Я уже не могу вспомнить, как давно не видела тебя. Не видела и не слышала. Сколько раз в ответ на свои пространные и сбивчивые письма я получала от тебя коротенькую записку с парой слов ни о чем?
Впрочем, не буду врать самой себе. Мне хватало и этих коротких записок. Иногда… я думаю о том, что ты - талантливый программист. Ты вполне мог бы написать небольшую программку, совсем маленькую. Пришло письмо - со знакомого адреса, значит написать ответ такой и такой…
Мне стыдно, что я не могу отказаться от таких мыслей, но ведь я тебя люблю… До сих пор. Мне так плохо, так грустно, а я даже не могу рассказать тебе, как сильно я скучаю. Не могу описать, как невероятно я устала.
Мой единственный. Мой драгоценный. Зачем? Зачем ты тогда уехал? Почему ты не нашел в себе силы или смелости, чтобы сказать мне 'прощай'? Почему в своих записках ты никогда не напишешь 'Не пиши мне больше'? Ты, как никто другой знаешь, что я сама не смогу отказаться от этих писем! Ведь они единственное, что у меня есть от тебя.
Я пишу тебе эти письма уже целых три года. Три года, невероятно долгий срок для такого странного одностороннего романа.
А ведь я тебя люблю… правда, в последнее время, мне начинает казаться, что еще я тебя и ненавижу! Ведь из-за тебя я больше никогда не смогу…
Впрочем, это уже неважно. Ничего и никогда уже не изменится. Я не узнаю, почему ты уехал и не попрощался. Я, наверное, никогда больше не увижу тебя. И я никогда не смогу бросить эти письма.
Но, впрочем, пока…'
Ира тяжело вздохнула, посмотрела на письмо, задумчиво подвела мышку к кнопке 'удалить', потом решилась и нажала все-таки на 'отправить'.
Немного подумав, программа почтовик щелкнула и вдруг выдала: 'Такого адресата не существует'. Девушка задрожала.
- Не существует? Как не существует? Он же был! Всегда… Здесь и здесь! В программе и в моем сердце! Так… где мои фотографии?
В доме был выпускной альбом, но лежал он почему-то не в привычном месте. Фотографии и фамилии учеников и учениц 11 класса. И отдельное фото с короткой подписью.
Ира трижды пересмотрела альбом, но там не оказалось фамилии Гуров.
Я сошла с ума. Вот и вся разгадка. Именно поэтому я не могу вспомнить, куда я положила вещи, а потом нахожу их не там, куда убирала.
Упав на кровать, девушка задумчиво изучала тихо мерцающие звездочки на потолке.
Обидно. Чуть-чуть. Почему же я не заметила, как сошла с ума? Разве это не видно самому сумасшедшему? Надо будет завтра позвонить…
Свою мысль до конца Ира не довела. Подал 'голос' мобильный телефон.
- Алло.
- Доброго утра, Ира. Уже проснулись?
- Еще не ложилась. Простите, это кто?
- Что с тобой, Ира. Алла Сергеевна это. Неужели не узнаешь?
- П-простите. Совсем замоталась я в последнее время.
- Понятно. Сегодня же воскресенье, будешь отсыпаться? Или возьмешь один интересный заказ?
- Интересный заказ? - неуверенно переспросила Ира, пытаясь сделать хорошую мину при плохой игре.
- Конечно. В общем, если решишься - буду ждать тебя в офисе, в шесть часов.
- Хо-хорошо.
- Вот и умничка.
'Что происходит с моей жизнью?' - спросила сама себя Ира. - 'И почему я совершенно ничего не понимаю?'
Глава 2. Власть над именем.
В старом здании на окраине города, в одном из офисов гуляли сквозняки. Через распахнутые настежь окна врывался шум дождя, и доносился легкий запах свежести. В небольшой приемной за столом сидела девушка. Безупречные длинные ноги были закинуты на стол, туфли на высокой шпильке были давно сброшены и откинуты в сторону.
Время от времени, девушка косилась в сторону массивной двери, из темного дерева с тускло-золотистыми полосками. Дверь украшала массивная табличка 'директор'. Причем, если судить по затаенной смешинке в глазах секретаря, директор был не совсем… обычным.
Загляни кто внутрь, он был бы порядком удивлен. Помещение было неожиданно холодным, и не то чтобы неприятным, но долго находиться в нем - было однозначно неуютно! Стены до середины были отделены темно-синими деревянными панелями. Верх стены и потолок были покрыты белоснежной краской. От этой белизны кололо в глазах.
За шикарным столом, с идеально чистой поверхностью, сидела высокая, статная женщина. Серые льдистые глаза смотрели из-за стекол дорогущих очков с презрением ко всему миру. Тонкий аристократический нос, тонкие изломанные губы. Белоснежная кожа.
Прическа-ракушка на темно-русых волосах. Идеальный дневной макияж, идеальный костюм из темно-серого велюра. Можно было бы сказать, что она - Леди до кончиков острых ногтей, если бы не… трубка в зубах. Массивный чубук, от которого по кабинету расплывался немного горьковатый аромат вишни, был выполнен в виде морды какого-то зверя.
Леди-директор в кабинете была не одна. На столе у начальницы сидел парень, с некоторой задумчивостью разглядывающий серый город за окном.
- Ну? - от колкого льда в голосе начальницы мог бы замерзнуть и ад. - Как ты это объяснишь?
- Я, правда, не виноват, - вздохнул ее работник, поправляя белоснежный пиджак и с тоской косясь на чашку с остывающим кофе на низком столике. - Ну, честное слово!
- Свежо предание! Ты хотя бы мог проконтролировать!
- Кто же знал, что ее занесет на перекресток. Ее там вообще не должно было быть! Никак!
- Хорошо. Но когда ты увидел, куда и кого занесло, неужели нельзя было проверить, чтобы здесь все было в ключевых моментах верно!
- А оно и так верно! - взъерошено вскинулся парень.
- Как ты тогда объяснишь письмо? - возмутилась женщина. - Между прочим, оно должно было спокойно уйти! И вернуться с ответом!
- Неправда! Не должно было! - неожиданно успокоившись, парень тихо пояснил. - Здесь адрес успел исчезнуть из базы данных. А там за адресом следят. Дело в том, что парень этот мертв! Нет его
