мечтаешь!
Вижу город с суровым именем, город во власти огня и льда, разрушаемый небесными молотами!
Вижу железных зверей на его улицах, беспомощных в каменных теснинах, избиваемых огненными стрелами, что мечут твои слуги! Вижу их погонщиков, окровавленных и обгоревших, которых убивают по твоему приказу!
Вижу тебя, обрекающим на смерть невинных, вижу, как ты предаешь и убиваешь! Вижу тебя победителем в той войне - и вижу, как не приносит счастья тебе твоя победа…
Вижу, как твоя огненная стрела убьет его сына!! - на этот раз палец старой шаманки уперся в грудь танкиста.
- Да что ты несешь, проклятая карга! - заорал побледневший артиллерист, хватаясь за кобуру.
На него кинулись с двух сторон военврач и танкист. Все трое, не удержав равновесия, рухнули на глинобитный пол.
Когда, отпихнув товарищей, капитан поднялся, сжимая в руке ПМ, старуха с неожиданной прытью вылетела вон из харчевни.
Чеченец кинулся было за ней, но некстати споткнулся о брошенный пастухом полупустой бурдюк и шмякнулся на пол, расквасив физиономию.
Пока жалобно пищащий извинения хозяин по указанию военврача бегал за водой, пока прикладывали тряпки к наливающемуся синим носу и разбитой брови, само собой, шаманки и след простыл.
- Да успокойся ты, Аслан, мало ли что эта чертова ведьма плела?! - успокаивал капитана Макеев. - Вспомни, что про них Алтен рассказывала - их пророчества сбываются одно на пять, да и то не так, как было сказано.
- Притом еще неизвестно, кто её подослал! - поддержал разведчика Артем Серегин. - Тут у Сарнагара в степи агентура тоже имелась! Или вы испугались, что мы ей поверили?
«Смех смехом, но что она про Герат с Кандагаром молола? - озабоченно подумал Куликовский. - Нас же с Макеевым как раз из Афгана дернули?! Бред, конечно, однако ж…»
«Невозможно…Немыслимо…» - бормотал про себя капитан-артиллерист, тащась домой по улице Горького - главной улице Октябрьска.
Невозможно, немыслимо.
Что она там про город с суровым именем?! Неужели это… Нет! Невозможно, немыслимо! Этого просто быть не может!
Не может, повторял он про себя, и словно воочию видел ухмылку степной демоницы - мол, не сомневайся, всё так и будет.
Потому что последние слова шаманка выкрикнула на его родном языке, который он уже стал забывать.
И что с этим делать, капитан не знал. Хотя кобура уж слишком настойчиво оттягивала портупею…
* * *
В курилке у солдатской чайной Чуб высмотрел того, кого искал - рядового Колю Викторова, худого питерского паренька из хозвзвода. Вот не думал что понадобиться - а как вышло.
- Слышь, друг, - обратился Чуб к нему, и на миг его лицо исказила гримаса сомнения. Ты вроде в музыкальной школе учился - было дело?
- Так это давно было, - словно оправдываясь, ответил рядовой. - Пять лет проучился, да и то еле-еле. Это отец хотел, чтоб я музыкантом стал, хотя у меня данных никаких. А потом мы уехали в другой город, и как-то все… - он неопределенно махнул рукой.
- Ну хоть что-нибудь помнишь?
Борискин напряженно думал, не зная, что сказать.
Ожил страх перед старослужащими, намертво поселившийся с первых дней учебки, когда старший сержант Юстов - очень похожий на Чуба, кстати, - заставлял их устраивать ночами «вождение» - ползать под койками, надев на голову трусы.
И хотя здесь особой дедовщины пока не было, но опасения, что «вот сейчас начнется» шевелилось в его душе всякий раз, когда старики к нему за чем-то обращались.
- А чего тебе нужно? - наконец спросил он. - Поконкретней, так сказать.
Чуб несколько секунд явно что-то прикидывал и обдумывал.
- Ну вот, например - долго надо учиться, чтобы музыку на слух записывать? Ну песню там по радио, или на концерте.
- А зачем тебе? - совершено искренне удивился рядовой.
- Да мало ли? Может, я в ансамбле играть хочу?
- Тогда тебе наверное лучше нанять репетитора, - предположил солдат. - Может, за год или два выучишься…
- А дорого это?
- Ну, с нас репетитор брал по пять рублей за урок.
Чуб тяжело вздохнул, прикидывая возможную сумму.
- Ладно, - хлопнул он по плечу салагу, - спасибо за советы.
Хотя похоже толкового совета дать ему не смогут ни земляки, ни даже маги. Что ему делать и как ему быть с теми песнями, которые он слышит во сне, ночами, которые поражают его мелодией и необыкновенными словами, и случается, еще чем-то, чему не найти названия, но что буквально сжигает душу… Похоже ему придется найти ответ самому.
* * *
Аргуэрлайл. Год Синего Ветра. Месяц Первого Урожая, тридцатый день
Приграничные земли империи Эуденноскариад
У лесного костра сидели двое: худой поджарый мужчина с короткой неровной бородой и свежим шрамом на скуле и невысокий сгорбленный старик, чье скуластое лицо от жестких северных ветров, солнца и прожитых лет стало похожим на печеное яблоко.
- Нет, а чего я должен бояться? - чуть усмехнулся второй. - Альфарок твоих или, может, самого Неназываемого?
- Не к ночи будь помянут, - сделал защитный жест проводник. - Я о твоем желании узнать секреты земли нашей. Великая тайна всегда пугает.
Так вот для чего завел свою сказку старый хитрец. Ему надо было обдумать просьбу Алексея поделиться с ним тайнами Аргуэрлайла, которыми, как прихвастнул недавно на прощальной пирушке у Сохского цана по пьяни толмач, он якобы владеет.
- А тайна действительно великая? - Костюк скептически покосился на своего спутника.
За время, проведенное в его компании, он уже привык к тому, что старец любит прихвастнуть и, мягко говоря, приукрасить действительность.
Найярони оставил варево, и некоторое время смотрел в вечернее, фиолетово-зеленое небо.
- Да, - наконец вымолвил он с необычайной серьезностью. - Это секрет действительно великий…
- Что это за тайна? Это тайна твоего народа?
- У Найярони нет народа, который он бы мог назвать своим, - с глухой печалью ответил старик. - Это
