детскую коляску он толкал. Сын сложил ресницы, занят сном. Может, сыну снится сом с усом? И взгляд отец косил на колесо, чтобы сына сильно не трясло. Плыли в синь поодаль журавли. Вдруг подкову поднял он с земли. — Ты ее на счастье? — Что ты! Нет. Выброшу сейчас я сей предмет. — Значит, не на счастье… Вот каков! — А вдруг оно мещанство, сбор подков? — Я уже не верю, любишь ли. — Мимо них по скверу люди шли. Люди шли со смены. Бросят взор — чувствуют: семейный разговор. — Ну и что — что люди! Счастья жаль… Ты меня не любишь, любишь сталь, Молвит без запала ей Макар: — Скверный сорт металла. Не товар. Дрянь, поверь на слово, не со зла! Кой-кого подкова подвела. Трещинки, просветы, вроде сот. Нет, для счастья это — сорт не тот. Нет, на счастье лучше я сварю бурную, кипучую сталь свою. Примесь в лаву плеска кину сам. Ей — души советской силу дам! Жаркую лавину в формы влив, ей — пера павлина дам отлив. Это сталь, которая подойдет и на два мотора в самолет; и еще как средство, может быть, чтоб два наших сердца не разбить.
