всё же садится, отдаёт крошечную записку и благосклонно принимает печенье.
«Есть какие-нибудь новости? Если нет, просто отпусти сову»
Я мотаю головой. Никакого ответа не будет, Кингсли. Ничего не будет. Мне только по-прежнему нужно ещё чуть-чуть времени.
Запомнить и добавить к тому, что уже есть. Я жаден.
В четвёртый вечер долго хожу у озера, сижу на камнях, курю до тошноты.
Теперь будет хуже во сто крат, теперь, когда я знаю, как это - быть с ним.
Завтра. Точно. Завтра точно.
Возвращаюсь к себе и понимаю - завтра не будет.
На секретере лежит свёрток в тонкой хрустящей бумаге. На нём пристроилась записка, знакомые мелкие буквы приказывают:
«Поттер, прекратите своим видом позорить должность моего ассистента. С.Снейп»
Инициал сливается с фамилией, добавляя шипения, смысл тупо и тяжело бьёт в голову. Я прекращу, Северус, честное слово.
А из упаковки, стоит только вскрыть, льётся на пол, шелестит матовый тёмно-зелёный поток.
Просто стою и смотрю под ноги.
Я так и не купил новую мантию. Таскал эти дни старую, чёрную, ну и что, что коротка - в Хогвартсе летом все свои. Да мне вообще было как-то не до мантий.
Но это... это... Мерлин...
Пытаюсь сглотнуть, в горле ком, во рту пересохло, от сигарет, наверное.
Записка - ерунда, слова - лгут, по-другому он и не стал бы, и не сам же принёс, наверное, через эльфов, а мне бы сейчас срывало крышу, даже если бы ткань у моих ног не была зелёной. Но она зелёная.
Под цвет глаз. Чёрт.
Он всё же решил сделать свой ход. Или это моё сумасшествие заставляет видеть то, чего нет, и в записке правдиво объясняется смысл нежданного подарка?
Внезапная мысль заставляет истерически хохотнуть - хозяин подарил Гарри одежду...
Действительно - пора. Я мог вынести его презрение и равнодушие, но это... он всё же оставил часть себя открытой - для меня, а я не имею на это права.
За этой дверью я никогда не был, это личные комнаты Снейпа. От моих - четырнадцать шагов по коридору, хогвартские подземелья глухо вторили каждому шагу, каждый из дней, и издевательски ухали на обратном пути - трус, трус, трус...
Сегодня время вышло и я стучу. И вхожу, когда дверь открывается. Странно - даже сердце не колотится, только всё время хочется глубоко вдохнуть, но что-то мешает, что-то застыло в груди, ничем не пробить.
Его гостиная не больше моей. Стандартный хогвартский набор - книжные шкафы, секретер, диван. Камин. Два тёмно-серых кресла.
В одном из них - Снейп греет в руке пузатый бокал, откинулся расслабленно, длинные рукава скрывают запястья, на белой рубашке расстёгнуты две пуговицы, повернул ко мне голову.
А я замер в трёх шагах от него, я помню, зачем пришёл, я не могу - к нему. Выдавливаю из себя:
- Я... хочу сказать спасибо. За мантию.
- Пожалуйста. Что-то ещё?
- Она зелёная.
- Конечно. Какой же ещё цвет может выбрать декан Слизерина.
Его глаза, кажется, откровенно смеются, это совсем новое и бесценное, черт бы тебя побрал, Гарри Поттер, сейчас они перестанут, сейчас я сам это уничтожу...
- Что вы застыли, Поттер? Сядьте, не стойте столбом...
Это последние минуты, когда он разговаривает со мной так - небрежно, снисходительно, но не зло. Мне бы ещё чуть-чуть...
Сделать эти три последних шага - до него, опуститься на пол, стиснуть ладонями ноющие виски. Так и сижу, упираюсь в его ногу. Спиной упираюсь, потому что даже представить себе не могу, как скажу то, что собираюсь, в глаза. Снейп ногу не отодвигает. Мне бы сейчас обернуться, уткнуться ему в колени, выложить всё скороговоркой, и покорно ждать - а вдруг не выгонит... Но я сижу, показываю ему затылок. Капля гордости, всё остальное - трусость.
- Я имел в виду кресло, - тихо говорит Снейп.
- Я знаю, - отвечаю я. - Простите. Я только немного ещё так посижу, можно?
И обмираю, когда его рука тёплой тяжестью ложится мне на голову, а пальцы, иногда касаясь моих, напряжённых и онемевших, ерошат волосы.
Наконец удаётся вдохнуть глубоко, почти до боли.
- Я больше не могу работать с вами, сэр. Я хочу уйти из Хогвартса.
Всё. Его рука замерла и исчезла. Я слышу, как Снейп ставит бокал. Наверное, медленно, почти лениво. Сейчас он там, наверное, сложит руки на груди.
- Я... мне нужно уйти. Вам не нужно было... я о мантии, сэр...
- Поттер, какое слово в записке вам непонятно? - фыркает Снейп, от его сарказма горько во рту даже у меня, - Какое-то из них заставило вас предположить иной смысл? Или вообразить, что вы мне что-то должны? Крайне глупо, Поттер. Не нужна - выбросьте к чертям и спокойно ходите на работу в старой. Хогвартс видел и не такие лохмотья.
Его слова снова лгут, почему-то я это понимаю, это больно - понимать и знать, что мои слова сегодня всё равно должны быть правдой.
- Не в мантии дело.
- Тогда прекратите мямлить и потрудитесь внятно объяснить причину, - резко приказывает Снейп.
Можно, я умру прямо сейчас? Но я уже решил, мне рано умирать, я должен.
- Сэр... Я правда больше не могу. Простите меня, пожалуйста, если сможете. И... не доверяйте следующему ассистенту, он тоже будет подослан Отделом Тайн. Вы их очень интересуете. И вообще... осторожно, ладно?
Всё, нужно уходить, ещё только секунду - и уходить. Хорошо, что я его не вижу, его взгляда я бы сейчас не вынес, мне достаточно этого молчания. Хоть бы наорал, что ли... но я и этого не стою. Столько времени не мог осилить несколько простых слов...
Давай, Гарри, ну же, вставай, дверь там, и когда я уже почти совершаю невозможное, в плечо впиваются жёсткие пальцы и не дают подняться:
- Я не разрешал вам идти.
Замираю.
- Так почему вы не можете больше работать, Поттер?
Молча пожимаю плечами. Я признался, предупредил. Меня нужно или убить, или послать подальше. Он что - не понял?
А Снейп добивает:
- Что изменилось с мая? Вас, быть может, совесть замучила?
«Вы, Поттер, по крайней мере, зло известное» - пробивается из памяти сквозь ядовитую жуткую смесь - боль, обида, облегчение, злость, и всё это оттого, что он - знал. С самого начала.
Только я не хотел этого понимать.
- Вы знали, - говорю онемевшими губами, я почти обвиняю, у меня нет такого права, но он знал и не сказал, знал - и его это забавляло, наверное.
- Естественно, - его голос не холоден, но меня бьёт озноб и без этого: - Ваша внезапная страсть к работе с зельями насторожила бы и идиота. А я не идиот, Поттер. Я привык проверять свои подозрения и находить им подтверждение.
- Какое?.. - наверное, мозг нарочно интересуется несущественным. Чтобы не было больно.
- Это не вашего ума дело.
Да, конечно. Не моего. Какие дела у того, чего нет... А то, что есть, дёргает за язык:
- Наверное, вы неплохо повеселились, наблюдая... Могу я идти?
Теперь мне точно пора. И я снова порываюсь встать, и снова твёрдая рука не даёт, а голос
