А власть закрыла вытрезвители
Я за это готов ей в ноги пасть.
Вам нужны перевыборы депутатов,
А мне, трудящемуся простому,
Крайне необходимо зарплату
Нищенскую свою доносить до дому.
Креативному классу плевать на вытрезвители,
Они никогда не пили по-нашему,
Они изысканных препаратов любители
Закидываются кокаином и гашем
А у рабочих нет денег на кокаин,
Мы пьем водку отечественного производителя.
А потом грузят нас в воронки
И как дрова везут в вытрезвители.
Глаза задержанных полны тоски.
Ежели кто попадется неопытный,
Он прячет деньги в трусы и носки,
Опытный прячет деньги в жопу.
В вытрезвителе раздевают людей до нага,
И под хохот зычных ментовских голосов
Падают деньги, словно снега,
Из дырявых носков и семейных трусов.
Бывает, заглядывают, конечно, и в зад,
Но редко кого шмонают так люто.
Ведь наш мент он не маркиз де Сад,
Просто у некоторых на морде написано, что есть валюта.
Но и тут не приходится раз на раз.
Иногда происходит печальный казус.
Я, например, могу спрятать в анус аванс,
Но зарплата даже моя не влезает в анус.
Там у них сидит фельдшерица,
Пергидрольная тварь в грязном халате,
И кивком головы эта врач-убийца
Отправляет вас в зал, где низенькие кровати.
И кряхтя, садится рабочий класс
На холодные серые эти койки,
Чтоб часа через два услышать приказ
Под замочный лязг: «На выход такой-то! »
Ты стоишь без штанов, ощущая босыми ногами пол,
Перед тобой развалился начальник на стуле,
Ты дрожащей рукой подписываешь протокол
Что все ценности тебе до последней вернули.
Потом тебе выдают одежду,
Ты обшариваешь карманы.
Тебе говорят исключительно вежливо,
Что все деньги потратил ты видимо спьяну.
Потом я на улице оказывался,
Как правило часа в три ночи.
Извлекал остатки денег из ануса,
И бывал огорчен, естественно, очень.
И тащился домой, как Каин убивший Авеля,
В предвкушении справедливой экзекуции.
Вот от чего Медведев и Путин меня избавили
А вы требуете оранжевой революции!
Предвыборная лирика
Не хомяк, но анчоус.
Не айфон, но шансон.
Мой густой прежде волос
Вихрем лет унесен.
Я трудящийся потный,
Но супруге назло
Я стоял на Болотной,
Так как все заебло.
Кто-то грозные речи
Говорил в микрофон,
Мне терять было нечего,
Значит, Путина – вон.
Старый я и немодный,
Мне бы надо стоять
С теми, кто на Поклонной,
Но им есть что терять.
Заплутал я, наивный,
Оторвался от масс,
Ощутил когнитивный
Я в себе диссонанс…
