французский джентльмен уступил сидячее место. Зал отлета битком набит. Все хмуро суетятся, куда-то звонят, нервничают. В противоход нарастающей панике апатия Анжелы выглядит как спокойствие.
Через какое-то время инстинкт самосохранения срабатывает, и, очнувшись, она сосредоточенно слушает аэропортовское объявление. Требуют получить багаж и… Следующий шаг, рекомендуемый пассажирам рейса “Париж — Москва”, не удерживается в ее голове… Она представляет себя с двумя огромными чемоданами и комодиком, который купила в мебельном рядом с домом Тапира… Удачный парижский шопинг. Если б знала…
Сама испекла пирожок, сама и кушай!
Куда деваться с таким багажом? От ужаса в голове наступает просветление. Страх убивает бактерии, провоцирующие панику. Ремиссия? Да хоть черт в юбке! Надо успеть воспользоваться.
И Анжела действует. Высматривает носильщика, сулит ему двойной тариф, и они вместе спешат к ленте с движущимся багажом. Смуглый силач явно колониального происхождения ловко выхватывает и умещает на своей большущей тележке все указанные Анжелой тяжести. “В камеру хранения?” — подсказывает он следующее действие. Еле поспевая за прытким носильщиком, Анжела соображает, сколько ему предложить, чтобы он согласился сам постоять в очереди… Которая, должно быть, немаленькая… Но вот что значит правильный выбор. Носильщик берет у нее билет и, выпятив грудь с жетоном, прорывается через нервную змейку из людей, выстроившихся перед дверью хранилища.
Анжела было за ним, но тут слышит зов своего мобильника. “Тапир?!” — радостно екает сердце, и, не взглянув на дисплей, чтобы не спугнуть везение, она кричит “Алло!” Ей кажется, что кричит — на самом деле горло издает еле слышный сип.
— Бизяев.
Отрывистый бас. Как топором по башке. Палец тянется к кнопке “выйти”, но, промахнувшись, нажимает на громкую связь. И начальственный голос вещает уже для всех:
— Узнали что-нибудь? Ваш Сорокин темнит…Что там за шум? Вы где?
Недовольство, транслируемое прилюдно, действует как вожжа. Подхлестывает.
Сорокин? Мой? А, это он про Глеба. Я что, сторож ему? Ну я покажу этому Рюриковичу!
Анжела выбирается из толпы, сосредоточивается, чтобы отключить звуковую трансляцию, и язвительно спрашивает:
— Ваши бугаи не доложили вам, что я в Париже застряла? Кстати, спасибо за заботу…
— Какую заботу? Какие бугаи? Вы пьяны? — выходит из себя Бизяев.
— Будете хамить — отключусь!
Угроза действует. Нахрапом не получилось, и Бизяев начинает говорить как нормальный человек. Как отец, которому необходимо выяснить, кто убил его дочь. Сухо извещает, что никакой слежки, тем более за границей, он не устраивал. Говорит скупо, нисколько не оправдываясь. И Анжела ему верит.
Кто тогда за ней следил? Ее личные враги? Но они бы не стали о ней печься, не вынесли бы из машины и не привезли бы к Тапиру… Странно все это… Придется выяснять. Глеб поможет, но и Бизяевым нельзя пренебрегать.
Бизяев… Ведь сперва обрадовалась, что ему плохо, что Ника хоть так отомщена. Противный мужик… Но сейчас где-то внутри даже сочувствие шевелится. Сострадание врагу… Бывшему врагу?
Ничего нет в мире постоянного — ни хорошего, ни плохого. Все в движении. Кроме смерти.
— Извините, я больна… Да еще тут коллапс из-за вулкана… Выберусь отсюда, выясню хоть что-то, и сразу вам позвоню… Но кто мог за мной следить? — бормочет Анжела, уже отключив связь.
Минут через пять, за которые ей сильно плохеет, носильщик возвращается с квитком на сданный багаж и, улыбаясь, заглядывает ей в глаза. Мол, как оцените мою расторопность? Мелочи в кошельке нет: железные еврики в Москве нигде не берут, да и не любит она лишнюю тяжесть таскать, поэтому все сразу раздает на чай.
Так, тут осталась небольшая пачечка из нескольких сотенных и одной бумажной пятидесятки. Она и идет в дело. Приходится переплачивать — сдачу в этой ситуации не потребуешь. По молодости лет и по бедности, бывало, жлобилась. Экономила на чаевых тайком, когда никто из знакомых не видит и если с этим человеком вряд ли еще пересечешься. Но от себя не скроешься. Сама-то все знаешь… Пожадничаешь — и будто ударяешь себя по гордости. А без нее — никуда. Без нее спину прямо не удержишь. Какое-то время потом неизбежно горбишься…
Французик, обрадованный вознаграждением, сливает инсайдовскую информацию: в здешних гостиницах мест нет, да и полетов теперь дня три-четыре точно никаких. Почти вся Европа замерла. Вулкан может еще целый год извергать тучи пыли. “Вулкан Эйяфьядлайёкюдль”. Он четко, изящно, гордясь собой, выговаривает непроизносимое название. Аристократ в своем роде… (Потом, когда коллапс сойдет на нет, напишут, что только пять тысячных процента людей в мире способны правильно произнести это слово. И что вряд ли пепел, извергаемый в небо, был так опасен для самолетов.)
И вот носильщик с редкими способностями ведет Анжелу к справочной стойке, где записывают номер ее мобильника. Обещают известить, когда она сможет вылететь в Москву. Потом щедро оплаченный спаситель сажает ее, уже мало что соображающую, в такси. Она говорит адрес Тапира и всю некороткую, с частыми пробками, дорогу от Шарль-де-Голля до улицы Арсеналь самозабвенно жалеет себя. Надо бы известить Тапира, что возвращаюсь. Но он же не может не знать про вулкан! Он должен был сам примчаться в аэропорт и забрать ее… Или хотя бы позвонить, справиться, как там она…
Хотя страшно хочется прилечь — переодеться в пижаму и согреться под пуховым одеялом, — Анжела не радуется тому, что вот, уже приехали… Несколько шагов от такси до двери во второй подъезд четырехэтажного дома даются с трудом. Мешает, раздражает все, что превращает кулему в соблазнительную леди — жмут брючки в облипку, подворачивается нога на высоком каблуке, стринги больно врезаются между ягодиц… Она долго ждет ответа на звонок в домофон. Лучше бы предупредить Тапира, что вернулась. Мало ли что… И только после повторного безответного набора открывает дверь своим ключом.
В квартире гулкая тишина…
Даже хорошо, что его нет дома. Значит, не соврал про дела…
