— Деленн. — произнес он. — Неплохо выглядишь.
Это было ложью, и она это знала. Лицо, что смотрело на нее из зеркала, не было прекрасным. Жизнь и работа были тяжелы, и ей часто приходилось проводить долгие часы без сна. В ее волосах, которые она стригла так коротко, как могла, появилась седина. Глаза были усталыми и слезились. Она выглядела лет на десять старше, чем была.
— Итак. — со вздохом сказала она. — Тебе, наконец, удалось меня найти.
— Плохо же ты обо мне думаешь! Я всегда знал — где ты. Ты удивилась бы, узнав что я вижу из Собора.
— Я не хотела бы этого знать.
— Нет, знаю что не захотела бы. — Он оглядел планету перед ними. — Мне нравится место, которое ты избрала своим домом, хоть я и не думаю, что оно в твоем вкусе. Заброшенное, серое, истерзанное штормами... Прекрасное место для воина в поисках медитации, возможно. Но приют?...
— Миры Норсаии — близ нескольких торговых трасс, ни одна из которых недостаточно важна, чтобы ее коснулась война. Это ближайшее место к театру действий, которое я могла найти, а норсаии не возражали, чтобы я осталась здесь.
— Я бы так не сказал.
Она посмотрела на него.
— Ты?... — холодно проговорила она.
— Я могу обронить пару слов в подходящее ухо. Или другой подходящий орган слуха. Нет большого смысла обладать всей подобной мощью, если ты ей не пользуешься.
— Все это время?...
— Я внимательно следил за этим местом, Деленн. Небольшой флот дежурит здесь сразу у прыжковых ворот, а тут работают двое виндризи.
— Кто? Нет, это неважно. Ты ничего не позволишь мне сделать в одиночку, верно? Ты всегда вмешиваешься сам.
— Ты предоставляешь ценные услуги на моей войне, те, которые следует поддерживать. Конечно же, я знаю что ты делаешь это по другим причинам, но результат тот же самый. Кроме, того это место уязвимо. Так много горя, потерь, безумия. Это настоящий маяк для Чужаков. Я должен увериться, что сюда не протащат тайно врата, и что в них не прорвется ни один их корабль.
— Прагматик, как обычно.
— Как всегда.
— Тебя не должно быть здесь. Здесь тебе не место.
— Деленн, я понимаю твои причины, но....
— Ты не понимаешь ничего! У тебя не было детей, не так ли, Синовал?
— Ты же знаешь, что нет.
— Да, но все же дети у тебя есть. Тысячи. Возможно, миллионы. Пройдись по этим залам, и ты увидишь их. Мертвые, умирающие и безумные. Они увидели и испытали то, что никто не должен видеть и знать. Видел Катренн? Послушницу, которая встречала тебя?
— Та, которая едва не выпрыгнула из кожи, когда я с ней заговорил?
— Она была на Казоми—7, работала в маленьком храме Валена, когда атаковали Чужаки. В последовавшем бунте ее схватили и изнасиловали. Двадцать раз, по меньшей мере. Это было семь лет назад, а она все еще видит это в кошмарах.
— И это — моя вина?
— Я этого не говорила. Но это часть лика войны, того, к чему ты так счастлив броситься в объятия. Ты думаешь, что война — это великие свершения, героизм и эпическая стойкость, и никогда не замечаешь смерть, страдание и боль.
— Чужаки явились бы все равно — со мной или без меня. Не будь я готов — она все равно пострадала бы, но сейчас она была бы мертва, как ты, и как все здесь, и все в этой галактике. Я говорил тебе прежде — такова война. Не позволяй своей ненависти ко мне затмить этот факт.
— Я не ненавижу тебя за то, что ты просто сражаешься на войне. Я ненавижу тебя за то, что ты наслаждаешься этим.
— О. Возможно, тут ты права, но я пришел не затем чтобы препираться с тобой. Я дал тебе оставаться в одиночестве все эти годы, и не тревожил тебя своим присутствием. Я не пришел бы сюда, не будь это важно.
— Меня не интересует, что ты считаешь важным.
— Тебя будет интересно.
— И что это? Скажи мне и убирайся.
— Шеридан.
Сон был тем же. Больше пяти лет, каждую ночь, сон был одним и тем же. С того самого дня на Иммолане.
Он стар, одет в белое, стоит перед Пурпурным Троном. Он был стар.
Стар внутри, состаренный не просто годами, но состаренный опытом и деяниями.
Из теней перед ним появляется фигура. Темная и подавляющая, почти что порождение кошмара, единственный алый глаз вперился в него с зловещей яростью. И он знает ее.
Они беззвучно идут навстречу друг другу, пришелец хватает его за шею. От отвечает тем же, руки смыкаются мертвой хваткой на глотке врага.
И они умирают вместе.
И он просыпается.
Один и тот же сон, каждую ночь.
Пять лет.
Лондо поднялся с кровати, и первое что он сделал, первое, что он делал каждый день, в течении пяти лет было — подойти к зеркалу и взглянуть в лицо, смотрящее на него.
Выглядит ли он также, как во сне? Эти морщины, эти пряди волос — они те же, что он провидел, или у него все еще есть время?
Он не был уверен. Он никогда не был уверен.
Но время приближалось.
Он оглянулся на постель. Она была пуста, разумеется; велика, холодна и страшна. А потом снова посмотрел в зеркало.
Уже близко.
Он мог бы избежать этого. Он мог бы избегать одеваться в белое. Он мог сжечь официальное одеяние Императора. Он мог бы сделать массу вещей, чтобы избежать своей судьбы.
Легенды центавриан полны историй о тех, кто пытался сделать именно так. Согласно легенде, первый Император Моллари пытался избежать своей смерти, и проиграл. Сокрушительно.
Громкие слова, но громкие слова были всем, что оставалось ему в эти дни.
Он оглядел себя в зеркале; старый призрак, который смотрел на него в ответ был ему хорошо знаком.
— Поторопись, Г'Кар. — прошептал он. — Я не смогу сделать это без тебя.
