Сергей Садов
Выбор мага
Часть 1
Вещь по имени Лена
Глава 1
Не знаю для чего я вообще начала писать эти воспоминания, которые никогда и никто не прочитает. Наверное, чтобы хоть с бумагой поделиться мыслями, болью, размышлениями, воспоминаниями, если уж не собираюсь делать это с людьми. Нести весь этот груз в себе становится все тяжелее, а разделить его не с кем. Пусть тогда будет дневник — идеальный собеседник, который не спорит и не пытается переубедить. Эта история моей жизни, моей войны и моей ненависти. Да — да, ненависти, которой научили наивную, верующую в добрую сказку девчонку.
С чего началась моя история? Может быть, с фильма о Гарри Поттере. Хотя нет, конечно, просто так мне удобнее. Потому не люблю ни фильм про юного волшебника, ни книги о нем. Знаю, что из?за такого отношения к книге я похожа на древнего царя, приказавшего высечь море, потопившее его флот — мы о нем на истории проходили. Как хочется верить: если бы не они, со мной ничего бы не случилось… будто бы у десятилетней девчонки был хоть один шанс против двухсотлетнего мага. Если не книгой, то зацепил бы чем?нибудь другим. Но об этом легко рассуждать сейчас, спустя годы. Почему люди обвиняют в своих бедах других, обстоятельства, но никогда самих себя? Я не такая. Не потому, что слишком правильная и хорошая, а потому, что для меня подобная слепота чревата очень большими неприятностями, смертельными. Так что мои беды — следствие только моих ошибок. Что?то не получилось — значит, я была слаба. Эх, не будь этой книги, ничего бы не произошло
Так что начну я историю все?таки не с книги и не с фильма о Гарри Поттере, на который я ходила с подружками за несколько дней до начала череды моих бед, и который обсуждал почти весь наш класс. Некоторые особенно увлеченные даже мастерили себе волшебные палочки, начиняя их перьями голубей, ворон и еще разными непонятными ингредиентами, «усиливающими» магию.
Стояла мерзкая промозглая погода — обычная для середины ноября. Свинцовые низкие тучи тяжело нависали над городом, грозя в любой момент выплеснуть холодный противный дождь. Выходить из?под козырька над входом школы в эту сырость совершенно не хотелось, и я стояла на крыльце, постукивая портфелем по ноге, наблюдая за прохожими, и тут увидела высокого мужчину, стоявшего за воротами около трансформаторной будки. Он сразу привлек мое внимание: высокий, красивый, напоминал древнего аристократа, будто сошедшего с одного из полотен в галерее исторического музея. До сих пор помню, что именно так тогда и подумала: древний аристократ. Не одеждой напоминал, она как раз была самой обычной, а манерами. Он стоял с таким видом, будто все вокруг принадлежит только ему, и внимательно наблюдал за спешащими по домам детьми.
«Маньяк», — почему?то была первая мысль. Мама иногда так называла людей, которые караулят детей у школы, а потом уводят к себе и убивают.
Но на маньяка он все же не походил. Да и не старался он ни к кому подойти. Просто смотрел. Все?таки не маньяк, решила я. Наверное, ищет кого?то из родных. Как девочка воспитанная, я решила ему помочь. С этого все и началось.
— Простите, вы кого?то ждете? — поинтересовалась я, приблизившись.
Мужчина, кажется, обрадовался.
— Да, юная, госпожа. Я жду вас.
— Меня? — я нахмурилась. Неужели все?таки маньяк?
— Да. Ну?ка, можно на вас посмотреть. — Он сделал шаг назад и окинул меня внимательным взглядом. — Просто поразительно! — радостно воскликнул он, потирая руки. — Как вас зовут, госпожа?
— Лена, — неуверенно ответила я. Мама, конечно, говорила, что нельзя разговаривать с незнакомцами, но с таким вежливым, наверное, можно.
— Просто поразительно, — повторил он. — Первый раз вижу такую ауру. Госпожа, у вас талант!
Госпожой меня никто не называл и такое обращение от незнакомца, от которого буквально веяло какой?то непонятной силой, было приятно. Тем не менее, я не собиралась терять осторожность и на всякий случай решила уйти.
— Извините, вы, наверное, меня с кем?то спутали. Мне пора домой.
— Одну минуту, госпожа. Я ведь не случайно тут. Искал будущих учеников.
— Тут много учеников. — Зачем их искать? Вон они, полная школа.
— О, мне не каждый ученик подходит. Видите ли, я директор несколько необычной школы и сейчас ищу молодые таланты. Вот вы мне подходите. У вас очень яркий дар.
Точно маньяк.
— Прошу прощения, но мне надо идти.
— И вы даже не узнаете, какой школы я директор? — улыбнулся мужчина.
Вреда не будет.
— И какой?
— Школы магии. А вот вы прирожденный маг.
Не маньяк — сумасшедший. Видно мужчина заметил на моем лице недоверие, и тихонько засмеялся.
— Вижу, не верите. Но скажите, а вы бы хотели стать магом?
— Я? — Я задумалась. Мне бы бежать, но какой вред от невинных вопросов? — Не знаю. Магии не существует.
— Еще как существует и готов доказать это. Вы ведь, наверное, знаете кого?то из учеников. Спросите у них, с кем вы разговариваете.
Я машинально оглянулась. Как раз в этот момент мимо пробегал Васька Иволгин, я успела ухватит его за руку.
— Ну чего тебе Лаврова? — недовольно поинтересовался он, косясь одним глазом в сторону футбольного поля, куда уже отправилась часть ребят.
— Вась, скажи, ты не знаешь этого мужчину?
Васька повернулся в ту сторону, куда я показывала, что?то там изучил, развернулся ко мне.
— Ты не заболела, Лаврова?
Я посмотрела на откровенно забавляющегося мужчину.
— Ну вот же он стоит, — снова махнула я рукой.
— Точно заболела. Слушай, отстань, а? Или это, типа, прикол такой, да? Так вот ищи дураков в другом месте. Тут нет никого! И вообще, отвянь, ботаничка.
То, что я почти отличница не говорит о том, что я ботаничка. Просто мне всегда нравилось учиться. Я, было, обиделась на невоспитанного Иволгина, который уже мчался на стадион, но тут вспомнила о собеседнике.
— Так я и ищу тех, кто подходит для учебы в школе магии. Тот, кто может меня увидеть — тот подходит. Твой друг не подходит. А еще, смотри… — Он вытянул вперед руки, и тотчас между его ладоней возникла радуга.
Это было великолепно, красиво. И не было обманом. Иволгин точно не стал бы шутить. Если он сказал, что никого не видел, значит, не видел.
— И вы хотите…
— …пригласить вас в школу магии.
— Как Хогвартс, да?
