что-то на чеченском сказал, но этого Мастаев не понял. Зато понял, что чуланчик теперь ловушка, а оглядевшись, заметил — его «ведут».
Он мог попытаться скрыться. Да подумал, а что он такого натворил? Восстановил вывеску? Ну и что? На то у него и справка дурака в кармане. Нет, тут что-то серьезней. Кнышевский явно в беде, и он на такси помчался в город.
Во дворе те же люди. Их гораздо больше. Вновь пытаются сорвать вывеску «Образцовый дом» и даже у Мастаева спросили — кто это натворил?
— Позвоните в Москву, — брякнул он.
Дверь в чуланчик заперта, ничего особенного, и только войдя, Мастаев сразу увидел — потайной ход Кнышевского — настежь. Интуитивно он хотел было сделать шаг назад.
Ощущая себя не иначе, как героем, Мастаев понимает, что его, по мифологическому сюжету или намеку, прямо или иносказательно, но проглотит чудовище.
По легенде, хотя жизнь нельзя примитивно проецировать на миф, герой — это борец за новое, это созидатель, а чудовище — это тиран, это закостенелая древность. Но такого даже ненормальное воображение Мастаева не могло представить.
В чувство его привел голос Кнышевского. Чуть позже он сообразил — находится в гроте, в древнем гроте, которому не одна сотня лет.
В горах Чечни гроты встречаются часто. Сам Мастаев видел их не раз. Чеченцы, в том числе даже Ваха, из-за догматического суеверия, эти гроты не трогают и никого к ним не подпускают. Наверное, поэтому слабо знают свою историю. Однако за время последних войн многие традиции горцев пошатнулись. Вот и здесь с первого взгляда Ваха сразу определил: что этот грот уже не раз служил местом заточения. Вот надпись — «Вик. Лиманов. Омск», его тезка — «Ваха — Урус-Мартан — 1996». Есть и еще менее четкие, трудно разобрать.
Гроты бывают естественные — в пещерах, и рукотворные — сложенные из камня, без всякого скрепляющего раствора, щели не видно, и никакие землетрясения и даже авиабомбы их не разрушили: так строили наши предки! Какие усыпальницы, какое отношение к уходящим в иной мир! А теперь здесь заживо погребают.
Мастаев не знает, где он находится, но знает, что в родных горах. А вот Кнышевский все еще большевизмом страдает, все время твердит:
— Репрессирован, репрессирован, расстрелян. Ведь я знал, что плодами революции пользуются лишь подлецы-проходимцы.
— Это вы и о себе… значит, плебейская революция, что предсказывал Плеханов, все же свершилась?
— Замолчи, замолчи, болван!
— Я-то замолчу. Но чтобы отсюда выбраться, надо знать причину — за что мы здесь?
— Эй, вы, — видимо, снаружи многое слышно, грубый окрик на чеченском. — Вам нечего выбираться. Рядом с теми и ваши косточки будут лежать.
Узники перешли к противоположной стене, где нет оконного проема, и их, наверное, не услышат. Ваха сел и грубо усадил рядом совсем раскисшего Кнышевского.
— Митрофан Аполлонович, — все же на полушепот перешел он, — сейчас не коммунизм. В крайнем случае, за мои шалости могли бы спокойно в чуланчике грохнуть, и никто не заплакал бы, разве что сын. Но тут деньги — деньжищи. У меня их нет и никогда не было. Скажите правду, и мы найдем выход.
— У-у! — заскулил Кнышевский, и с треском рванул последние пуговицы на сорочке. — Я ведь знал, чувствовал. Почему не бежал? Почему? Ведь свои, свои же грабят, — он стал плакать.
— Э-э, тут хныканьем не поможешь, надо, наоборот, на сердце чудовища с гиканьем плясать.
— Ну и пляши, дурак!
— А что не танцевать, посмотрите, как нас содержат. Я так разве что у вас ел.
Действительно, условия созданы впечатляющие: почти дневной свет — аккумулятор снаружи; пара армейских нар, как лавки; одеяла и подушки; параша еще не использованная, какая бывает в карцере; ну а питание — такого и в санатории не бывает; все свежее, и в горах такое не приготовишь, не зря через ночь шум вертолета. А вскоре, вроде на третий день, прямо с утра борт. Снаружи не то что оживление, а целое действо.
