что Господь не любит.
Другое известно Богу:
ничто так не губит,
как свалившаяся с неба подмога.
У окна
На изрисованном морозом стекле — проталина.
Словно голубая полоска воды
во льдах паковых.
Сквозь неё смотрю, как пропитание
ищет себе бомж в мусорных баках.
Встряхивая, поверяет на слух
тёмную винную посуду,
придирчиво перебирает выставленный особняком
комодный ящик.
Вот так в памяти и я неохватную ворошу груду,
оставшуюся от жизни моей непутящей.
Оживляю встречи, дружков сгинувших,
клявшихся воротиться:
“Кровь из носа!”
Точно вглядываюсь в черепки глиняные
со следами росписи.
…Нещадный ветер затягивает просвет
меж громоздких льдин,
затуманивает бедолагу с его
вольным коштом.
И я у окна один
со своим прошлым.
В стороне от дорог
Русские деревеньки
в стороне от дорог.
Здесь не водятся большие деньги,
но и нет связанных с ними тревог.
