Шатаясь, вернулся за столик, с сомнением покосился на бутылку. Пожалуй, мне хватит.
Я достал из кармана пригоршню монет, отсчитал несколько галлеонов и аппарировал домой.
Кое-как выпутался из мантии, джинсов и рубашки, хлебнул сонного зелья прямо из бутылки и повалился на кровать, заснув еще до того, как голова коснулась подушки.
* * *
Утром, проснувшись с ужасной головной болью, я решил, что лучше всего будет не думать о помутнении, накатившем на меня вчера при встрече с Малфоем.
Подумаешь, с кем не бывает… Я перебрал, а после выпивки в голову всегда лезут всякие странные мысли и желания. Рон летом еще и не такое вытворял - чего только стоит стриптиз на столе в Дырявом котле под аккомпанемент Симуса и Дина. Если бы Гермиона, и сама едва стоящая на ногах, не увела бы его тогда спать, неизвестно еще, каких бы глупостей друг натворил до утра.
Правда, почему-то казалось, что Рон не стал бы жадно разглядывать друзей, или, еще хуже, бывших врагов с недвусмысленными желаниями, но эту мысль я тут же отогнал прочь.
По пьяни чего только не бывает.
Да и вообще, некогда мне думать о Малфое.
Нужно вставать, выпить антипохмельное зелье, сходить в душ. Потом собраться и встретиться с друзьями, которые звали меня с собой на открытие художественной выставки в галерее. Поначалу я не очень хотел идти, но Гермиона, мастер уговоров, с таким жаром и блеском в глазах расписывала экспозицию, посвященную прошедшей войне, что в итоге я заинтересовался и сам.
А после выставки - ужин в Норе.
Словом, некогда предаваться непонятным мыслям о более чем непонятных желаниях.
Я поднялся, чувствуя, что голова, тяжелая-тяжелая, будто набитая песком, тянет к земле. Антипохмельного зелья, как назло, осталось на донышке - хватило, чтобы снять головную боль, но оказалось недостаточно для возвращения радости к жизни.
Воистину, после пьянки утро добрым не бывает.
Видимо, я еще и спал в крайне неудачной позе - все тело, а особенно, спина, казались задеревеневшими. Мускулы будто налились свинцом и покрылись ржавчиной, а спина еще и ныла.
Горячий душ немного помог, но ломоту в спине не снял.
Чувствуя себя так, будто меня переехал Хогвартс-экспресс, я почистил зубы, оделся и спустился на кухню, где на столе уже стоял кофейник, от которого поднимался ароматный пар, тарелка с яичницей и тосты.
Еда в меня не лезла, а вот свежесваренный кофе оказался очень кстати. Выпив четыре чашки, я снова почувствовал себя почти живым и готовым к великим свершениям. Ну, или к походу на выставку, раз свершений в ближайшее время не предвидится.
Но, видимо, чувствовал я себя лучше, чем выглядел. Хотя перед выходом из дома я и посмотрелся в зеркало, с удовлетворением не обнаружив ни красноты в глазах, ни отеков, Гермиона при встрече окинула меня странным оценивающим взглядом и тихо, чтобы не услышал Рон, поинтересовалась:
- Гарри, с тобой все в порядке?
- Да. А что? - рука сама метнулась к волосам, стараясь пригладить встрепанные вихры. - Что-то не так?
- Ты хорошо спал? У тебя немного… отрешенный вид.
- Да все нормально, Герм! - прошипел я. - Правда.
- Пойдем, дружище, - раздался над ухом вздох Рона. - Мы как раз к открытию. Воспользуемся привилегией героев, а?
Я хотел протестующе замахать руками и отказаться, но не успел - меня уже тащили к парадному входу через расступающуюся толпу. Пришлось улыбнуться и даже выдавить пару каких-то приветственных слов. К счастью, долго держать меня не стали, сделали пару снимков, спросили об отношении к искусству, и только. Гермиона что-то прощебетала насчет важности подобных выставок, и мы прошли внутрь.