— Кнышевский, на выход, — отработанный, командный чисто русский слог.
— Ты дрянь, мерзавец! — слышит Ваха вопль бедолаги. — Думаешь, так все пройдет? Вы ответите. А тебя я сгною, падла.
— Тебе укольчик или добровольно? — это уже иной, какой-то жеманный голос слышит Мастаев.
— Нет-нет, только не укол, — вопит Кнышевский.
Мастаева даже передернуло. Он вдруг вспомнил, как его кололи, — это и вправду ни физически, а главное, психологически невыносимо.
— Нет-нет, не надо, — завизжал Митрофан Аполлонович.
Наверняка укол сделали, ибо Кнышевского более не слышно. Однако снаружи какое-то действо не прекращается. Еще долго Мастаев со страхом ждет и своей очереди. Она наступила. Он вышел и поразился, словно декорации к спектаклю — это некий офис: стол, кресло, компьютер, белоснежные экраны, будто стены, и даже растения в углу. А дальше не совсем, да почти родные места — это ведь урочище реки Келойахк, прямо перед ним должна быть его любимая вершина Басхой-лам, ее не видно — упрямая тучка зацепилась за край. Отсюда почти в двух шагах, за невысоким пологим лесным массивом разбросанное по склонам селение Нохчи-Келой. После двух войн там вряд ли много людей осталось. За перевалом, за Басхой-лам, буквально рукой подать, родной Макажой. Там, наверное, только пчелы деда Нажи живут. А это место всегда было глухое, безлюдное. Сюда даже в мирное время чужие боялись заходить. А ныне? Были бы чужие места, может быть, не было бы так мучительно и тоскливо. Укола, видимо, за ненадобностью Мастаеву не сделали. Зато его тоже, как и Кнышевского, донага раздели, в речке искупали, побрили. В общем, навели лоск и надели все новенькое, с иголочки.
Начался спектакль, то ли съемки.
— Я нотариус, — в кресле сидит импозантный мужчина с бородкой.
Перед ним довольный Кнышевский, который вдруг осмелел:
— А можно сигару, коньяк?
— Все можно, только не в камеру, — здесь есть режиссер.
— Да, я отказываюсь от благ цивилизации, я отныне буду жить здесь, в этих прекрасных горах Кавказа, на родине моего подопечного Мастаева Вахи Ганаевича, — неожиданно и очень артистично выдал Кнышевский. — А распоряжаться всеми моими средствами, активами, движимым и недвижимым имуществом поручаю финансово-инвестиционной компании, которой я до этого руководил.
— Стоп, стоп! — прозвучала команда. — Он не сказал название компании. И улыбку, такую царственно-снисходительную улыбочку. Пожалуйте, Митрофан Аполлонович. Дубль два! Пошел!
Все это представление длилось до обеда. Учитывалась и перезаписывалась каждая мелочь, и даже думающий только о побеге Мастаев устал, ибо все по-военному четко, под контролем, расписано по ролям, где Вахе предложили подписать какие-то бланки.
— Можно ознакомиться? — более для понта спросил он, хотя в английском ни бум-бум.
— Пожалуйста, — вежлив нотариус. — Вот перевод на русском. Хотите, можно на чеченском, — той же монетой отвечают ему. — Все, что угодно клиенту, все добровольно. Если клиент просит, мы готовы отправиться в любую точку мира, даже в дивные горы Чечни. Вы соизволите поставить автограф?
Мастаев глянул на Кнышевского. Тот обреченно кивнул.
— Кстати, — продолжал нотариус, — у Мастаева нет паспорта, нет загранпаспорта.
— Он под справкой, под опекой.
— А копию загранпаспорта надо приложить.
— Уже поручили, в Москве все будет готово. Сделайте еще фото на паспорт.
— Завершаем по плану, — дублирующая команда.
Узников, как зверей в цирке, пинками зашвырнули в мрак средневековья, правда, тут же включили в гроте свет. Ликвидировали ли антураж? Вряд ли. Уж слишком быстро убрались, и шум мотора вертолета, как
