— Что?.. Ну, что?! Сама же спросила!.. Морган. Морган, не смей. Нашла, из-за чего плакать!.. Морган… Ну хорошо, хорошо, я не прав! Я просто ничего не понимаю в косметике!.. И вообще, тебе идёт…
— Да?..
— Да!.. И прекрати реветь по любому поводу, ты уже взрослая девочка, в конце-концов.
— Нет, мне правда идёт?.. Правда-правда?
— Угу, — он на всякий случай отвернулся и принялся считать кирпичи в стене. А не то ведь сорвётся с языка!.. Надо будет постараться этот чемодан, чтоб его, 'нечаянно забыть' здесь. Во-первых, только лишний груз, а во-вторых — на это же смотреть невозможно!.. Ничего, пару часов истерики мы как-нибудь переживём, а потом успокоится… Он краем глаза покосился на с упоением трудящуюся над совершенствованием внешности Морган. Даже язык от усердия высунула. Ребёнок. Какой же ты, в сущности, ещё ребёнок…
— Грэй, поди сюда!.. — позвал от кабины Васенька, даже не подозревая, что спас напарнику если не жизнь, то уж точно — нервы, потому как девочка уже собралась снова поинтересоваться, хорошо ли она выглядит. — Подержи-ка фонарик…
— Ещё долго?..
— Ну, как тебе сказать… Сейчас я сюда ещё одну плату всобачу, а там будем смотреть… Ай!.. Это хорошо.
— Хорошо?.. Тебя же током дёрнуло.
— Так и правильно! А пока контакты не сходились — не дёргало! Стало быть, фаза есть. Ещё левее посвети… ага, здесь… угу… угу… — системщик с довольным фырканьем выпрямился. — Вот. Вроде наладил. Всё, конечно, на соплях держится, но…
— Главное — до нашей реальности добраться. — сказал Грэй. — А там я лично этот гроб в цветной металл сдам…
— Меня в долю возьмёшь?.. За титан ого-го сколько дают!.. Ох, развернусь…
— Купишь дачу на Рублёвке и топ-модель в подружки?.. — усмехнулся наёмник, выключая фонарь.
— Плоско мыслишь, напарник!.. Сам с этими дачами и моделями запаривайся. Я вот… эх!.. Мамулю немеряную бы прикупил, процессор гигов этак на много, видюху помощнее, да… а, ты всё равно не поймешь!.. Из лесу же…
— Тринадцатый.
— А что, что ты мне кулак под нос тычешь?! Из лесу и есть!.. Я ж не говорю, что это плохо… Только не ври мне, что ты на свет появился в роддоме номер пять, ладно?!
— Балабол ты, Васька. Причём бесполезный… Морган, заканчивай!.. Мы отправляемся.
— Уже?.. — она посмотрела на своё отражение, по-видимому, осталась довольна, и, сунув зеркальце в карман, встала с перевёрнутого ящика. — Я готова!.. Серенький…
— Васька, я её сейчас прибью…
— Зайка, иди в кабину!.. — ласково попросил Чайников, стараясь не отразить на своём лице ту самую дикую гамму чувств, что несколько минут назад обуревали наёмника при виде наглядного примера недобросовестной рекламы на неокрепшую детскую психику. — Мы торопимся… Иди, иди, это он просто от восторга голос потерял!.. Красота, сама понимаешь, страшная сила!..
Девочка с довольной улыбкой перешагнула через порог.
— Спасибо, — выдохнул Грэй.
— Не за что… сам офигел… не лицо, а апогей, блин, постмодернизма!.. Но ей разве объяснишь?..
Они обменялись понимающими вздохами. Чайников огляделся вокруг:
— Эх!.. Кому рассказать — не поверят! А уж Бухель-то точно от зависти посинеет — такую пьянку пропустил!.. Эй, напарник, ты меня вообще слушаешь?..