Народу в залах пока еще было немного - пропускали не быстро, и основная масса посетителей пока толпилась снаружи. И хорошо, потому что мое лицо, наверное, очень вытянулось, когда я взглянул на вывешенные в галерее картины.
Полотна не двигались, но казалось, будто они живые. И эмоции с них били через край. Казалось, будто каждая картина - это окно в отдельный мир. В свою собственную историю, подсмотренную и зарисованную художником.
Я никогда не был знатоком живописи, и едва ли мог оценить художественную ценность полотен, но ощутить энергетику, льющуюся от них, был в состоянии.
Выставка была посвящена войне, но на изображениях не было ни пожирателей, ни Волдеморта, ни битв. Не было даже сражения за Хогвартс, которое множество художников увековечило в своем творчестве.
Нет, ничего подобного. И, наверное, поэтому картины пробирали до костей морозом.
Я подошел к одной и застыл, рассматривая.
На ней была изображена женщина, вполоборота замершая у окна, за которым разливалась темнота. Обычный портрет, каких сотни - если бы не сведенное напряженным ожиданием лицо, не пальцы, стиснутые до белизны, не надежда, смешанная с ужасом, в красивых, цвета молодой листвы глазах.
Еще одна картина - еще одна женщина. Но, на этот раз, схваченная в стремительном порыве. Развевающиеся волосы и мантия, вскинутая палочка, горящий огнем взгляд. А за спиной - дымящиеся руины и еле различимый силуэт человека, сломанной куклой лежащего на земле.
Эмоции, сквозящие с картин, сплетались между собой - сильные, рвущие на части душу. Здесь было все - и боль, и ярость, и гнев, и страх… Страха, пожалуй, было больше всего. Самого разного - и за свою жизнь, и за чужую, и перед новым, неизведанным будущим, и тошнотворной, липкой трусости, сочащейся, словно кровь из нарыва.
- Ты знаешь, - неожиданно серьезно сказал Рон, когда первое впечатление схлынуло. - А ведь так, на самом деле, все и было.
Я молча кивнул.
- Смотрите, а вон и художник, - Гермиона, отлучившаяся было в дамскую комнату, словно выросла из- под земли. - Гарри, ты как? Ты что-то побледнел.
- Нет, все в порядке, - я улыбнулся, с трудом растянув губы в улыбке и стараясь выйти из оцепенения. Не знаю, что чувствовали друзья, но я словно на мгновение вернулся на несколько месяцев назад.
Отчаянно захотелось или выпить, или закурить, но, памятуя о вчерашней странной реакции на огневиски, я нащупал в кармане сигареты.
- Вы идите, я сейчас покурю и вернусь.
- Гарри, курение… - начала было Гермиона, но Рон, быстро сориентировавшись, схватил жену за талию.
- Пойдем, поздороваемся с автором, - сказал он, заговорщицки мне подмигивая, и потащил упирающуюся Гермиону за собой.
Вернувшись с улицы, я не сразу присоединился к друзьям, а еще раз прошелся через галерею, оглядывая полотна. Уже сейчас зная, что сегодня мой первый, но явно не последний визит сюда.
Потому что рассматривание этих картин…
Это было похоже не на разговор, а на молчание со старым другом - знающим и понимающим, через что нам всем пришлось пройти в этой ужасающей, разодравшей душу на клочья войне.
Войне, которую мне никогда не забыть. Которая останется со мной навсегда, даже под прозрачно- звонким, кристально чистым небом. В мирных днях, наполненных самыми обычными, рядовыми проблемами, бесконечно далекими от великих целей.
Все пережитое слишком глубоко зашло в душу, вросло и пустило корни. И эти полотна - словно отражение моих собственных чувств.
В них - столкновение придуманных, воображаемых идеалов, и пугающей, продирающей морозом реальности.
Как, например, на этом триптихе. На первой из составляющих его картин стоял мальчишка, с благоговением внимающий высокому худому мужчине в черном. На второй - он же, но с палочкой в руке, с сомнением и настороженностью вглядывающийся во что-то за спиной. На третьей сомнение и
