— Не ори — гости оглохнут.
— А ты мою жизнь знаешь? — нагло спрашивает.
— А ты мою?
И давай друг другу излагать, у кого жизнь ужасней. Он мне про свои четыре процента неизлечимых алкоголиков и что женщины сбегают, я ему про своего батю и детдом. Кричали, друг друга перебивали, чуть не подрались. Потом он мне: ну, хватит, давай выпьем.
— А Конфуция дашь почитать?
Изумился, но дал.
— Больше, — говорит, — ко мне не ходи, книгу мамочке отдашь. От тебя одно расстройство, а человеку с женщиной должно быть тепло. А от тебя не тепло. Недушевная ты. Безжалостная. Татарка, поди.
— Это само собой, что татарка. Да и ты ведь не русский. Еврей же?
— Мамочка! — ревет. — Это мне, закоренелому антисемиту, прямо в лицо! Уйдет она наконец, или я уйду! Соль на раны, а не баба.
Вышли на воздух, стоим. Ирка смеется, но невесело. Хороший вообще-то, говорит, но дурак, жалко его.
Совсем не жалко, сделал из пьянства флаг и размахивает, как на параде. Лечиться надо, а он выделывается. Что за веселье?
Чувствую, Ирка меня не слушает, на дорогу косится. Боженьки-боже, а там уже очередь из иномарок! Я и забыла, что мы в первом часу ночи стоим на перекрестке в полной боевой раскраске, на каблуках и являем собой блондинку с брюнеткой.
— Что нужно? — спрашиваю бритого, который рукой в окно помахивает.
— Девушка, это там у вас не Конфуций ли?
— Ага, — говорю, — он самый.
Не вижу, что буквы огромные на титуле, и удивляюсь, как идиотка.
— Вы, наверное, читать собрались? Может, вместе почитаем?
— Да нет, — говорю, — это дело интимное. Наше с Конфуцием.
— А до дома вас кто повезет? Конфуций?
И как в воду глядел. Подъедут, увидят Конфуция — и давай прикалываться. Так вся очередь и рассосалась. Никуда бы мы не уехали, если б Ирка книжку под жилетку не спрятала. А когда спрятала, то другие разговоры начались: за шампанское в “Петровском зале”. Известное бандитское местечко. Ирка давай ворчать:
— Говорила я тебе, что в коротких юбках всю шваль соберем.
Ничего она мне не говорила, может, думала, а не сказала.
— Зато, — возражаю, — женщинами себя почувствовали.
Она удивилась:
— А не телками?
А потом этот ее приятель запойный умер. Разбился на мокрой дороге. Плача, она сказала, что может жить с любым мужчиной, столько выносливости имеет. Даже с таким, от которого все сбегают. Только не понимает — зачем. Не легче с ними, а тяжелей, чем в одиночку. Тут я поняла, что с этим голубчиком у них все было не так просто и теперь она себя упрекает.
Плакать-то плакала, а на похороны не пошла. Пригрозила еще живому, что не пойдет, если тот умрет от пьянства, и не пошла. Мертвому обещанье сдержала.
