до того убедителен. Если прислушаться к тому, что они говорят, то придется поверить и в бога, и в черта, и в вороний грай.
Ирина не ест, не ест. А что, если она не просто так не ест? И если у нее пост? Это еще вопрос, вопрос... Какой ты веры? Православной. Почему тебя вырядили в шахидский наряд? Потому что это последний писк первенца сезона.
— Меня зовут Ирина, меня зовут... Я — это я. Ты, кто там, эй, помоги мне. Тяжеловато — каждый день просыпаться заново.
— Будешь себя плохо вести — уложим на вязки!
За грехи свои ввергнут будешь в палату первую. Ад имеет пять кругов, по числу палат.
Вместо чертей-охранников — ангелы-санитарки.
— Сестры, что я вам сделала?
— Молчи, больных перепугаешь. “Что сделала”!
Крестик внутри нас. Нательный крестик внутри. То есть подтельный... Ирина, чтоб не сидеть без дела, моет пол в палате. Кровь приливает к голове.
— Отдай швабру, а то меня медсестра будет ругать, — вступает другая больная.
— За что?
— Да ведь сейчас моя очередь.
— Нет, уж коль она начала, пусть продолжает, — говорит третья.
Через минуту:
— Эвон сколько пыли оставила!
— Возьмите сами да протрите! — в раздражении.
— Ладно уж...
Ногами пытается задвинуть, запинать два-три колтуна не то волос, не то пуха обратно в угол.
Подходит еще одна больная, начинает второй раз мыть только что вымытый Ириной пол.
— Как хотите, это ваша воля, — говорит та, которая запихивала грязь в угол. — Это вы делаете, не я. Я просто сказала, что пол грязный...
Рамзан и Сергей шли по улице. Тянуло свежестью наступающей весны. С крыш обрушивались сосульки. Бисер огней сверкал впереди, словно диковинная вышивка на огромном плате, что разворачивается при каждом шаге. Ковер-самолет и скатерть-самобранка. Москва, город улета.
— На первый взгляд, идеи не убивают, — говорил Рамзан. — Идеи не подкладывают бомбы под автомобили и не распространяются слезоточивым газом по станциям метро. Идеи не сводят с колес
