Отлегло. Забываю.А всё-таки грустно.Опять кружись, как ветер в поле.А может, чтобы жило искусство,нужны на свете такие боли?Свет мой, зачем так внезапно гаснуть?Нехорошо так.Как ночью в роще.Ослепила такая ясность,что ухожуна память,на ощупь.Я, оглохший. И спящий город.Стоим вдвоем, ни назад, ни вперед.Я —открыв удушливый ворот.Он —с открытыми ртами ворот.Мне тяжело. И если правда,что поэзии это сродни,то бросить стихи обязательно надо, —слишком дорого стоят они.1961
59. «Ты музыки клубок…»
Ты музыки клубок из разноцветных ниток.Ты — музыка во мне.Я слушаю цвета.Туманный, словно сон, пещерный пережитокты разбудила вдруг, наверно, неспроста.Ты тень или ты свет?Меняешься мгновенно.Ты пересвет такой, что путаю слова.Ты пестрота цветов и звуков,переменадней и ночей моих, очерченных едва.Остановить тебя на чем-нибудь нет силы.Как будто бы в костер, глядеть не устаюна беглые огни. Их дымные извивынельзя предугадать,как молодость твою.А тем и хороша. И потому загадка.Поэтому живу на свете в полный рост.Ты музыки земной космическая прядка,ты музыка лучей,протянутых меж звезд.1961
60. «Мы встретились с тобой…»
Мы встретились с тобой —два одиночества.Не хочется нам вспоминать о том, что было.Не то чтобы всё отошло и всё остыло,нет, просто так — не вспоминается, не ропщется.Красивая ты, как никто,другим завидная,ты умная, всё понимаешь.В чем-то старшая,движеньем головы густую прядь откидывая,идешь с работы, улыбаешься, уставшая.Всё бы не так,не будь другого в памяти,или забудь другую я, или прости я.Но ты и яраздельно