— Убьют. Я их понял. Как только поймут, что я передумал, тут же и убьют.
— А ты передумал?
— Нет. Пока нет. Не вижу выхода, батюшка.
— В спасении выход. В спасении души.
— Знаете, у меня такое чувство, что я не себя убиваю, а кого-то другого.
— Это кого же?
— Понятия не имею. Я с ним еще плохо знаком.
Батюшка не знает, чем утешить Быстрова.
Тот выходит, опустив плечи.
Батюшка упрекает сопровождающего:
— В храме Божием находишься, а не молишься, не крестишься. Где совесть у тебя?
— А я буддист.
— Что же ты тут делаешь, нехристь?
— Служба, — отвечает сопровождающий и выходит вслед за Быстровым.
Быстров идет по улице и видит странную картинку: хрупкая миловидная девушка что-то собирает возле мусорных баков. Пригляделся: она собирает книги. Кто-то выкинул целую груду, вот она и хочет унести. Но забрать все сразу никак не получается.
Быстров подходит:
— Помочь?
— Ой, спасибо… А то пока отнесу, мусорка приедет, на свалку заберет. Уже бывало так — не успевала.
Они несут две стопы книг.
Подходят к библиотеке. Это обычная библиотека местного значения: две комнатки на первом этаже.
Быстров вносит книги, девушка начинает разбирать их. Быстров видит на металлических стеллажах разнокалиберные издания. Но есть и собрания сочинений классиков, хоть и потрепанные.
— Это все с помоек, — говорит девушка. — У нас фонды бедные, сами ничего приобрести не можем, вот и приходится…
— А что, много книг выбрасывают?
— В последнее время — очень. Особенно если издания не в виде. Ну, слегка подержанные. Сейчас же всё издают, что угодно, в красивых переплетах. Не знаю… Зачитанная книга, мне кажется, даже лучше выглядит.
В крайнем случае можно подклеить, переплести…
— Вы прямо пионерка, — с легкой иронией говорит Быстров. Но слышится в этой иронии какая- то затаенная тоска. Другой бы не заметил, а девушка сразу почувствовала. Внимательно глянула на Быстрова. На сопровождающего штатского, который сел на стул у входа, скучая...
И вдруг спрашивает:
