«Если», 2001 № 08

приблизившись на расстояние в какую-нибудь сотню ярдов, размахивала руками, как заведенная.

— Меня зовут Джек, — представился он. — Как и вы, я отправляюсь на Уран.

— По-моему, на Уран мы опоздали, — возразил кто-то.

— Интересно, с какой скорость мы летим? — раздался еще один голос. — Сотня миль в час?

— Наверняка гораздо быстрее!

— Ты представляешь, сколько времени потребуется, чтобы попасть на Уран, Джек?

— Даже думать об этом не хочу! — огрызнулся Джек.

Он сжал крепче «Старую Машину Номер Девять», зажег фонарь и включил огнетушитель, сразу увеличивший скорость его полета.

Перевел с английского Аркадий КАБАЛКИН

КОНКУРС «АЛЬТЕРНАТИВНАЯ РЕАЛЬНОСТЬ»

Уважаемые участники конкурса!

За окнами август, время сбора урожая на нашей литературной делянке. И что же плоды? — спросит нетерпеливый читатель. А плоды таковы, что в процессе сортировки жюри часто затруднялось, в какой из ящиков их определить: и крупны, и сочны, а вот спелости не хватает. Тенденция, наметившаяся в последнее время, усугубилась — общий уровень присланного материала растет, а выбрать рассказы, отвечающие требованиям редакции, все труднее.

Дорогие конкурсанты! Еще раз вслушайтесь в наш призыв: присылайте законченные произведения, одухотворенные НФ-идеей. Чаще получается иначе, и рассказ, начатый с эпическим размахом, заполненный пространными диалогами и картинами пейзажей далеких планет, оканчивается поспешно и скомканно. А главное, неясным остается вопрос: что хотел сказать автор?

Повторим еще одну нашу просьбу: свои рассказы (не более 20 машинописных страниц) присылайте по почте на наш а/я, но не через интернет. Последнее затрудняет работу жюри.

А теперь итоги. В силу указанных причин число финалистов продолжает расти. Это В. Белых из Великого Устюга Вологодской области; М. Зарембо из Новосибирска; Ю. Зибинский из Ростова- на-Дону; Г. Кофанов из п. Подворки Харьковской области; С. Нирьяс из Москвы.

И наконец — победитель. Им стал Николай Горнов из Омска, личность небезызвестная в фэндоме. Однако автор порадовал нас своей литературной щепетильностью: свою работу он прислал по почте на общих основаниях и к тому же прикрылся вымышленной биографией. И лишь созвонившись с номинантом, мы узнали в нем редактора фэнзина «Страж-птица». По просьбе редакции Николай сказал о себе правду. Вот она.

Горнов Николай Викторович родился 8 октября 1966 года. В 1988 году окончил Сибирскую автомобильно-дорожную академию. Живет в Омске. Женат, имеет дочь 9 лет. Работает в еженедельной городской газете «Коммерческие вести» заместителем главного редактора (ответственным секретарем).

Фантастику любит с детства. Собственные первые опыты относятся к 1983 году. Печатал рассказы в местной периодике; первая публикация — «Еще раз об Атлантиде» в областной газете «Молодой сибиряк». В 1989 году основал фэнзин «Страж-птица».

Поздравляем победителя и финалистов, благодарим участников конкурса. Желаем всем творческих успехов и ждем новых работ.

Жюри конкурса

Николай Горнов ПАРОХОД ИДЕТ В КРАНТЫ

Удивляюсь я тебе, парень, — вздохнул капитан, потом неторопливо достал пачку «Ватры» и, секунду подумав, предложил сигарету мне. — И куда тебя несет?!

Вопрос риторический. Я прикрыл глаза. Не спал толком которые сутки…

Утлый рыбацкий катер с красивым названием «Пион» немилосердно подбрасывало на волнах.

— Долго еще плыть?

— Плавает дерьмо, — тут же отозвался капитан. — А ходу нам еще час, если шторм не разыграется.

— А если разыграется?

— Шел бы ты вниз, парень, — проворчал старик. — В море ведь главное что? Язык за зубами покрепче держать. Связался же с тобой, старый дурак.

— Тогда я вздремну.

— Давай, давай — мимо не пройдем.

В кубрике два матроса при тусклом свете лампочки играли в нарды. В нос сразу шибанул букет запахов. Пот, соляра, застарелая гарь, дешевый табак, плесень и, конечно, рыба — смесь не для слабонервных туристов. Впрочем, от меня сейчас тоже пахнет не туалетной водой «Фаренгейт». Через пару минут принюхаюсь. Рыбу, правда, не люблю. Здесь все провоняло рыбой. Улицы, дома. Весь город провонял рыбой.

Пристроился на ящике для инструментов. Ноги поджал, под голову свою куртку положил. Тощий моторист с редким именем Тихон сразу махнул залапанным стаканом:

— Эй, чокнутый, сто грамм примешь?

— Спасибо, не хочется.

— Обиделся. Мы вчера пошутить хотели, а ты шуток не понимаешь!

Сон что-то не шел. Поизносились нервишки. Не удивительно, впрочем. Сначала полгода ждал визу на Украину. До Красноперекопска ехал на перекладных неделю. Потом до Джанкоя, считай, две. Крымскую границу пришлось переходить нелегально. Не дает украинское консульство визу в Крым российским гражданам. Первый раз меня пограничники поймали. Отделали на совесть. Бабушка одна сердобольная подобрала, отпоила травками, дай ей Бог здоровья.

Можно было, конечно, и через Тамань попробовать, но теперь-то я знаю, что там не лучше дорога. Морская охрана открывает огонь на поражение по всему, что движется из России. Причем, без предупреждения. Рыбаки с Тамани лишний раз в море боятся выйти. Навигация-то дедовская — почти по звездам. А ну как по ошибке занесет через границу?

И все это в Европе. И за бортом уже двадцать первый век. Просто бред какой-то. Кино и немцы!

Кто-то осторожно притронулся к ноге. Я подскочил и увидел Тихона.

— Чего тебе?

— Чего, чего… Грек зовет. Вода прыгать, буль-буль делать. Причал мало-мало плохой.

По палубе хлестал дождь. Капитан и хозяин «Пиона», которого все звали Грек, молча показал на туманную полоску суши прямо по курсу. Я достал из поясного кармана тонкую пачку американских долларов.