— Помолчи-ка… — Грэй настороженно повёл носом и напряг слух. Собаки. Точно — собаки. Свора. Движутся сюда?.. Или уже…
Совсем рядом послышался шорох. Чайников оглянулся на проём между домами и ойкнул — на них смотрела псиная морда. Ротвейлер. Класса 'мегачелюсть', толстый, зубастый, и в строгом ошейнике на полшеи…
— Р-р-р!.. — сказал пёс. Ему ответил хриплый лай из ближнего переулка. И людские голоса.
— Видимо, — медленно выговорил наёмник, — наши знакомые из Гарлема не отбились…
— С чего ты взял?.. — Васенька осторожно попятился к телепортеру. Собака оскалилась. Грэй нагнул голову. Он ненавидел собак, ещё со своей волчьей юности. И они его, прямо скажем, тоже не любили, чувствовали хищника… Ротвейлер напружинился.
— Тринадцатый, быстро внутрь. Он сейчас бросится. По морде видно — их на людей притравливали…
Системщик без лишних пререканий отпрыгнул внутрь кабины. Пёс яростно взвыл и сорвался с места. Следом за ним во дворик ворвались остальные — такие же злобные. Их намерения были настолько очевидны, что дальше — просто некуда…
— Они здесь, папа!.. Ща мы,***, тут всем покажем,***…
— Васька, запуск!.. — Грэй влетел в телепортер за секунду до того, как первый из 'милых пёсиков' сомкнул зубы у него на ноге. Дверная панель опускалась. Медленно опускалась. Слишком медленно, чёрт её дери!.. Напарники в четыре ноги пинали лезущие в уменьшающуюся щель над полом пёсьи морды. Системщику разодрали джинсы, Грэю чуть не откусили полботинка. Морган, с ногами забравшись на чемодан, визжала на одной ноте…
— Вон они,***!! Фас!.. Я вот,***, чтобы никто тут мне,***,*********… Фа-ас!..
— Слушай, вот ему что, — больше всех надо?! — Васенька успешно пнул подошвой кед оскаленную морду и отдёрнул ногу. Панель с тихим щелчком встала на место. Наёмник пожал плечами:
— Не знаю, активист, наверное… Ты всё установил?.. Давай быстрее, пока нам снова кабину не раскурочили.
— Не успеют!.. — ухмыльнулся Чайников, глядя на прыгающие по индикаторной панели цифры обратного отсчёта. — Мы уже в пути… Надеюсь, в правильную сторону.
— Что значит — надеюсь?.. Морган, прекрати визжать, всё уже кончилось…
— Я в том смысле, что… Лапа, ну я же оглохну! В общем, Грэй, я вроде как всё правильно подсоединил, и две последние цифры тоже вроде по уму заклинил, но… всё в жизни бывает!..
— Оптимистично… Морган! Не надоело?!
— Извини, серенький… — девочка с трудом замолкла. Гиппокрит завозился на полу, потряс взлохмаченной шевелюрой и, озираясь, судорожно заморгал:
— Где я?!
— Ты посмотри, кто к нам вернулся!.. — съязвил Чайников. — Проспались, граф?..
— Как я сюда попал?..
— Как обычно — с нашей бесценной помощью!.. Я вот не пойму — ты себе за правило взял, что ли, в кабину только без сознания заваливаться?.. И… ещё раз так набубенишься, учти — звезда рулю!! Усёк?!
— А что?..
— А ничего! Мы тебе не носильщики!.. Я чуть не надорвался!
— Ничего не помню…
— Ещё б ты помнил!.. — Васенька сердито фыркнул. — Алкалоид древнегреческий… Грэй, знаешь, что я тут подумал?
— Что? — наёмник сокрушённо осматривал продырявленный ботинок. Ходить, конечно, можно, но только если по сухой погоде…
— Бухель в сообщении написал, мол, его насчёт десанта Секретарь предупредил. Стало быть, получается — он на нашей стороне?..
— Думаешь?
— Не уверен, но если нет — с чего бы ему тогда о нас беспокоиться?
— Согласен. — Грэй выпрямился. — Проверить это можно только одним способом — связаться с ним. Честно говоря, нам его помощь не повредила бы. Как доедем, надо попробовать…
